– Comunità di Poeti noti (umili) e meno noti –
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.Ma la Poesia, oggi … !
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Ma il fatto che la poesia
piaccia sempre meno,
cosa indica,
desertificazione delle anime?
mutazione dell’idea di Bellezza?
somatizzazione effimera del Piacere?
Frenesia del Nulla?
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( Barbara Miranda, Ma la Poesia, oggi … ! 6 Dicembre 2020 )
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E ballerò da sola, con un bel vestito rosso in una notte buia … sarò io a farmi vedere se vorrò.
Mi farà compagnia la brezza estiva in una notte di un solitario venerdì.
Penserò a te, ma mi vedrai solo se lo vorrò io.
Cammino sempre sola, ma la notte ormai non mi fa più paura …
vorrei farti vedere quel burrone dove mi hai spinta.
Ma sai? Non mi sono ferita più di tanto.
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(Sabrina Scozzari)
La mia bimba
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La mia bimba
è cresciuta tanto
e tanto più bella si è fatta.
È una farfalla che vola felice
e dietro di lei sciami d’amore l’abbracciano e la guidano
nel suo cammino di voli infiniti.
La mia bimba è una ragazza in fiore
delicata e forte come un ramo
interrato in radici profonde.
I suoi steli svettano al vento
di boccioli chiusi e aperti in cima
a svelare colori magnifici di primavera.
Cercano sole caldo di luce.
La tua luce attrae le bellezze
nascoste dell’universo
le comete con le punte
disegnate dai bambini
nei biglietti di Natale.
Punta di metallo e zucchero
miele di blu notte e rosa d’alba
e giallo di grano e sabbia d’estate.
La mia bimba blu come le onde
profonde di mare alto
verde acqua della riva calda del mare.
Stella dei Monti e dei cieli
dei mari e degli alberi secolari.
Scrigno prezioso di vita
che esplode nel mio petto di madre.
Sguardo che ti segue
finché non spiccherai il volo.
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(Barbara Miranda, La mia bimba, 30 novembre 2012)
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Estate 2022
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Non so se la felicità sia cosa effimera e fugace;
credo, però, di aver fatto uno scatto di crescita.
Estate freschissima di azzurri e coralli,
risate fragorose,
metafisiche “pensate”,
affetto sincero,
cibo genuino…
Le mie radici ataviche sparate a bomba sul futuro
come frecce di calore e di pace.
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(Barbara Miranda, Estate 2022, 03/08/2022, ore 15.26)
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Provo amore a guardare la mano divina che accarezza i pensieri delle nubi, le frecce di fuoco del sole che svia dal respiro dell’oceano, inabissandosi silente nelle ore oscure, nella sfera del tempo che scivola nella clessidra con polvere di illusioni.
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CT #poetryoftheday #poetessaitaliana #poesie #poesiadichiarataormina #poetessadellanatura #poesiacontemporanea #poetrycommunity
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Ogni gesto che scorgo foriero
di ricchezza per noi
e le generazioni future
m’induce a non disperare
per questo Entroterra siculo
disabitato a volte nell’anima,
ch’io per scelta ho deciso di disertare.
Quando il Patrimonio non si disperde e vie più un’amministrazione colta e veggente non confina in un angolo polveroso e buio
ciò che saggiaMente si produce,
s’implementa la coscienza della memoria.
Antidoto alla noncuranza
nella quale spesso si affoga.
Così, pensieri sparsi …
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… ascoltando ieri sera a Marianopoli
il dott. Montagna, architetto e storico dell’arte,
autore del volume “A Mitistrato”
e la lectio magistralis della Professoressa
Rosalba Panvini , archeologa e docente presso l’università di Catania.
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(Maricó, Così, pensieri sparsi, 10 Agosto 2022)
“Occhi di oliva“
mio fratello aveva 3 anni.
Mio fratello era piccolo quanto un mozzicone di sigaretta ma correva come una lepre. Aveva fiato e tanto coraggio, aveva nervi pronti e audaci, raggiungeva la meta con lo stacco di un uccello.
Stasera sembra sorridermi e mi viene in mente con un colpo di nostalgia. È un ricordo che mi reclama a sé attraverso il suono che produce un lamento.
Oggi al telefono mi sono appesa alla tua voce, siamo stati la foglia e il suo profumo.
Il tuo nomignolo era “Occhi di oliva” perché i tuoi occhi sembravano fatti di polpa.
Mamma li aveva concepiti gravida di attesa e li aveva imperlati e orlati di gioia.
Le sue amiche passavano le mani tra i tuoi boccoli neri e chissà quanto ne eri felice. Di meno lo ero io perché avrei potuto restare nascosta dietro il divano senza mai essere vista né chiamata.
“Occhi di oliva” era un amore di bambino che truccava le mie bambole, le spettinava mentre in Africa faceva un caldo terribile, senza stancarsi mai. Io preparavo le pistole di legno per il gioco degli indiani mentre il sole tramontava e sembrava genuflettersi in cielo.
Avevamo tanto di quel tempo per stare insieme, avevamo tempo di ridere, fino allo sfinimento, fino allo schiudersi di una fragilità che non avremmo mai saputo se l’oggi non fosse mai arrivato.
Il meccanismo di volo si è inceppato e adesso mi abbracci con un braccio solo.
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(Lorenza Oi, “Occhi di Oliva”, 21 Gennaio 2022)
Il bello di essere animali a quattro zampe è
che si possono saltare inutili convenevoli
senza per questo risultare inopportuni:
un miao semplicemente
adorabile
irresistibile
(Luisa Mocciaro, il miao, 9 Luglio 2022)
La memoria è l’ anima del passato e uno squarcio nella storia di ognuno. A volte dolce, spesso amara o semplicemente dal sapore agrodolce, frutto di parti che non esistono più. E basta. Ed è la consapevolezza dell’aver perso importanti ricordi, tra onde troppo alte e venti violenti, che hanno roteato la rotta del traguardo che ora è foschia all’orizzonte. Si cresce nell’ illusione che la sognante gioventù perduta ceda il podio ad una maturità progettuale e dai chiari obiettivi. Inganno. Puro inganno pianificato dal destino che nelle lunghe notti insonni lasciano scompiglio e mai risposte. È un togliere spietato che non ha ragione d’ essere se non quello d’aumentare la voragine di ingiustizia, la perdita insensata e una parte di sé che non cresce. Invecchia.
(Luisa Mocciaro, Memoria, Giugno 2022)
Poi torni Lì
Lì da dove sei partita.
Gli stessi colori, forme
i visi antichi
i medesimi gesti, le parole
i suoni.
Si moltiplica l’identico.
E ti accorgi che a
cambiare sei solo tu
vivendo la nostalgia dei colori che sfumano diafani cullandoti come da bambina.
Attendo le stelle a spaglio
intanto la luna ruffiana … m’innamora.
(Maricò, 13 Luglio 2022)
Voglio sfamare il cuore ammirando l’arte di ogni tramonto, seguire il calore sul filo del cielo fino alla grondaia di stelle. Trovarmi ubriaca di sogni in questo sentiero di luce e riversare in mare onde di speranza. Vita oltre i sentieri che le barche d’alba hanno coperto con veli di seta.
(CT , Vita oltre i Sentieri, 22 Luglio 2022)
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Stigma di malattia nei miei polsi e nel cuore.
Tumulti e burrasche
affollano il mio passato.
Una mano sugli occhi
ha velato la mia vitalità
per troppo tempo.
Sana e viva in un mondo malato.
Come puoi chiedermi
di adeguarmi?
Ma ho trovato le chiavi di casa.
Non impazzisco più
non somatizzo più.
Come il “Candido” volteriano, coltivo un giardino di fiori.
Tra sterpaglie e colori vividi.
La complessità deve includere equilibrio.
Non può prevalere sempre il male.
La lotta deve essere efficace.
Il piccolo fiore che nasce dal cemento è il
più potente simbolo di eternità.
Un orologio senza lancette.
Il male non è che finitudine
Scorie da liberare, spinta energetica per creare.
La bellezza non è inquinabile.
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(Barbara Miranda, Paradossi, 4 Maggio 2021)
Oyan era una donna di 28 anni che sbrigava i lavori domestici nella nostra casa. Viveva in Gabon ma era nata in Guinea.
Avevamo stretto un rapporto di complicità, mi raccontava che la donna africana a 28 anni ha un’età avanzata e un giorno mentre un raggio di sole le illumina il viso mi confida che il suo seno è ormai invecchiato. “Non ci credo Oyan, sei giovane” La sua risata spezza quel raggio e mostra la sua dentatura perfetta.
La mattina seguente mamma era irritata “mi manca un reggiseno, lo hai preso tu?” Non ero di certo stata io, il mio seno era spuntato appena.
Oyan arriva puntuale come sempre, ai piedi dei sandali con una suola sottilissima, un po’ di polvere sui talloni. Aveva camminato tanto la nostra amica, veniva a piedi dal suo villaggio. Sempre la stessa gonna, la stessa maglietta e le treccine perfette.
Mamma le ha chiesto dove fosse il suo reggiseno e lei con un viso misterioso disse di non saperne nulla.
“Oyan, ero così sicura che lo avessi preso tu, e ho provato un guizzo di felicità perché avrebbe sostenuto il tuo seno che mi avevi descritto esattamente come un fiore appassito.
Hai fatto bene Oyan, te lo dico anche oggi, dopo anni e anni che non ci vediamo, ma tu mi avrai pensato e avrai ancora in mente i giorni trascorsi con noi. Sarai invecchiata, due remi al posto delle braccia, sola o forse con i tuoi figli, dormi con il seno rovesciato al lato del tuo corpo smagrito e avrai un cuore piccolo come un cucciolo di lepre ormai in letargo.
Mi avevi raccontato di essere povera e di avere 3 figli, tutti piccoli, tutti belli, e quando il pomeriggio inoltrato ti vedevano tornare ti correvano incontro e si attaccavano alla tua gonna”.
Oyan io l’ho immaginata spesso di sera con i suoi figli e suo marito mentre apriva il pacchetto di cibo che mamma le donava ogni giorno.
Lei, prima di andare via stirava tutto, poi si aggiustava la maglietta, tirava ben bene la gonna e apriva la porta sul retro. Ci salutava e iniziava a camminare con il suo pacchetto in mano. Non tirava un filo di vento, il sole ancora alto, io ferma sulla porta in attesa che si voltasse ancora. Lei puntualmente lo faceva, un saluto molle per la stanchezza che espandeva come polvere la mia inquietudine d’abbandono.
Era la slacciatura di una carezza, era l’andare via di un corpo a me caro, gli occhi seguivano l’inarcatura della sua schiena e la gonna ondeggiava come la sbavatura di una lumaca. Sempre più lenta, sempre più stanca, una figurina sempre più lontana.
A domani Oyan.
Ogni mattina arrivi fresca come un fiore nell’acqua, da noi fai colazione e nella borsetta ti conservi la Samofta che ti piaceva tanto.
A pranzo la raccogli in mano e spungoli lentamente, è bianca, collosa, farina di mais o manioca impastata all’acqua.
Il tuo viso era di un nero sgargiante e il cibo un soffio di fame, di battiti che volano da tutte le parti.
Oyan pianse, non aveva ancora rifatto i letti, quando mamma le disse che saremmo andati via per sempre. Era un bel cantiere quello, eravamo con francesi e olandesi, lei nella nostra casa era stata più fortunata delle sue colleghe. Per loro il cibo non era mai stato scelto e consegnato ma cercato e rimestato nel bidone dell’immondizia. Sopratutto per la signora che lavorava presso la famiglia G.
Oyan pianse senza riuscire a fermarsi, ci chiese di venire in Italia con noi, ci chiese il lavoro per la sopravvivenza per i suoi bambini.
Il pomeriggio avevo spostato piano le tende spesse di color verdone e avevo visto la cameriera della casa di fronte mentre apriva il bidone per prendere il cibo che aveva nascosto. Non l’ho mai detto a nessuno, nemmeno a mia madre e nessuno l’ha mai scoperta.
Rimetto a posto le cortine , Oyan piange ancora mentre mamma la rassicura che farà di tutto.
Eravamo nel 76 e lei già pensava di cambiare Stato, di cambiare vita. Oggi è un vento comune, a quei tempi avrebbe scrostato via tanta preoccupazione, come buccia amara dal seme.
Oyan è rimasta lì e chissà quanto avrà pianto ancora. Era stata una partenza improvvisa, una decisione di papà. Ci aveva aiutato a preparare le valigie ma lei rimase nei suoi precipizi.
Un giorno mi aveva spiegato come si facevano le treccine. Mi aveva raccontato che ci voleva molto tempo, a volte giorni di lavoro. I capelli erano importanti perché lì si annodavano gli spiriti, le treccine erano alte o seguivano percorsi e i suoi progenitori schiavi ci avevano nascosto i semi per la sopravvivenza.
Venivano lavorate con la resina degli alberi, era una colla perfetta, a mio avviso maleodorante ma lei sorrideva e asseriva di no.
Oyan è rimasta sempre con me, un vero addio non c’è mai stato. Non l’ho nemmeno potuta salutare perché è stata licenziata qualche giorno prima della nostra partenza, forse per farla soffrire di meno, ma io sentii su di me, l’ombra di una violenza che mi fece paura.
(Lorenza Oi, Oyan, 29 Dicembre 2021)
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Soltanto questo?
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La memoria è l’anima del passato
e sol uno squarcio nella storia di ognuno.
A volte dolce, spesso amara
o semplicemente dal sapore agrodolce,
frutto
di parti
che non esistono più.
E basta.
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Ed è la consapevolezza
dell’aver perso
importanti ricordi,
tra onde troppo alte e venti violenti,
che hanno roteato la rotta del traguardo
che ora
è foschia
all’orizzonte.
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Si cresce nell’illusione che la sognante gioventù perduta
ceda il podio ad una maturità progettuale
e chiari obiettivi. Inganno.
Puro inganno
pianificato dal destino che nelle lunghe notti insonni
lasciano scompiglio e mai risposte.
È un togliere spietato che non ha ragion d’essere
se non quello d’aumentare la voragine di ingiustizia,
la perdita insensata e una parte di sé
che non cresce.
Invecchia.
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(Luisa Mocciaro, Questo soltanto?, 3 Giugno 2022)
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Samia
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Samia era una giovane donna di Bengasi che lavorava alla Gest House della Salini. Ho avuto il piacere d’incontrarla in occasione della Pasqua e con lei ho girato tutta la città. Indossai una gonna al ginocchio e i miei primi tacchi, lei formosa, ridondante e di una simpatia senza eguali.
Ha molte facce il cielo di Bengasi, ha un vuoto che respira e ti chiama, alcuni capiscono l’italiano e storicamente si ricordano di noi con benevolenza.
Samia aveva una grassa risata , ad intermittenza rullava le parole con una velocità impressionante e ascoltarla m’impollinava il cuore.
Ero prossima ai 14 anni e ricordo bene le sue bellissime gambe che si spiegavano come ali fin sul sedere, grosso quanto una mappa siderale.
Sembrava la cameriera del film ” Via col vento” tanto per darvi un’idea.. ed io dalla contentezza spargevo sorrisi ovunque. Lei m’infondeva sicurezza, proteggeva la delicatezza della mia età dandomi consigli sul comportamento che una ragazzina teve tenere.
Non era così facile essere donne ed essere se stesse in quel luogo e vi lascio immaginare tutto l’impegno che ci mettevamo per contrarre il nostro viso a braccetto e a passo svelto in quella città.
Sulla spiaggia nessuna donna poteva fare il bagno con un uomo e i jeans erano poco graditi per il simbolo americano che essi stessi rappresentavano.
Io ricordo che le risate più belle avvenivano in cucina mentre mi raccontava che una donna era bella quando aveva tanta carne addosso. Ballavamo spaziando in qualche metro appena, sulla mensola una radiolina, sul fuoco le pentole borbottavano che era quasi l’orario di pranzo e Samia non voleva smettere di danzare.
Ricorderò la foto di Geddafi in una macelleria, tutto il bene che mi hai voluto, la tua storia, tutto quello che non hai saputo dirmi, la tua arte culinaria con la quale ci tramortivi tutti e quella simpatica saggezza che abitava in te.
A tavola arrivavi decisa:”minesdrone o pasdasciudda?” Tutti sapevamo che avevi cucinato solo la pastasciutta e nessuno osava dire minestrone. E pastasciutta sia cara Samia, nel fragore delle risate e dell’allegria di tutti i commensali!
(Lorenza Oi, Samia, 15 Gennaio 2022)
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A te Mamma
Con una sola parola: Amore,
si apre alla vita questo meraviglioso rapporto,
e quel pronunciarla fino a non avere più fiato nel corpo.
Un sentimento che si sottrae ad ogni sterile paragone,
così protettiva, preziosa in ogni occasione,
lo è anche nel fronteggiare quella dolce o amara situazione.
Nel tuo sostantivo esigi l’articolo determinativo,
un evidenziare quella radice lontana, innata,
singolare, in te la voglia di amare;
mai a sottrarti a quel sì decisivo,
per quel legame affettivo;
sei figura ancestrale, non mancano in te
quelle sfumature di giornate amare,
ma sei sempre lì pronta a consolare,
e alla fine anche a perdonare.
Vai subito in fibrillazione che sia ansia o emozione,
non c’è giornata senza una tua chiamata
per quel sentire mammina adorata,
forse, nel tuo fare, un po’ esagerata,
ma è un ricordare che sei parte della vita,
senza di te, la mia sarebbe svilita,
fosse anche una parola amica, veloce,
è una dolce eco udire la tua voce,
Sempre lì a sostenere ogni decisione,
perché le mamme son fatte così
ovunque si trovino non hanno regioni,
confini o nazioni, sono sempre le stesse
a sud a nord o al centro, la porti sempre dentro,
è lei il tuo epicentro.
Mamma, scusa se è poco, ma mi hai partorito,
sei come una fede stretta al mio dito,
uno charm a cuore infinito;
con le tue preoccupazioni,
le mai bastevoli attenzioni,
sei sempre pronta nel fornirmi soluzioni.
A te Mamma che sai essere ironica,
alle volte malinconica, ma la tua figura,
è forte, iconica;
casalinga, in carriera o impiegata,
dai sempre tutto di te nella tua giornata.
come tutte le altre, tu Mamma, con abitudini
e una vita diversa, sempre lì dietro la finestra,
perché in quel vedermi andare o arrivare, è naturale desiderare, come l’innata arte di cullare,
prepararmi da mangiare,
non ti è bastato educarmi a camminare,
incoraggiarmi ai primi piccoli o grandi passi,
vedermi ricevere dalla vita i primi sassi,
sempre pronta ad un abbraccio, affinché tutto passi.
È proprio così!
Ogni Mamma, proprio come la mia, è una dolce poesia,
quell’odore che si attacca alla pelle e che non va più via.
Accade in ogni angolo del pianeta,
per sua natura, la Mamma è una grande atleta,
ovunque sia stato il suo abitare,
poco importa se primo o terzo mondo,
il suo cuore, da sempre, è smisuratamente profondo,
siamo sicuri che nessun papà c’è l’abbia a male,
lasciateci osare, perché in fondo, si sa,
la mamma è per tutti uguale.
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(Francesco Augello , Agrigento, 05/05/2020)
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Nota biografica dell’autore
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, androgogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche.
Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Nel 2017 ha ricevuto un encomio per i “servizi resi nell’interesse dell’Assessorato per il Territorio e l’Ambiente della Regione Sicilia – per il “supporto dell’attività politico istituzionale connessa all’azione di comunicazione, volta alla promozione e valorizzazione dei parchi regionali, delle riserve delle aree marine protette e delle fattorie didattiche presenti nel territorio della regione siciliana, con particolare attenzione alla formazione di piani – progetti per la fruizione da parte di soggetti diversamente abili, con particolare riguardo ai soggetti ipovedenti”.
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Clicca sulla nota musicale per ascoltare l’audio dalla voce dell’autore
https://www.francescoaugello.it/poesie/AteMamma.mp3
PUBBLICATO IN Augello Francesco Tags:Le poesie di Francesco Augello in Amici a cui piace R§accolta di Poesie per Autore in Facebook , Le Poesie di Francesco Augello in Raccolta delle Poesie per Autore in altervista org , Le Poesie fi Francesco Augello in Raccolta di Poesie per Autore in altervista org
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6 anni addietro, il 7 Maggio 2016, ci lasciavi!
Da tempo, non ci sentivamo. Neppure per telefono!
Tu decidesti di non mettere più piede nella terra di Sicilia,
quando partisti per Genova con la mamma
o per Napoli, non ricordo, per proceder, poi, con la Mégane verso Merano
la Tua nuova terra; e con voi c’era pure Franco.
La mamma sembrava felice, come sempre apparve, a noi figli
e forse a tutti color che ebbero a conoscerLa, felice. Ma la Sua felicità e, forse, anche la Tua
non durarono a lungo.
Poi, un dì, la tua voce
che mi chiedeva qualcosa di molto importante,
ed io non capivo che Tu avevi bisogno di aiuto non per chi
sarebbe dovuta tornar in terra di Sicilia,
ma per Te stesso ed io non capivo ed avemmo un diverbio telefonico
e fu tra noi il ripresentarsi del nostro silenzio.
Detto silenzio non durò molto purtroppo!
Io avrei preferito il lungo silenzio tra noi, ma non fu così!
Io sentii, in seguito, il bisogno di parlare con Te
e Tu riconoscesti subito la mia voce e mi precedesti in un dialogo molto strano:
un dialogo tra la Tua voce ed il mio ascolto sorpreso!
Mi dicevi che Tu sapevi che avevi sbagliato a non aver voluto continuare
la nostra discussione per telefono
che andava divenendo diverbio fino alla
tua decisione di non voler continuare a parlare più con me!
Io, sorpreso? Incredulo?
Non saprei, ancor oggi, dir cos’era quel mio silenzio
e quel Tuo narrarti affettuoso a me!
E fu di nuovo Silenzio tra me e Te!
Per sempre!
Sì, perché – e non ricordo quanto tempo trascorse – arrivò troppo presto
quel 7 Maggio del 2016
e Ti vidi per l’ultima volta!
Con te, c’era il nostro caro Santi,
che da Milano era venuto a trovarti, per ricordar qualcosa con Te
del tempo passato,
ed invece era seduto di fronte a Te, in una Clinica di Merano,
dopo aver sentito il tormento fisico del Tuo corpo
sofferente e che si preparava ad andar via.
Era lì Santi, ai Tuoi piedi immobili
e con lui pur Maria Venere e Marilena,
né ricordo se ci fosse pur Franco!
Caro fratello, sempre buono e sorridente ed allegro e che donavi allegria.
Così continuo a ricordarTi, tranne qualche, per me piccoletto,
incomprensibile “dialogo” tra Te ed il nostro papà!
Da quel 7 Maggio 2016 non c’è giorno né notte che non pensi a Te,
fratello!
Sono fin troppi gli Artisti che si son nascosti! Forse, non vogliono più essere pubblicati né in Raccolta di Poesie per Autori – noti ma umili e meno noti -, né in Galleria delle Arti Visive. OK! A mai più! Un Buon Tutto per tutti.
La Redazione
Il tempo sai …
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Il tempo corre con i suoi numeri impazziti che non riesco ad afferrare per bloccarli ed agire.
Sfuggono, mentre il mio tempo dorme e sogna domani migliori che mai arrivano, restando ogni giorno parole vuote, perse anch’ esse tra nebbie di paure
Incubi nella veglia fino all” alba di un altro dì che esige azione, vita, inizio ma è sfibrante la stanchezza di un tutto fumoso che oscura l’orizzonte.
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(Luisa Mocciaro, Il tempo sai … , 11 Aprile 2022)
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Carissimi, riempio da moltissimi anni, dai primi anni del 2000, pagine virtuali di Poesie, Racconti e Scritti Vari, vorrei fermarmi un po’, ma annunciandovi che la Poetessa Barbara Miranda ha pubblicato presso la Casa Editrice Albatros, La valigia di Petali e colori. La crisi del 6 Giugno 2003.
Congratulazioni alla Scrittrice e tanti, tanti Auguri e Ad maiora. Semper.
Chi son costoro!
Chi è segno di percentuale “%”?
Chi è “AGC”?
Chi è “Anonimo a1”?
Chi è “il poetucolo”?
Chi è “un autore di passaggio”?
Chi è “viator”?
Chi sono costoro!
Non mi son posto mai questa specie di enigma!
Ma, adesso, dopo tanti anni, mi domando perché non si son mai presentati! Perché non si son fatti mai vivi! Perché non si son voluti mai mostrare, dichiararsi! E mi chiedo: avranno scritto soltanto quel che hanno voluto pubblicare in questa Raccolta di Poesie per Autori – noti ma umili o non noti -! E perché! Chissà quant’altri versi avranno composto! Io non li ho riconosciuti mai in altri poeti né noti né non noti, ma mi paiono somigliarsi l’un con l’altro, quasi fosse la stessa mente e la medesima mano e il medesimo stilo ad evitare che fogli bianchi rimanessero intonsi, intatti, ma per chi, ma perché?
Ma quale, la ragion per cui mi pongo sol adesso tale quesito o semplice domanda, sol ora che non ho più voglia neppur di pubblicare sulla rete versi o narrar d’altri e d’altre. Forse, perché molti son scomparsi, senza neppure dire “addio”; se avessero avuto la voglia di ritornare, avrebbero detto “arrivederci”! Ma chi sono, e con questi già citati, anche “I Nuovi Giovani” – penso che così si facessero chiamare, si fossero firmati! -; ma chi sono!
Ed io stesso chi sono! E gli altri? Chi sono gli altri! Le altre!
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(La Redazione di Raccolta di Poesie per Autori – noti ma umili e non noti –, Chi son costoro! Palermo, 21 Aprile 2022)
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Il dono del silenzio
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Hai mai pensato al perché ti ho reso il dono del linguaggio?
Disse il silenzio al poeta nel suo lungo e letterale viaggio,
affinché tu possa condurre nel tempo più profondo,
dimenticato dall’umano mondo,
l’esperienza mai narrata,
quella parola in me mai penetrata,
per consentire all’umano genere
di esplorare quel dimenticato sentiero,
i sentimenti e il loro mistero,
di farne il pieno;
affinché la ricchezza di ogni parola
possa allontanarlo dalla mondana nefandezza,
dalla terrena tristezza.
Narra della vita, di ogni umana memoria
o avventura, lo so è dura!
Fai del linguaggio un alleato del silenzio e della natura
percorri ogni nobile sentiero,
ma non odiare quell’improvviso velo,
la mancanza di pensiero, la lacunosa attenzione,
il tuo pensare ad ogni situazione,
né di tradurre ogni parola in emozione,
è nel mio silenzio che troverai ogni spiegazione.
Usa il silenzio per ascoltare il faceto soffio del vento,
anche se dovesse sembrare forte,
come un lamento, cogline il mutamento,
come il tono del ruscello, il canto di un uccello,
lasciati attraversare dalla sabbia verbale,
perché in ogni granello è nascosto un pensiero da narrare
o un grande castello letterario,
sii impavido e temerario.
Fingi di poter scrivere dei grandi misteri,
perché in fin dei conti son tutti veri,
conduci in me in tuoi pensieri, ma lascia che
il suono della musica ti elevi alle passioni più serie,
liberandosi dalle miserie;
porta nel tuo linguaggio la nobile arte della pittura,
ti accompagnerà nella muta poesia della cultura,
nel tuo viaggio, non dimenticare il significato,
perché è da esso, anche nel mio silenzio,
che tutto è nato.
A te poeta, il dono di rendermi il narrato.
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(Francesco Augello, Il dono del silenzio, Agrigento 12 Aprile 2022)
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Nota biografica
Francesco Augello, (Agrigento 1973), poeta e saggista, docente di filosofia e scienze umane, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
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Per ascoltare la Poesia recitata dallo stesso Autore:
https://www.francescoaugello.it/poesie/ildonodelsilenzio_poesia_F_AUGELLO.mp3
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Né Scienza né Historia
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La guerra.
Un virus e l’uomo preda.
Né Scienza, né Historia
nessuna resipiscenza
e genuflesso egli al vitello d’oro.
Quando l’uomo è sottrazione
smantella i rapporti umani
e disvela la disarmante spoliazione
del Sé.
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(Maricò, Né Scienza né Historia, 26 Febbraio 2022)
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Non narro
la storia dell’uomo,
le date,
il presente,
gli stupidi stracci
dei mille giornali
a contare le morti,
i ritagli
e le note rafferme
dei cento profeti.
Io narro qualcosa
che alberga nel cuore
da sempre.
Il futuro,
la morte protesa
con le ali d’argento
e quel giorno
che vive perenne,
immortale
sugli idoli infranti.
La vita che è fede,
Siddharta,
l’amore
e poi ancora
la radio,
il giornale,
la rabbia
e le mani imbrattate
di nero,
la voglia che manca,
la scuola,
i ragazzi
e quest’anima paga
che giunge alla sera.
Mi sento bene
e questo
è un fatto
solo mio.
Le stelle
brillano di più
stasera.
Stasera
non era previsto
questo letto
d’ospedale
e il mio guardar
proteso.
Questa mia fede
è nuova
anche stasera
e non c’è nulla
che la possa
far mutare
in tiepido abbandono
e men che mai
in ripulsa.
Io sono nuovo,
rigenerato
e per gradi
m’avvio sereno
al sonno.
E so dove si trova
ora che gli occhi
stentano a vedere
e neanche il passo
è più sicuro
come prima.
Dio!
Io ti chiedo
una grazia.
Quell’unica che sai.
Ed hanno dubitato
di Te,
della Fortuna.
Riempi i giorni
di maturi frutti
al nomade del deserto
e vuotagli memoria
dei luoghi aviti.
Offrigli la fresca acqua
che disseta
e soffia alle spalle
del dondolante
dromedario
la dolce brezza
che ristora.
E di palmizi, poi
ritemprane l’attesa:
la lunga sosta.
.
(Arturo Maria Licciardi, Il nomade del deserto, 1°, s.d.)
.
Piove in quella parte greve e molliccia che si chiama pianto
Piove e tu non sai contenerlo
all’estremità dove egli stesso volge
in quel vuoto che ti oltrepassa
.
Piove dove si ritiene l’infinito
in ciò che ledi come un confine muto
come un pianto antico che ti ritorna in mente
.
Piove e gira come un disco piccolo nel cuore di una bambola sola
.
(Lorenza Oi, Piove, 28 Dicembre 2021)
.
.
Preghiera
.
È un muro
di lacrime silenti,
di asfittiche urla
che cercano … una via
.
Una via che prenda vita,
che spazzi i vuoti
di parole taciute
forse sussurrate,
speranzose
d’essere udite,
accolte
tra le braccia
della comprensione
.
Sì,
è difficile,
stanca
ma …
spera
.
Aiutami,
odo,
io ci sono
.
Aiutami,
ti chiedo.
.
(Luisa Mocciaro, Preghiera, 22 Marzo 2022)
.
La poesia è solo dolore?
Arcano è tutto, / fuor che il nostro dolor.
(Giacomo Leopardi)
L’incontro della poesia con la pagina bianca è un momento intimo dell’autore che alleggerisce il fardello della sua anima, attraverso versi ispirati. In questo caso è soprattutto un’emozione dolorosa a fornire l’ispirazione, il furor, che porterà l’autore a dissacrare il foglio con tutto la forza del suo disagio. Molti poeti hanno scritto sull’angoscia che dilania l’essere umano, che non lascia spazio alle illusioni di un mondo imperfetto. Eppure scrivere è un puro processo d’immaginazione che potrebbe condurre, non solo il poeta, ma ciascuno di noi, a peregrinare lontano dagli spazi angusti del reale contesto. Ma la fantasia richiede libertà assoluta dalle pulsioni che ci tengono ancorati al vissuto vero e concreto, essa è la totale e incondizionata capacità di astrazione. La miscela di poesia e fantasia è la combinazione eccellente per trovare nei versi poetici un nuovo scopo: vedere la vita con gli occhi ingenui di chi spera che tutto sia possibile. La poesia non deve essere solo dolore, rimpianto, angoscia, disillusione, essa può e deve incarnare la parte gioviale dell’esistenza.
(Chiara Taormina, La poesia è solo dolore?, 2 Aprile 2022)
Dalla finestra
.
Sospesa nell’aria d’inverno
sta
la nuda bellezza.
Così dalla finestra la natura.
.
(Maricò, Dalla finestra, 24 Gennaio 2022)
.
A mia madre che ha vissuto la guerra.
.
Caddero come lacrime dal cielo
le bombe della guerra
sul soffitto del tempo
e una bambina
dalle scarpe di cartone
seguendo la ruggine dei sogni
sul suolo ombrato
di fughe e pianti
alzò lo sguardo
ai sospiri dell’infanzia
trasformando
l’orrore in speranza
Vide i piedi nudi
e sgranando gli occhi
sulla nuda pietra
che piagava ancora
le ore di libertà
si arrese alla fatica
dell’attesa
per vedere arrivare
il volto del liberatore
Quanti sospiri
quante albe specchiate
sui cocci
di quelle scarpe di cartone
Oggi nella mente
d chi ricorda
un’ombra incombe
Quelle impronte
mai impresse furono
come onda del mare
che immensa e implacabile
sommerse il destino
di un mondo malato
.
(Chiara Taormina, A mia madre che ha vissuto la guerra, 4 Marzo 2022)
.
Lorenza si narra: per me non siete virtuali, siete amici in carne ed ossa.
.
Tanto per chiarire prima di salutarvi..
Ciò che rende un paziente fragile non è il dolore o lo stato della malattia, è sedersi davanti ad un Medico che sin dalla prima visita, ti fa la diagnosi.
Non ti ha ascoltato e soprattutto non ha referti in mano.
Ti spiega che finirai in sala chirurgica, come ti opereranno e tutte le diavolerie che ti faranno.
È irritato, frettoloso e sbrigativo e ti ribadisce anche la sua schiettezza e franchezza.
Ora tanto di cappello se avrà fatto la diagnosi giusta per carità … ma non è rispettoso e deontologico.
Che sia chiaro ciò che a me ha spaventato e destabilizzato psicologicamente è solo questo!
Poi tramite amici approdi da un “luminare” che con tanta umiltà ti dice: “un attimino, procediamo con calma, faremo un percorso insieme”
In 4 step ti porge probabili soluzioni a qualsiasi evenienza, anche la più negativa, intanto al primo step tenta una terapia.
L’approccio che ha usato è mente/corpo e tu lasci lo studio pronta a tutto e se non fosse stato per il Covid gli avresti stretto la mano.
Ora sì che Lorenza affronterà tutto con la serenità necessaria, Lorenza era arrabbiata, sfiduciata perché aveva subito terrorismo psicologico!
Ciao a tutti, ci vedremo presto, ritorno finalmente ai miei impegni.
Grazie a tutti, per avermi coccolata, rassicurata, per me non siete virtuali, siete amici in carne ed ossa. Lo penso davvero!
Mi auguro di tornare in perfetta salute. Vi amo!
.
(Lorenza OI, Lorenza si narra: per me non siete virtuali, siete amici in carne ed ossa. 6 Dicembre 2021)
.
Conflitto
.
Son lagrime …
scivolano
in quell’autunno
di chi s’invola
lagrime che non cessano
come rogo
che grilla la coscienza
mentre si fa strada
la strizza
che attanaglia
come abbaglio
che guida …
lì dove piede
non ha mai mosso passo
mentre giunge
violento, vagante
altro fuoco
nel tentar offesa in chi
non distante
s’agita in un incedere arduo, pesante
ad aggiungere negli astanti
altra dannata
stilla d’umore.
.
(Francesco Augello, Conflitto – Poesia inedita -, Palermo, 21 marzo 2022)
.
Poesia, recitata dall’Autore, Francesco Augello: https://www.francescoaugello.it/poesie/Conflitto_FrancescoAugello.mp3
Nota biografica
Francesco Augello, (Agrigento 1973), poeta e saggista, docente di filosofia e scienze umane, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Un ricordo di un Marzo stranamente lontano
.
Tempo,
quanto doloroso tempo
è passato
quanto ancora
ne dovrà passare.
.
Una strana sensazione
riempiva quell’ amaro vuoto
oramai così familiare
tanto da avvertirlo amico.
.
Eppure era solo apparenza.
Solo un nulla
vestito da re
una tela bianca
su cui imbrattare e …
magari
trovar ritratta
perfetta immagine
di una vita sognata.
.
Supposizioni,
pensieri
fitti e spinosi
di una mente
troppo stanca.
Decise pertanto
di allungare la mano
spegnare la luce.
Era ora di dormire,
forse.
.
(Luisa Mocciaro, Un ricordo di un Marzo stranamente lontano, 9 Marzo 2019)
.
Pensare
.
Lembi di speranza
sono fantasmi al tramonto
Antichi ruderi che
sviolinano note
alla città del passato
I vecchi ricordano
specchiandosi
in cenci di brodaglia
Pensano ai guardiani
delle porte
Volti di pietra
che origliano
il futuro
.
(Chiara Taormina, Pensare, 1° Marzo 2022)
.
Si comunica agli/alle “amanti della Poesia” ed agli/alle “amanti delle Arti Visive” che dal 16 Marzo all’11 Aprile sarò fuori Palermo. Porterò con me il mio portatile, ma non so se riuscirò a pubblicare su RACCOLTA DI POESIE PER AUTORI – noti (umili) e meno noti – e su GALLERIA DELLE ARTI VISIVE.
Aggiungo che si invitano Poeti e Artisti a suggerire ( e ad inviare a [email protected] ) alla Redazione Poesie e/o Dipinti o alia che si desidera vengano pubblicati negli spazi virtuali di altervista org e WordPress.
Grazie e a Presto,
La Redazione
Alla soglia del sogno
.
Alba o tramonto?
Che importa se luci e colori
conducono alla soglia del sogno.
Sulla flebile aria
dirada l’aria di mare
e s’accende il calore di casa.
.
(Maricò, Alla soglia del sogno, 7 Gennaio 2022)
.
M’innesto
.
Sul perimetro sbavato di un bianco candido
le mani impastate di una musica leggera
m’innesto nello spazio curvo e delicato
di un perimetro di china
che mi scava d’azzurro.
.
(Lorenza Oi, 21 Dicembre 2021, inedito)
.
Anonima
.
Un’anonima,
in una terra di nessuno
.
Non si possiede nulla
nemmeno l’involucro
prestatoci dal destino
per una lunga passeggiata
chiamata vita
.
Esso si deteriora spesso
anche quel fragile contenuto …
una piccola fiamma
chiamata da alcuni
“anima”
.
E quando questa si spegne
cala giù il sipario …
ed è la fine.
.
(Luisa Mocciaro, Anonima, 23 Febbraio 2021)
Per te …
.
Volto adusto
d’anime
silenti
Echi soffusi
d’ebbre
parole
Nell’Eden
dei pensieri
vagano
spettri temuti
Nel cielo
fuochi
di ardite passioni
.
(Chiara Taormina, Per te …, 6 Marzo, 2022)
Nostalgia
.
Scendiamo al fiume
Accovacciate come mondine
Sbattiamo sui sassi la nostra femminilità
Cantiamo, nostalgiche, la nostra antica libertà
Lacrime copiose,
abbiamo perso la dignità
Cantiamo, nostalgiche, la nostra antica libertà
Umiliate e ferite
Abbiamo partorito
Chi ci ha tradite!
.
(Nefissa Labidi, Nostalgia, 17 Maggio 2019)
Così, dalla finestra
.
Sospesa nell’aria d’inverno
sta
la nuda bellezza.
Così dalla finestra la natura.
.
(Maricò, Così dalla finestra, 24 Gennaio 2022)
.
Io sarò qui
.
Che si raccolga pure il vento
per dipanarsi fra i miei capelli
sulla nudità di fragili pensieri
le gambe come chiodi
tese al guado della malinconia
non misurino il passo
alle orme che ho lasciato
ho in bocca un fiore
che raggela tutto intorno
Io sarò qui fino a quando
gli alberi non siano arresi alla luce
a quel margine esangue di cielo
Io sarò qui
pari al balbettio dismesso
di una musica che non finisce
e non si arrende
Io sarò qui
Come pelle di un ramo intirizzito
che pur germoglia.
.
(Lorenza Oi, Io son qui, 13 Gennaio 2022)
.
Un caro ricordo per me la traduzione di Io sarò qui dell’amico Fernando Senia Battaglia
Grazie, ovunque tu sia …
.
.
Estaré aquí
.
Que se recoja el viento
Para aclararse entre mi pelo
Sobre la desnudez de los pensamientos frágiles
Las piernas como clavos
Para el vado de la melancolía
No medir el paso
A los pasos que dejé
Tengo una flor en la boca
Que congela todo alrededor
Yo estaré aquí hasta que
Los árboles no se rinden a la luz
A ese margen exangüe de cielo
Estaré aquí.
Igual al balbuceo abandonado
De una música que no termina
Y no se rinde
Estaré aquí.
Como piel de una rama frío
Que brota.
.
(Lorenza Oi, Estaré aquí, Traduzione di Fernando Senia Battaglia,13 Gennaio 2022)
.
Civiltà
.
Fuggi bambina, fuggi bambino,
fuggi dall’uomo violento,
da colui che sa offrire solo
freddo e malcontento,
guerra e inferno,
lascia che la bestia in te evocata
si nutra d’amore,
che lasci la violenza
al passato tempo,
perché solo lì si possa leggere
l’umana tirannia,
la storia di chi ha barattato
l’amore con l’orrore,
seminando odio e bombe
dimenticando il valore di un fiore,
l’indifferenza per la scure,
la morte e le tombe.
Fuggi bambina, fuggi bambino,
d’ogni umana follia,
perché meriti d’esser testimone
di una civiltà più evoluta,
percorrere una sola via
e non dover più fuggire
da chi arma la mano dell’uomo,
non solo per pazzia,
ma per bieco interesse e codardia.
.
(Francesco Augello, Civiltà, Palermo 26 Febbraio 2022)
.
Nota biografica
Francesco Augello, docente di filosofia e scienze umane, poeta, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
.
Tu mi hai detto di sentirti “una barca nel bosco”
Per te, amore mio, sarò il cielo in una barca.
.
(Antonella Ghiozzi, Per te …, 17 Aprile 2014)
.
Ammirando un’Opera pittorica di Defendente Ferrari.
.
tratti perfetti
grazia allo sguardo
afrore di Madre
Alma Mater
.
e Dio alitò di Sé il Dono
.
dal buio profondo
nel disadorno spazio
rivolo a nutrire
di speranze e attese
.
Non c’è figlio senza madre, scrigno d’umanità.
Auguri di rinnovata nascita
a ciascuno di noi ...
.
(Maricò, Ammirando un’Opera pittorica di Defendente Ferrari, 23 Dicembre 2021)
.
Nessuno è più misero
di colui che della menzogna
fa il proprio credo,
di chi infanga il prossimo
nell’illusione di emergere,
di chi dell’apparire
fa la propria essenza,
di chi arreca gratuito dolore
per malato autocompiacimento …
mentre non è altro che
la palese apoteosi
del fallimento personale che
nessuna ricchezza potrà cancellare.
.
(Luisa Mocciaro, … non è altro che … , 27 Marzo 2021)
Il mio papino aveva venti anni quando sono nata io, la prima figlia e tanto desiderata.. Il boom economico imperversava ma lui ha pensato bene di lasciare il suo lavoro alla Fiat per recarsi in Africa. Aveva presagito che in Italia ci sarebbero stati problemi e credo che da quel giorno il nostro cammino sia stato sempre più in salita. ” Il mondo sarà dei Cinesi e degli Arabi” ci diceva..”Abbiamo il dovere di dare stabilità alla nostra famiglia, di non far loro mancare nulla”
Ricordo che la nonna gli scriveva lettere piene di lacrime pensando che suo figlio si fosse perduto tra le capanne e gli ” zulù”
In effetti era immerso quasi nella giungla per la realizzazione di una importante raffineria della Salini Costruttori. Imparò presto il Suaili e quando dopo un anno arrivammo noi, dirigeva con tranquillità la sua officina districandosi tra un maccheronico inglese e il Suaili. Aveva capito che i suoi operai avevano bisogno di sentirsi coccolati e amati e lui era diventato quasi uno di loro.
Un giorno si ammalò di malaria e la nostra casa fu invasa di visite. Erano uomini scalzi e di colore che s’inginocchiavano ai piedi del letto e pregavano con le mani giunte, poi si congedavano in silenzio. “Asante Sana Bwana” una nenia cadenzata, intervallata da altre incomprensibili parole. Noi guardavamo attoniti perché lo trattavano come fosse un Santo e conoscendo papà credo che abbia fatto molto anche per le loro famiglie. Lui era per loro una fonte di sussistenza, di formazione lavorativa, era un raggio di sole per i loro figli.
Noi bambini iniziammo a frequentare una scuola privata ed io in prima elementare ho sostenuto gli esami con una commissione straniera. Sotto il banco avevo nascosto i biscotti “Plasmon” che ogni tanto sgranocchiavo dalla paura. ” Che brutto destino ” mi dicevo e intanto cercavo di dimenarmi con la penna sul foglio. Gli orali sono stati un trauma irreversibile, ma ho visto mamma, felice e abbronzata, arrivata lì con il mio fratellino in braccio che guardava entusiasta i professori e credo di aver capito subito che i miei esami erano stati un vero successo. “Fiuuuuu che fortuna che ho avuto … con questi signori così grandi”
Quella pagellina mi è capitata in mano di recente e non potete immaginare l’emozione che ho provato. Sono stata raggiunta subito dal rumore del mare di Dar es Salaam, le lunghe passeggiate sulla spiaggia, le alte maree che tanto scombussolavano l’animo di mia madre, il dolore al braccio a causa di un vaccino e quel dolore forte che mi prende ancora oggi che non sono più lì. Vorrei tornarvi per respirare l’essenza stessa dell’amore, un ricordo che respira nel vuoto e dove mi attacco come fosse riverberato di luce. Penso al mio papà e la sua impresa spettacolare, mamma e quel marinaio insieme per sempre mai capovolti dal mare.
Ho imparato a stringere bene la mano dell’altro, a rispettare un professore, ad amare i miei fratelli Africani, la dignità passa anche dal tuo vestito, se vuoi prega in Chiesa, altrimenti non lo fare o fallo a casa tua, se ti danno un ceffone tu non glielo rendere, ma guarda e passa. Se proprio devi difenderti fallo con tutte le forze che hai. Non mettere mai il tappo ad una bottiglia se c’è un ospite e non versargli mai il vino con la sinistra, assapora il cibo con lui sennò sei un traditore. Se ti porgono un vassoio di paste tu prendine solo una e ringrazia, anche se sei una bambina che se le sta mangiando tutte con gli occhi.
L’amore fiorisce sempre nella sua stessa forma, impara a camminare nel buio, non aver paura, rispetta, rispetta gli anziani, un bambino di colore non è bello perché ha la pelle nera ma perché è semplicemente un bambino. C’è un disordine nel fondo di me, il cielo non l’ho fatto io, c’è un meccanismo di volo che potrebbe sfuggirti di mano ma tu mantieniti forte e ricorda che se scivoli a terra non troverai sempre l’erba. Io appartengo ad un silenzio che non ti so dire, ma tu ed io caro papà, non siamo mai lontani più di un metro.
[Ph scattata in Via dei Bruno a Roma]
Il mio papà si chiamava Oi Salvatore_Ha lavorato in Africa dal 1970 al 2000, Stearling_Astaldi, Salini Costruttori_Impregilo.
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(Lorenza Oi, Il mio papino, 5 Dicembre 2021)
A Te, che ti senti «cume ‘na barca ‘ntal bosc»
.
Se tu fossi una nave, allora per te sarei un porto.
Se tu fossi una nave del deserto, allora per te sarei un’oasi.
Se tu avessi sete, allora da te mi farei prosciugare.
Eccomi, la mia acqua è purissima e freschissima.
Non sono vastissima, ma sono tutta per te, amore mio.
La mia area si calcola “miraggio alla seconda per pi greco“
.
(Antonella Ghiozzi, A Te, che ti senti «cume ‘na barca ‘ntal bosc», 2 Gennaio 2014)
.
Rinascerai
.
Il bambino faticava ad uscire da quel bocciolo
Aspettava ogni giorno un raggio di sole
Con il calore sperava si sciogliesse quel velo di resina
Sentiva il canto di altri germogli
Spingeva con i suoi petali sodi di vita
Gocce di pioggia suonavano il tempo di attesa
Non sei maturo si sentiva dire
Stretto nella sua speranza
Sbirciava le stelle in cielo
Un ramo vicino con foglie grandi e fiere
Danzavano al vento che raccontava storie antiche
Arriverà il tuo giorno, dolce bambino
Diverrai pure tu
Un grande fiore, frutto ed in fine un seme
Avrai radici ed un angolo di cielo
Su te, poggeranno nuove storie per altri bambini
Si ripeterà una nuova attesa
Dentro un bocciolo rinascerai all’infinito.
.
(Nefissa Labidi, Rinascerai, 21 Febbraio 2018)
.
Se taccio, soffoco.
Il nuovo che avanza profuma di vetustà.
Non sono passate ere da quando dal Cern al Gran Sasso,
passando per le regioni, si materializzava il famoso tunnel.
Poi fu la volta che qualche poliglotta
dovette affiancare
chi ci rappresenta all’estero
e ha studiato lingue straniere sulle lattine delle bibite
(che fulgida novità).
Ora dall’Interno si testa la forza ondulatoria
dei mezzi della polizia.
Mi fermo qui, ma potrei continuare.
Ormai siamo al delirio di parole in libertà,
della dabbenaggine più faziosa.
Governo dei migliori?
L’élite del merito, del privilegio? Non so.
So che la farsa copre la tragedia
Ossignor …
Maricò sempre più in esilio in tutto ciò ...
.
(Maricò, Non posso tacere, 24 Ottobre 2021)
.
Io son di quel che non dice
la parola sfinita
poggiata su pietra ferma
stanca d’arena e posa
s’alza come volo appena
poi cane zoppo
non me lo spiego con una ragione
né domande nella mente
striscia nella solitudine esatta
poi plana di vento
e si arrende
sulle mie ginocchia
allo stremo di una irresistibile cavalcata
.
(Lorenza Oi, Poesia tratta da “Un granello di me”, 2015)
.
Si ritorna ad “Amici della Raccolta di Poesie e Scritti per Autore” su Facebook, per leggere le Poesie e gli Scritti amorevolmente sistemati in RACCOLTA DI POESIE E SCRITTI PER AUTORI NOTI MA UMILI E SCONOSCIUTI MA CORAGGIOSI, in altervista org e WordPress!
.
Un abbraccio alle Poetesse e ai Poeti in Raccolta presenti ed ai Visitatori,
La Redazione
Leo e Jimbo
.
I miei bimbi,
Leo e Jimbo,
gatto l’uno e cagnolino l’altro,
instancabilmente
amorevolmente
giocano
come fosser fratellini.
.
Sì, non è la specie che rende fratelli,
né la diversa natura che rende madre.
Ma …
io,
Mamma in pien
mi sento!
.
(Luisa Mocciaro, Leo e Jimbo, 13 Novembre 2021)
Verso il futuro
.
Sorniona sorrido…
Inferni di cielo azzurro
risacca di onde
cristalli marini
sorridendo saluto.
Nella coltre mi espando.
Nebbiolina grigio-rosa.
Allungo le braccia al futuro.
.
(Barbara Miranda, Verso il futuro, 22/11/2021
per loro è un GIUDIZIO
·
Io credo che il giorno della memoria
pesi tantissimo sui razzisti e sionisti
È una giornata che li condanna
Sono costretti consapevolmente ad aderire,
[esibendo la propria ipocrisia
Sentono le urla di ieri e quelle di oggi
Sì, anche quelle di oggi
Non possono scindere
quel dolore commemorato da quello attuale,
[a causa della loro stessa crudeltà
Per quanto manchino di empatia
l’empatia non ignora loro!
Questa ricorrenza, più che memoria
per loro è un GIUDIZIO!
Domani si sgonfieranno dalla propria falsità
E torneranno serenamente(?) ad odiare ed uccidere
Ed il dolore del mondo li perseguiterà,
come l’odio che provano per l’altro!
Indegni di ricevere o donare amore!
.
(Nefissa Labidi, per loro è un GIUDIZIO, 18 Gennaio 2018)
.
Giorni d’Ottobre
.
Alito di vento carezza
e si respira il senso della quiete.
Eppure come coltre copre
il torrido dell’inferno.
Così m’ appare il giorno
nel grigiore d’ottobre.
Comunque,
Buona Domenica.
.
(Maricò, Giorni d’Ottobre, 10 Ottobre 2021)
.
Mi rivolgo a tutti coloro che conoscono o potrebbero conoscere LUISA MOCCIARO, la quale è stata presente nella nostra “Raccolta di Poesie e Scritti Vari per Autore, in altervista org e WordPress, per diverso tempo. Perché chiedo la Vostra collaborazione? Chiedo la Vostra collaborazione, perché è dal mese di Settembre 2021 che detta nostra Poetessa non partecipa più con le sue Poesie né con la sua presenza alla nostra Raccolta. Si tratta di persona molto agguerrita, da una parte e, al contempo, molto sensibile.
Bene, invito tutti Voi, ancora presenti e non nella nostra Raccolta e nella nostra Galleria a cercare di sapere il perché della sua assenza non annunciata! Grazie.
.
La Redazione
Core
–
Cuore mio
non saprei come girarti intorno
spiarti quando canti
baciarti pubblicamente
sei stato a lungo
devoto alla nostalgia
oggi d’azzurro m’inquieti
il tempo è l’assenza di te
che voglio amare.
.
(Lorenza Oi, Core mio, 24 Gennaio 2022)
.
Senza l’humus fecondo,
senza quello scavare implacabile che è il dolore,
non può nascere nessuna forma d’Arte,
né di Umanità,
né di Etica,
né di Bellezza.
.
(Barbara, Miranda, Pensiero, 18.Novembre, 2011)
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Il primo giorno
È nell’aria il Nuovo Anno
per il vecchio, in tanti ricordano
ogni genere di affanno,
il patire un naturale inaspettato inganno,
eppure una sorpresa, anche quest’anno,
attende a lato di un presepe
di un albero adorno, eccolo il dono,
per tutti una anelata quiete,
a tavola, che sia la più povera, la meno imbandita,
s’attende un contorno, un calice colmo
il tinger d’affetto un ricordo
volger lo sguardo ai propri cari
avvolgere ogni dettaglio in un sogno
perché in fondo è un breve evento,
ad ognuno il proprio momento,
nell’attesa è un rintocco di campane,
alle spalle un già trascorso Natale,
nelle parole di tutti
è un ricorrente desiderar normale,
un ritrovar se stessi,
sperare che nel rosso colore
ci sia spazio non solo per un panettone
non solo uva, sakè, cotechino o zampone
ma placar quel tanto o poco dolore,
in ogni saluto, per tutti più amore,
nell’aria s’ode un vibrato, un rintocco…
è il Nuovo Anno, un pensiero a chi è andato,
a chi è poco o tanto Amato,
il benvenuto a chi,
con auspicio e speranza,
è appena arrivato, Buon Anno.
.
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(Francesco Augello, Il primo giorno, 2022)
versione corredata di video e della recitazione dell’Autore
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http://www.francescoaugello.it/poesie/ilprimogiorno.mp4
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Nota biografica dell’autore
Francesco Augello, (Agrigento 1973), poeta e saggista, docente di filosofia e scienze umane, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche.
Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
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Music by: pixabay.com – Christmas Story 60s Version 01 Voce di Francesco Augello
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Fatte le presentazioni, vi racconto un po’ di me. Sono nato un freddo giorno di marzo del 2019 ,nel giardino della casa dove adesso vivo. Eravamo una numerosa cucciolata ed io ero l’ unico micio nero tra tutti i fratellini tigrati e uno dal pelo fulvo. La mia mamma biologica non mi curava ed io ero sempre solo, non vedevo ed ero molto piccolo e denutrito. È stato così che la mia mamma umana ,un giorno di pioggia ,mentre portava il cibo a tutta la mia famiglia mi ha visto per la prima volta . Era domenica e c’ era anche quello che sarebbe diventato il mio papà umano che, senza pensarci due volte ,insieme alla mamma, mi prese e dentro la tasca della sua felpa feci il viaggio fino a dentro casa. Avevo circa 15 giorni e con grande sorpresa dei miei e dello stesso veterinario ,mangiavo da solo e per non so quale miracolo, anche la carne . Il dottore era molto scettico a causa dei miei esigui180 grammi e le condizioni di salute non proprio incoraggianti ..Io però sono un combattente e fin da subito dimostrai alla vita stessa e al mio destino che la caparbietà e l’ amore dei miei nuovi genitori avrebbero vinto su tutto. Le cose andarono alla grande fino ai primi di settembre quando una mattina ,mamma e papà mi trovarono immobile e con la bocca aperta .Una corsa disperata alla più vicina clinica veterinaria e per un pelo, dopo avermi messo sotto ossigeno e accortisi che i miei piccoli polmoni erano pieni di liquido, me li svuotarono con una siringa e mi ripresi . Era oscura la ragione di questo sintomo, così indagarono. Ma non c’ era molto tempo..infatti il giorno dopo accadde di nuovo e dunque fui nuovamente svuotato da questo liquido siero emorragico. A quel punto fu chiaro a tutti i dottori che era il caso di effettuare un esame molto accurato con un particolare macchinario usato da veterinari con una qualifica specifica. Avevo bisogno dell’ ecocardio. Ciò che risultò da quell’ esame pose fine alla serenità e al clima festoso che fino a qualche giorno prima regnavano in casa . Fu una sentenza terribile : sono nato con una grave malformazione cardiaca ed entrambi i lati del mio cuoricino non funzionano bene e i miei ventricoli sono molto più spessi del normale . Non avevo chance ,così dissero a mamma e papà . Dissero loro di tornarcene a casa ,elaborare la notizie e tornare non appena fossero stati pronti per addormentarmi . Le 48 ore che seguirono furono per loro atroci e piene di dolore . Ma una decisione fu presa: non ci saremmo arresi. Avevano detto ai miei di somministrarmi,tanto per provare ,un diuretico e una pillola per il cuore ,non una cura perché per quello che ho solo un trapianto di cuore mi avrebbe potuto salvare, ma sappiamo bene ,che per noi pelosi ,cose così purtroppo non esistono.Bene,sono un combattente ,ve lo avevo detto! Sono passati due anni , si è vero ,sono sotto farmaci due volte al giorno e mi sottopongo a visite specialistiche continue ,ma SONO QUI E SONO VIVO PERCHÉ L’ AMORE FA ANDARE AVANTI!I miei genitori fanno tanti sacrifici perché curare un peloso purtroppo costa tanto. Dovrebbero dare la possibilità di farci inserire nello stato di famiglia affinché il diritto alla salute sia prerogativa di tutti e non solo degli umani. Arriveranno a tanta civiltà?Malgrado tutto sono un micetto vivacissimo che ama stare a scorazzare tutta la notte per casa e a guardare i salti e le piroette che faccio ,nessuno penserebbe che io sia malatino. Non posso mettere peso perché i diuretici non me lo consentono e anche perché con il cuoricino così il metabolismo è velocissimo ,ma vivo ed ogni giorno è un dono che sia io che i miei genitori ,affrontiamo intensamente ,godendo di ogni singolo istante insieme .Siamo uniti . Siamo una famiglia vera.Grazie 
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Racconto di un gattino nero, inserito il 29 Novembre 2021 dalla Poetessa Luisa Mocciaro (che rinvia al Club dei Gatti neri)
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soffia
e non è vento
alita e disperde
lib(e)ra.
Il silenzio tocca
l’imo delle cose.
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(Maricò, Ascolto dal giardino di casa mia, 17 Ottobre 2021)
Foglio bianco
Come il “bianco/pagina – nero/parola” di Bartolo Cattafi.
Vuoto
come nudo di viscere
pronto ad accogliere
di vecchio proverbio orientale.
Devi essere vuoto, dice.
E già non più, e mai più, e ancora una volta, e come una volta.
I girotondi dei bambini:
come girava la testa a stare in centro eretta e statica con le mani sugli occhi, il cerchio rassicurante che ti girava intorno,
sempre uguale a se stesso.
E poi squarci e amoroso confliggere
e valigie di petali e colori
e creature al petto di madre.
Correre a perdifiato per rodariane
“Strade che non portavano in nessun posto”.
Le casualità sono frecce multidirezionali:
zigzagando simultanee, un passo alla volta, si muovono in contemporanea come in una danza:
braccia
polpacci
dita
spalle
punte tese
in armonia e soggettiva forza unificante
volano
in cerca di mondi sconosciuti.
(Barbara Miranda, Foglio Bianco, 2 Dicembre 2021)
È Natale
per chi crede, al di là della fede
è Natale per chi non pone barriere,
al cuore nessuna frontiera,
è Natale per adulti, Babbi e piccini,
lo è pur se non cade la neve,
e allora è Natale,
per chi si avvicina ad un presepe
ne scruta la luce, i pastori,
una fredda capanna,
e la tanta quiete.
È Natale… per chi nel freddo di una città,
s’incanta ad osservar addobbi e festoni,
per chi in ricchezza o in povertà,
non fa paragoni.
È Natale per chi al freddo
cerca riparo dietro una siepe,
un albero adorno,
lo è per chi attende una tavola imbandita
una visita gradita, un gesto cortese,
cristiano, tenersi per mano,
ed è sempre Natale per chi vorrebbe ricevere,
ma in un sorriso può solo donare,
non importa…
È Natale, per sognare, perdonare,
ad uno e più abbracci lasciarsi andare,
un ricordare, al fissar la stella polare,
che è tempo d’Amare.
Buon Natale.
(Francesco Augello, È sempre Natale, 3 Novembre 2021)
Nota biografica dell’autore
Francesco Augello, Agrigento nel 1973, poeta, docente di filosofia e scienze umane, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche.
Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
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C’era una volta
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C’era una volta … l’umanità
Si apriva la porta a chi bussava
Si offrivan pane e pur sorrisi
Si augurava buona fortuna
se chi bussava aveva bambini
e pur la famiglia si invitava ad entrare
per offrir e una fetta di torta ed un po’ di calore
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C’era una volta … la solidarietà
si offriva un sacchetto di cibo ricolmo
Non si era indifferenti davanti a chi, povero, tendeva la mano
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C’era una volta … la sensibilità
Veder chi era in lacrime stringeva i cuori
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C’era una volta … il Natale
La sacra nascita di un bambinello
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Ma
più non esiste
È rimasto un albero
di cinismo e sadismo
addobbato
E le coscienze
si sono perdute
nel buio di
finti lumini!
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(Nefissa Labidi, C’era una volta, 14 Dicembre 2018)
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Chiaror d’Autunno
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echi di rossi suoni e risonanze
mentre s’alza il chiarore d’autunno
nel cielo di Lombardia
ora
adesso
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(Maricò, Chiaror d’Autunno, 12 Ottobre 2021)
Un giorno di Novembre
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4 anni di vuoto.
Incolmabile,
straziante
come il silenzio più gelido
che scende
quando una persona perde
una parte
determinante di sé.
Ed è ciò che è accaduto,
mio piccolo Fiore.
I giorni corrono e …
diventano anni
ma il dolore
è sempre lì,
vigile,
attivo che scava solchi
sempre più profondi nel mio cuore e …
la mia anima
è pesante
di tanto vuoto
non vola.
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Cade giù
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(Luisa Mocciaro, Un giorno di Novembre, 16 Novembre 2021)
Il tempo
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Orme e il tempo
a sbiadire il calco.
Dissolve.
Molto è paglia
il resto vanità.
Tutto è vanità.
Comunque la pensiate
sia per voi un giorno lieto.
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(Maricò, Il tempo, 2 Ottobre 2021)
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Il modello
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Non condivido cosa mi piace,
il bello, il buono, la dignità del pulsare
perché non sono autorevole.
I miei deliri urlati sottoterra
mi hanno tenuta bassa
non conta se sono sempre risalita,
non sono tuttavia vincente
perché non sono mai salita
sul carro degli imbellettati
mortiferi modelli luccicanti di nulla,
del consumo effimero delle esistenze.
Non sono ricca, non occupo un posto
né uno spazio.
Io cammino a piedi e con un piede malconcio.
Ma respiro e lotto pure per respirare
ma non sono autorevole.
Non sono un modello perché ho amato
ricercato “ciò che è invisibile agli occhi”,
ciò che palpita sotto la cortina di ferro,
ciò che la solitudine ama.
La mia falsa solitudine,
la radice che abbraccia le sue foglie.
Ho dimenticato i miei carnefici.
Vibro al vento e tremo di poesia e d’amore
per questa vita insulsa dove la paura esplode
da viscere sognanti, da ricordi misti a musiche.
L’inconscio junghiano che chiamiamo destino.
Sola e forte nella nebbia e nel sole.
Non sorrido ancora, ma ci provo.
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Barbara Miranda, Il modello, 08 novembre 2021
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One Day di Gary Moore
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One Day di Gary Moore è stata la canzone che
più d’ogni altra carezza
mi ha accompagnata nei miei solitari
strazianti
dieci lunghi mesi
durante i quali
attendevo il mio compagno!
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Giorni bui, dolorosi, rabbiosi
nessuno voleva ascoltare e capire,
finché una Donna ha dimostrato di avere una coscienza,
mettendo a nudo chi aveva, nel tempo,
cagionato tanto gratuito dolore.
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Sì, una mente malata,
aveva,
nel tempo, architettato
vergogna su vergogna al fine di …
ma commettendo parecchi errori
di cui vistosissime le tracce che …
lasciava
ad occhi attenti
ad occhi innocenti
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Ma adesso rido, sì rido,
gioisco
per la stupidità umana di personcina senza scrupoli
vestita da “persona rispettabile”,
ma che tutti or
hanno già
dimenticato.
Grazie, Gary Moore, per note e parole
per me
rivitalizzanti.
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( Luisa Mocciaro, On Day di Gary Moore, s.d.)
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Informiamo i Poeti della RACCOLTA DI POESIE E SCRITTI PER AUTORE e gli Artisti della GALLERIA DELLE ARTI VISIVE, nonché tutti i visitatori delle due “VETRINE D’ARTE” citate
che Francesco Augello, Autore di Poesie
anche presso la Raccolta di Poesie per Autore,
ha recentemente pubblicato un suo
libro di Poesie intitolato
E FU UN ATTIMO …
edito presso la
Casa Editrice Kimerik
ISBN 978-88-5516-795-6
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Tutti prima o poi saremo profughi
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Cos’è un profugo,
se non un fiore reciso dal suo campo
un fiore strappato alla propria terra
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Un profugo è una tartaruga senza carapace
una lumaca senza chiocciola
un pulcino senza nido
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Un profugo è un seme nel vento
trasportato a forza su nuovi lidi
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Un profugo è colui che viene spinto più in là,
senza considerare la sua volontà.
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Un profugo non sceglie di andare
viaggiare sperimentare rischiare
di morire o vivere
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Viene messo a cavallo di un ignoto destino
trainato verso il nulla da un cinico e vecchio tempo
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Un profugo porta con sé i suoi 5 anni passati in guerra
i suoi 20 anni con la voglia di sapere
i suoi 30 anni con figlio in grembo
i suoi 70 anni con una vita da ricordare!
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Un profugo si trascina con la catena della sua resistenza!
Un profugo non ha nazionalità
Arriva una bomba
un alluvione
uno tsunami
un uragano
una tempesta in mare
un terremoto …
e gli o … le
cancellerà l’identità!
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(Nefissa Labidi , Tutti prima o poi saremo profughi)
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Pensieri senza proseliti.
Si sa, navigo controvento.
Farei battute al vetriolo,
ma mi contengo.
Guardo ed osservo il Nulla.
Gli epigoni, copie mal fatte,
sudditi dietro al padrone.
Gli altri a guardare,
inermi relitti in attesa
di un tozzo di pane.
Dal culto della persona
a “Santo subito” il passo è breve.
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Dedicato a chi forse
ha contezza della propria
miserrima condizione
necessita di costruire eroi.
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Post dedicato ai belli di faccia
e mezzani di cuore.
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(Maricò, Una Dedica a chi …, 28 Settembre 2021)
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Anima labile
Si nutre di schizzi di cielo
non trova rifugio e cerca pace
nel rischio, nella caduta, nell’afflizione.
In mare aperto nuotare
sotto la pioggia
controcorrente
senza intravedere mai la riva.
E celebrare la vita,
l’assenza, l’amore che non basta.
Restare in piedi, rapita, estatica.
Sentir pulsare le vene
ad un richiamo che non conosci.
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(Barbara Miranda, Anima amabile, 22/09/2020)
Torneranno
I morti dal mare torneranno
si moltiplicheranno
I bambini urleranno
con il loro dolore vi assorderanno
Nel sonno li vedrete … e
nei loro occhi, onde disperate
vi affonderanno
Vi manca l’umanità
Non siete degni di libertà.
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(Nefissa Labidi, Torneranno, 8 Ottobre 2019)
C’era una volta my space
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Il capostipite di tutti i social
e per molti anni
unico incontrastato luogo di ritrovo
di tutti gli internauti e per milioni di persone.
Poi, un giorno
foto, scritti e … anima spariti!
per un banalissimo cambio di server
12 anni di ricordi sono spariti, così, in un click che ha avuto l’effetto di una bomba.
Soltanto dopo è nato Facebook,
una copia molto sbiadita della mia “casa myspace”,
la cui veste grafica era palesemente la stessa.
Ho rifiutato per anni d’iscrivermi a questo surrogato così impersonale e chiassoso.
Pur avendolo parzialmente accettato come “capanna”,
non riesco ancora a donargli anima e passione.
My Space, sì, esiste di nuovo
ma recuperare i dati di accesso è impossibile
Non esistono più!
E potrebbe accadere di nuovo
per Facebook, per Instagram o Twitter…
cancellati per sempre.
Oggi è finita quella magia tipica di My Space
sol qualcuno, qui, dei “ragazzi” di allora,
lo sa bene e lo ricorda
con la stessa strozzante nostalgia
che … provo io.
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(Luisa Mocciaro, C’era una volta my space, 24 Agosto 2021)
Pensierino serale
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Sarà un filo o una fune
il fluire la vita?
Graffia la polvere del viaggio
mentre disegniamo
un’imperfetta ellisse
pensandoci immortali
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(Maricò, Pensierino serale, 27 Settembre 2021)
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Tra nuvole di fumo
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Tra nuvole di fumo,
la luce di uno schermo distrattamente guardato,
senz’ audio
solo
per continuare,
camminando sui fluidi pensieri disappannati e no
dall’oscurità della notte,
vivo, quando molti dormono,
taluni viaggiano ad alte velocità,
su parole che diventano concretezza
in un lampo tra due universi fusi,
tra lucidi sogni, che mai
come in questi attimi,
sono realtà che dissipa
il disagio vissuto al di là dei confini
dettati dalla logica collettiva.
E mi districo tra ciò che è un adesso
di confort con le ore di un mondo che a breve
si sveglia
mentre io, seppur vigile,
rimango altrove.
È un vivere doppio,
uno, vero, sereno e libero,
l’altro, asfittico, noioso e drammatico.
Io qui non mi stanco,
scrutando arcobaleni
nei molteplici cieli notturni dipinti sul tetto,
sfuggendo alle regole
imposte da un credo che castra, perché è solo qui che esisto per davvero,
dove l’età, il tempo scandito perdono senso
per acquistarne un altro,
diverso,
distante,
consolante.
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(Luisa Mocciaro, Tra nuvole di fumo, )
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Il Dono
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Boschi vivi distrutti dalle fiamme.
La palma nana rinasce e prepotente verdeggia sulla cenere nera.
Bellezza Verità e Giustizia
aprono un varco
infrangono i cellophane sudaticci
da stordimento, ignoranza, solitudine e confusione che ci avvolgono in infinite spirali.
La violenza dilagante non rappresenta che la paura
dell’inconsapevole gabbia
che ci inghiotte.
Ci manca il respiro.
Indossiamo mascherine per non contaminarci quando il morbo
ci serpeggia dentro.
Le manie di grandezza, il mito del denaro non sono che desideri
frustrati da amore mai conosciuto.
Consumiamo noi stessi, il nostro cibo, gli oggetti e persino gli esseri viventi.
Odiamo, e ci riduciamo a brandelli.
Vuoto a perdere.
Non c’è ritorno.
Eppure sopita, celata,
esiste ancora una forza ciclica immensa,
non è che Amore, Bellezza, Dono.
I più poveri la conoscono, è figlia dell’Umiltà della Dignità e della Follia.
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(Barbara Miranda, Il Dono, 26/09/2020)
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… ma non è finita
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Donne navigano mari
Con il frutto del dolore tra le mani
Acqua salata sui loro visi
Stringono al petto
Il frutto innocente del maschile sadismo
Sbarcano sulla sponda della speranza
Occhi gentili tendono loro un abbraccio
Finalmente un gioioso sospiro!
Abiti puliti ,una culla per il bambino
Una visita alla loro salute sfinita!
Arrivano là, sulla porta dei medicanti
Non è finita
Devono passare ancora tra odio e dolore
Le ferite fresche si riaprono senza capire
Tante donne ai lati del loro passo
Sterili di coscienze
In un coro acido di inesistente amore
Urlano quelle donne … ANDATE VIA
non vogliamo la vostra malattia!
Cadono a pezzi le speranze della giovane madre
Stanca di tanta crudeltà
Offre loro la propria fragile vita
“Fate di me ciò che volete
Ma pietà per questo germoglio prezioso
Un seme per un mondo migliore!”
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(Nefissa Labidi, … ma non è finita, 28 Novembre 2018)
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dell’incanto
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tra gli arcani silenzi
canta la Sera alle stelle
la bellezza del tramonto
mentre l’invocata quiete
culla gli occhi al sonno
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(Maricò, dell’incanto, 12 Settembre 2021)
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Incompleta? Incompiuta? Non so …,
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Dormivano.
Profondamente, dormivano
mentre il sole era alto,
inconsapevoli d’essere morti tra i vivi.
Una storia quotidiana,
evidente eppur nascosta.
Gli occhi aperti sul mondo
che avevano riplasmato,
svilito, da tempo
riflesso di un vecchio specchio
dimenticato in cantina,
di quelli che gli anni hanno macchiato e chiazze e aloni
sfumavano i contorni già incerti
degli sguardi annoiati,
spenti da sogni irrealizzati
ormai lontani,
perché sopravvivano al loro stesso ricordo.
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Nella sua gabbia, anch’ essa logora d’ un tempo
nel tempo, nella polverosa realtà fittizia,
dimentica di sé, affogava tra onde di perché
che tali restavano, mancando il destinatario,
fuggito altrove affinché preservasse l’ identità,
quell’ impronta necessaria che segna il passaggio e quindi la strada.
Era in gabbia
mentre scorgeva l’ orizzonte
che una matita sfumava così che
cielo e terra raccontavano d’unica linea piatta
come se osservasse un disegno
privo di prospettiva e di vita.
Sbatteva le ali fortemente,
perché anche quel dolore ricordasse l’esserci ancora,
seppur da prigioniero,
da eterno straniero che cerca d’esistere
laddove un deserto è ovvio paesaggio.
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(Luisa Mocciaro, Incompleta? Incompiuta? Non so …, 17 Agosto 2021)
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Io e Lei
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Son io così stigmatizzata,
fardello,
di poche cose in grembo
in effetti colma:
ricerca incessante, curiosità, fast-running,
amore di madre e di vita.
Ho dato via tutto,
l’essenziale è rimasto non scalfito:
il mio slancio polverizzato al cosmo
silenzioso, perfettibile e tronco
come vapori e fumi tendenti verso l’alto, a piedi nudi verso il basso della terra.
Resta solo pura Etica
e il mio “Imperativo categorico ” kantiano di dignità umana
iniettati nel sangue.
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Stai in guardia, tesoro,
che i tuoi slanci scocchino
come frecce d’amore e fuoco
verso tenerezza di piccoli bimbi
incastonati in barriere coralline
dei fondali marini
e la mia stella rossa che viaggi felice.
Non chiedo null’altro che Lei
e il balsamo alleviante dell’Arte
che mi apra l’infinito e tortuoso
percorso.
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Lei raccoglierà il mio bagaglio
di stracci bagnati di sudore e nuvole
per colorare il mondo coi suoi
toni cromatici allegri.
In bilico forse, in equilibrio spero,
dolcemente danzando tra Eros e Logos su una fune d’oro.
Io sarò poco sotto, piano,
la sua rete paziente ad accoglierla
quando vorrà.
La guarderò vigile e serena
mentre impasta un blu/giallo/bianco
a formare un turchese perfetto
e raffigurare i suoi cieli di zucchero e sole.
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(Barbara Miranda)
Torra Goa
Sospinta da venti leggeri
Una barca veleggia e segue rotte sconosciute
Una donna a bordo, immobile osserva l’acqua limpida
Chi sono io? Si chiede
La mia storia vive parallela come lo Yin e lo Yang
Come il ghiaccio e il fuoco
Tra la vita sognata e la sterile tristezza
Tra salsedine e zucchero
Sto davvero viaggiando?
E verso dove?
E mentre pensa
Pesci saltano dall’acqua e gabbiani cantano
Spuma d’onde inghiotte tutte le domande.
Incertezza di miele e sapore d’estate.
Non ci importa più di niente.
Musica arriva dallo sciabordio dell’acqua
e ci lambisce come epicurea atarassia …
Resta solo mare aperto.
(Barbara , Torra Goa, 15 Agosto 2021)
La libertà sta nell’etica della responsabilità.
Eppure vedo dabbenaggine e confusione.
Che si redima l’uomo e che torni ad abitare
il Senso, la parola e l’azione!
(Maricó, La Libertà, 25 Aprile 2021)
Artisti e Poeti noti (umili) e meno noti
LE REDAZIONI della Galleria delle Arti Visive e di Raccolta di Poesie per Autore informano Artisti Arti Visive, Poeti e Scrittori che, se volessero, potrebbero pubblicare le loro OPERE presso uno dei due SITI sopra indicati, inviandole soltanto a mezzo WhattsApp, con tutte le dovute indicazioni, ad IGNAZIO LICCIARDI o LICCIARDI IGNAZIO.
f.to Ignazio Licciardi o, se volete Licciardi Ignazio (sono sempre io).
Aspettava … come sempre,
quella stanchezza che dona l’oblio.
Un’attesa vana, frequente ormai,
mentre gli occhi appena socchiusi,
i pensieri, fluttuanti in una danza di ombre,
di sagome senza volti che, nella penombra
di un’ imminente alba,
disegnavano, ieri, incompiute bozze
di domani improbabili,
dapprima bramati ed oggi temuti.
Danzano scure e coreografiche le ombre,
strappate ad un tempo che non ha né un ieri
né forse un domani
ma ineffabile
un presente,
senza età.
Luisa Mocciaro, Ombre, 30 Luglio 2021
La pace dei miei studi,
preparare il pranzo con cura.
Le assurdità strampalate,
senza alcun fondamento di senso,
che di tanto in tanto bussano alla mia porta,
lasciano solo un olezzo di amara compassione.
Perché dovrei spendere tempo ed energie
per cercare di comprendere l’assurdo?
…
Resto qui, nella mia casa di muri e mattoni
dove il lupo cattivo non potrà irrompere,
o forse , è questa mia, una casa in cima agli alberi,
ed io sto a testa in giù,
a confondere il sopra e il sotto,
a godere di tutte le prospettive possibili,
magicamente protetta
e custodita dalla totale assenza di rete.
Muri e mattoni dentro di me,
le memorie dei millenni,
mentre l’aria gira,
il cielo stellato brilla lassù,
il vento scorre,
il mare tranquillo della notte soffia e sussurra dolci canzoni.
Nulla si perde.
E tutto vivifica, sempre e comunque,
se conosci l’autentico dono del costruire con amore e ragione.
Barbara Miranda, Nulla si perde, 20 Luglio 2012
Diverso
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Ti sorveglio dormire
sugli aliti
del dio più caro
ad umano sentire
dubito
che ci sia alcuno
che ti possa mentire
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odoro l’aria
che tu stesso respiri
faccio fatica
a trattenere ciò
che è già fuggito via
.
la voglia
la tentata felicità
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mi rannicchio
quasi sparisco
per non farti male
attendo
il febbrile fremito
l’accennato comando
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come vorrei
rinnovarti l’anima
sparirti l’affanno
come vorrei farlo …
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se solo mi guardassi dentro
sì
vi troveresti
la vita tralasciata
Il buon cammino
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la gradita sorpresa
di ritrovarmi accanto
una volta ancora
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(Arturo Maria Licciardi, ne La notte lava la mente © Terni 1993)
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Una Raccolta di 16 Poesie
di Barbara Miranda
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Il muro
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Il muro dell’alienazione
Trafitto da un nastro di luce.
La mia mano
Nuda
Annaspa nel vuoto…
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Barbara Miranda, Il muro, 26 luglio 1990
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I tuoi suoni
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Repentina intuisco nuove direzioni
Svelo nuovi segreti
Appuntati in cartoncini di minerva
Scopro rotte sconosciute…
Ti seguo ad occhi chiusi.
Suoni silenziosi
Piazza brulicante di rumori.
I tuoi suoni solo io li sento.
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Barbara Miranda, I tuoi suoni, 28 agosto 2011
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Erik Satie
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Fiato sprecato,
Tempo sprecato,
Dolore sprecato,
Vita sprecata,
Amore sprecato
Comunque sprecato.
Energia olistica
Che esplode
E si frammenta
A caso, sprecata,
Sporca
E ridipinge
I luoghi della vita.
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Barbara Miranda, Erik Satie, 29 settembre 2011
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Naturale
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Un gesto naturale e pulito
Come tendere la mano all’invisibile.
Non che non ti veda
Chi chiude gli occhi su di te…
Prurito, fastidio,
Come di luce abbagliante.
Moscerino.
La punta della mia penna
Al centro dell’iride.
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Barbara Miranda, Naturale, 22 ottobre 2011
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Imploso e assurdo
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La tua voce sorda e afona
Aspetta il mio silenzio
Per urlare, strapparmi i capelli, frustare.
E’ tutto imploso e assurdo.
Non sarebbe successo niente
Se ti avessi baciato
Almeno una volta
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Barbara Miranda, Imploso e assurdo, 22 ottobre 2011
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Fili elettrici
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Come vorrei essere nuova di zecca.
Disconoscere.
Barcollare piena di stupore
Su fili elettrici tesi sporchi di nuvole…
Energia brivido senza paura.
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Barbara Miranda, Fili elettrici, 02 novembre 2011
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A mia madre
(venti giorni prima che andasse … via)
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Sotto la mia ala
Ti nascondo sotto la mia ala
io bimba figlia/madre
Senza madre.
Così vuoi andare via
senza svelare i tuoi segreti
senza un tocco
senza pace.
Fangosa e liquida
scorro sul tuo biancore
d’impenetrabile marmo
d’assordanti stoici silenzi
e non ho ancora imparato
abbastanza.
.
Barbara Miranda, A mia madre, 16 Novembre 2012
.
.
Non dormo
.
Una canzone è una fotografia di un momento,
Come può competere con la somma
Degli infiniti istanti
Che si susseguono incessanti e vivi
E diversi e uguali?
La somma di tutte le insonnie
Non raccontate…
Qui e ora…
Senza musica
Senza luna d’estate
Senza nessuno…
Solo rumori di sottofondo
Di un condominio di città.
.
Barbara Miranda, Non dormo, 18 novembre 2011
.
.
Sangue
.
Il mio sangue nelle tue tasche.
Sordo urlo di dolore.
Dorso pungolato
Nel grafico delle coordinate perfette.
Il mio sangue cola, non ristagna:
Macchia di acquerello flebile
Le bianche cuciture
Le vane sciocchezze di nero puro.
.
Barbara Miranda, Sangue, 21 dicembre 2011
.
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Svarioni
.
Quanti svarioni e stupide insonnie.
Anche ora che c’è silenzio.
Fame-freddo-caldo-sete-sigaretta.
Devo decidere proprio tutto adesso?
Quante vane facce sciocche nel mio specchio…
Mi perdo in una goccia e poi scavo un sassolino.
.
Barbara Miranda, Svarioni, 01 gennaio 2012
.
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Sangue pazzo
.
Dove va a finire tutto il tempo sprecato,
Dietro quali porte brulicano le realtà illusorie?
Stanze illuminate da musiche e danze
Di ebbrezza sterile.
Stordimento.
Folli circonvoluzioni di niente.
Scorie epidermiche da scorticare.
Sangue pazzo da far scorrere.
.
Barbara Miranda, 24 gennaio 2012
.
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La beffa
.
Troppo svegli, troppo svegli
Che beffa e che tortura!
Quanto sarebbe meglio
Scivolare nel liquame
Senza percezione alcuna.
.
Barbara Miranda, La beffa, 29 gennaio 2012
.
.
Chiodo schiaccia chiodo
.
Chiodo schiaccia chiodo
Spiga eretta al sole
Fremo al vento anossico e torrido
D’una immaginaria estate.
Estate di frutti rossi e fiori di cactus.
Estate di azzurri e di gioia
Arriverai una volta sola anche per me?
Chiodo schiaccia chiodo.
Tutti qui i troppi chiodi
Conficcati a fondo e avvinghiati
Alle mie nude ossa.
.
Barbara Miranda, Chiodo schiaccia chiodo, 31 gennaio 2012
.
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Gioventù
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Bastava solo un po’di sicurezza. Stolta, tonta sicurezza.
Bastava un briciolo di autostima che rompesse quel velo di timidezza.
Bastava una carezza, una voce gentile ad infonderti coraggio
E avresti scalato le montagne a piè veloce sospinta dalla tua bellezza.
E invece hai vissuto attorniata da livore, da avido disprezzo per quella bellezza che ingenuamente ostentavi.
Occhi puri, la montagna l’hai scalata lo stesso,
Strozzata nei tuoi voli
Hai camminato per vie inestricabili.
Ma continui a camminare e osservi le tappe raggiunte, le cose fatte con amore, le promesse mantenute.
Nessuno è riuscito a soffocare la tua libertà
E respiri pace.
.
(Barbara Miranda, Gioventù, 19 agosto 2020)
.
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Soffio di stella
.
Le mani sugli occhi
che t’abbaglia la luce.
Luce di Eros giallo fiamma
aspro di limone che non brucia.
Oro, spirale su braccia tese
come bandiere di stracci bagnati.
Nastri sono i millenni
memorie di vite dell’altrove
T’ammantano di languida dolcezza
s’ammonticchiano dentro
nell’anima profonda.
E viva, viva, sono ancora viva
viva di luce e di sole
sopravvissuta alle mancate fratellanze, ai dolori e allo scempio
delle acide menzogne.
Viva nel flusso lento e perenne
dell’Amore.
Ironica, mi offro alla cenere
polverizzata dello spazio
come soffio di stella che non vedi.
.
Barbara Miranda, Soffio di stella, 16 Novembre 2020
.
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Catarsi
Polverizzare le immagini del passato
Catarsi
sottile feritoia che t’allaga la tana.
sbalestrato, divaricato a ignote visite
le formidabili sorprese del tempo che resta.
.
Barbara Miranda, Catarsi, 3 Dicembre 2020
.
Se i giorni sparissero
al sol tocco di un interruttore e
gli inganni
fossero scarabocchi
da cancellare con una semplice gomma …
…
… sgangherato desiderio
di donna o altri
Stanchi.
.
(Luisa Mocciaro, Se, 10 Marzo 2021)
.
Free Palestine
.
Innocenti, con una vita di lockdown
a causa di chi ha OCCUPATO la loro terra!
.
Un popolo di martiri,
sia in vita che in morte.
.
Ma come scrisse qualche palestinese su un muro di Gaza …
“Finché ci sarà una donna palestinese incinta, nascerà un combattente”.
.
Free Palestine
SEMPRE!!!
.
(Nefissa Labidi, Free Palestine, 5 Novembre 2020))
.
Meschini in volo
.
Il mio Super-Io o, per brevità, coscienza,
A volte mi fa scendere sulla terra
Come la figlia di Indra,
Giù in fondo per accarezzare i meschini.
A volte me li porto in volo:
Si aggrappano, graffiano e strepitano
Come galline.
Poi precipitano.
Non provo nessuna gioia
A vedere gli infimi precipitare
Nel lerciume.
Solo senso di impotenza
E un dispiacere cosmico
Quando mio malgrado
Mi trovo davanti
Allo spettacolo misero
Dell’umanità priva di se stessa
Priva di lealtà di decoro e di dignità.
.
(Barbara Miranda, Meschini in volo, 30 novembre 2011)
Scienza —> * <— Pensiero unico
.
Stavo,sto e starò
dalla parte della scienza.
Sempre.
Così mi sono vaccinata.
AstraZeneca non ha cambiato il mio grado d’immunità
contro il pensiero unico e la dabbenaggine, l’ottusità.
La mia quantità di anticorpi
è illimitata.
.
(Maricó, Scienza —> * <— Pensiero unico, 23 Marzo 2021)
Eternamente
.
34 anni
senza
il primo mio Uomo.
Della vita mia
il più importante
.
Eternamente
a Te, mia Guida
fedele …
semplicemente
Amore.
.
(Luisa Mocciaro, Eternamente, 24 Febbraio 2021)
Rispettare e ricercare
.
Non ho bandiere nel mio destino
Ho la terra che mi ha partorito
E altri mondi che ho camminato
Non ho bandiere nel mio destino
Ma rispetto la bandiera di un di Palestina
Aggrappato ad un’identità defraudata
Resta attaccato al proprio passato
Non ho bandiere nel mio destino
Ho fratelli come fiori in un giardino
Come acqua scorro all’infinito
Alla ricerca del sapere antico!
.
(Nefissa Labidi, Rispettare e ricercare, 8 Giugno 2017)
Fluorescente navigare
.
Sono una popolana
mastico strada e fiele
non vista su sentieri eclissati
d’atavica pasoliniana memoria.
Ragazza di vita e di frontiera
Il mare e il cielo
utopica acme di splendore
s’incontrano alla sera
nel mio incedere silente e frammentato.
Sarà pur lecito fermarsi di rado
a sbriciolare fiori?
Perfettibile agognata ricerca
passione giocosa
Il mio fluorescente navigare
sussurrando canti
a toccare il cielo degli angeli.
.
(Barbara Miranda, Fluorescente navigare, 30 Marzo 2021)
Per il 19 Marzo
.
La radice di Padre si correla
alla radice di Pane.
Nessuno sarebbe qui
se non ci fosse stato
quel materno di ogni padre
che ci ha nutriti.
Il papà è radice e
fiore di ogni vita.
.
A tutti i papà che camminano passi
e solcano cieli.
.
(Maricó, Per il 19 Marzo, 19 Marzo 2021)
.
Forse noi
Ricordi
Ricordi
.
Ricordi
Quanti ricordi
Accesi
Spenti
Opachi
.
Pur il futuro
Appartiene
Al mondo dei ricordi
.
Strano?
No!
Si vive
Guardando il futuro
Osservandolo, intensamente
Desiderandolo, forse
Costruendolo, quasi
.
Con tal voglia di viverlo
Che appartiene
Già
Ai Ricordi
.
Che strani
I ricordi!
.
O noi?
Forse noi!
.
(un autore di passaggio, Forse noi, s.d.)
.
Dolore
.
stringo il tuo giubbotto
nell’illusione di strapparti
a una orribile realtà
.
giorni preziosi
ingiustamente tolti
a te, a noi
.
perché
tale dolore
insopportabile?
.
ho lottato
fino allo sfinimento,
più di quel che davvero so
.
ora
sono stanca, amore mio,
provata
.
dimensione che uccide,
stretta in asfittici confini
io soffoco, e
attendo
.
(Luisa Mocciaro, Dolore, 24 Febbraio 2021)
.
Inchino alla verità
.
Gli anni passano in questa vita virtuale
Come passano le amicizie
Gli affetti
E gli amori
Alcuni restano nel cuore
Altri ti bannano per un tono
Un post o un pensiero a loro non gradito!
Gli anni passano e certe verità vengono a galla
Iporisie smascherate
Razzismi insospettati
Rancori e invidie!
Gli anni passano ed io
Di molti di voi penso
Onorata di avervi come amici
Anche seppur virtuali
Vi sento veri!
Grazie a tutti per esserci
Nonsolo per farmi
complimenti
o per dare consensi ai miei pensieri
Grazie di esserci, perché siete voi
Uno per uno, ho imparato a conoscervi nella vostra immensa umanità senza veli!
Un abbraccio
.
(Nefissa Labidi, Inchino alla verità, 3 Gennaio 2017)
.
Cappuccino
.
Spalanco le finestre
Non è giorno ma l’aria è fresca.
Il silenzio della notte
Non mi fa paura.
Sento che sto camminando …
Ho dormito tutto il giorno
Svicolando fastidi
Rassettando cassetti
Parlando
Facendo non so cosa.
E adesso cammino e sorrido
E cammino seduta
Zigzagando sorseggio
Il mio cappuccino.
.
(Barbara Miranda, Cappuccino, 23 ottobre 2011)
.
Bergamo
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Sono siciliana fino alle midolla.
Eppure vivo in Lombardia
da molti anni,intercettando belle persone,dal cuore buono.
Amici che non t’aspetti.
Pino Dalla Vecchia svetta.
.
Sento ancora il pianto nudo
scivolare da Città Alta
E negli occhi quei mesti camion
forare il cieco buio della notte.
Nell’attimo della nascita e della morte si è sempre soli.
Quei camion trasportavano
un po’ di noi
e della nostra solitudine
che rigava il viso.
Stringo ancora quel dolore al mio.
.
Bergamo, mai arresa e bella
“pòta” e continui a splendere
sempre più bella.
.
(Maricò,Bergamo,18 Marzo 2021)
.
Scordare tutto
.
Di lontane figure, perse nella realtà
di occhi
stanchi,
per chiarire la paura di amare la tua schiavitù
L’imperdonabile voglia di sparire,
mentre giochi in un mondo
perso nell’oscurità di ragioni sospese,
può narrarlo il mio aspetto
puoi far tutto e non far niente
si può scordar tutto per
non morir di più
.
(Sabrina Scozzari, Scordar tutto, 27 Marzo 2021)
VITA DI MERDA!!!
.
Ubriaca di un amore …
di quell’unico grande Amore
sottratto con violenza e …
gli abbracci mancati,
i silenzi sognati,
i pensieri connessi.
Tutto,
sottratto
in un pomeriggio
di inizio estate …
VITA DI MERDA!!!
.
(Luisa Mocciaro, VITA DI MERDA!!!, s.d.)
.
È questo il tempo
.
Ho nelle mani
Il mare mediterraneo
Ho nel mio cammino
Il deserto del Sahara
Nei miei ricordi
Letture antiche
Nei miei colori
Capelli d’Africa
Viaggio la storia del mio passato
Piango il lutto di questa terra!
Le nostre nonne
hanno seminato il nostro coraggio
È questo il tempo
Di essere foglie
Dello stesso albero!
.
(Nefissa Labidi, È questo il tempo, 26 Giugno 2017)
.
Spirali
.
Disegno spirali che ruotano e girano lievi
Con la cura che si dedica
Alle cose molto importanti.
La mano si muove leggera
Seguendo “Among angels” di Kate Bush.
Sento il mio seno pesante schiacciarmi il cuore.
Mi duole vivere
Mi duole amare fottutamente
Mi duole cingermi le ginocchia
Come petali chiusi nel buio.
Sepolta viva.
A cosa serve sentire?
A cosa serve qui da sola?
.
(Barbara Miranda, Spirali, 04 giugno 2012)
.
Senza nessuna retorica
.
Che soffi forte il vento del rispetto
che scardini i codardi, che affermano
con la violenza la loro nullità.
Ogni donna non è solo voce e corpo,
è soprattutto aria è di più:
libertà.
.
(Maricò, Senza nessuna retorica, 7 Marzo 2021)
È lui
.
Augurissimi alla mia unica dolce metà … Mio padre
È lui che mi abbraccia quando piango
È lui che mi augura ogni bene
È lui che mi ha costretta a vivere in questo inferno
È lui che mi ha fatto vedere la parte bella di questo mondo
È lui che mi ha tenuta per mano quando la paura attraversava le mie vene
È lui che mi ha insegnato le parole difficili
È lui che mi ha fatto vedere posti lontani e meravigliosi
È lui che amerò sempre e per sempre.
Papà ti amoooo
.
(Sabrina Scozzari, È lui, 19 Marzo 2021)
Un Pensiero per … Jim
.
Come non innamorarsi
di una versione inedita e
insieme straziante
di questo adagio…
Solo lui
ha potuto toccare
il sacro.
–
(Luisa Mocciaro, Un Pensiero per … Jim, Febbraio 2021)
.
Donna
.
Donna,
tu sei la vita e
le tue creature
che vivono,
prima,
sol di giochi,
di risa
e di tenero pianto, e
sol dopo
capiranno;
sì,
saranno sempre
te stessa, e … tu
vivrai sempre,
perché sei
tu
la vita,
il fluire del tempo
che nasce,
delle stagioni
che fioriscono e mutano,
degli amori
che, forse,
ricordano
l’inizio lor
.
(un autore di passaggio, Donna, s.d.)
.
Cellophane
.
Corri, scappa, non fermarti adesso.
Fuggi in fretta, più in fretta.
Libra nell’aria il tuo dio di cellophane…
Che sia ben custodito ermeticamente…
Io starò qui ad assaggiare
Il sale di tutti i venti
Le correnti di tutte le maree
Sempre fiera e in attesa
Che la morte mi trovi viva.
.
(Barbara Miranda, Cellophane, 01 agosto 2011)
No, non piacerà, non piacerà
.
Cosa sto pensando?
Non piacerà.
Il nuovo che avanza odora di vetustà.
Ora vedremo se dal Cern al Gran Sasso
passando per le regioni,
si materializzerà il famoso tunnel.
Poi qualche poliglotta lo affianchi alla Farnesina,
egli che ha studiato lingue straniere
sulle lattine delle bibite
(che fulgida novità).
Governo dei migliori?
L’élite del merito o del privilegio?
Della spartizione?
.
Ossignor …
(Maricò, No, non piacerà, non piacerà 13 Febbraio 2021)
.
Nostalgia
.
Mute
silenziose come neve
scorrono lacrime
colme d’amore
colme di dolore
.
Inno
alla nostalgia di abbracci lontani,
sguardi che bramano libertà .. di vivere e morire …
noi,
insieme.
.
(Luisa Mocciaro, Nostalgia, 24 Febbraio 2021)
.
Spettri
.
Qualcosa mi duole nella bocca dell’anima
Spettri minacciosi danzano
Sui fili metallici del mio passato.
Petali d’amore disciolto
Nell’acido fluorescente dei ricordi.
Il mio amore straripato, esploso, disintegrato
Produce silenzi insostenibili
E devastate solitudini
E logorroiche confessioni.
Grappoli di follia ostinati,
Disseccati, disseminati su terra sterile.
Radici taglienti, come braccia inattese
Si allungano, mi afferrano, mi trattengono
Prive di gioia e di riconoscenza
Avide del solo proprio nutrimento.
E vado giù e non so dove vado
Dentro la terra bagnata senza calore
Dove non cresce niente.
.
(Barbara Miranda, Spettri, 07 ottobre 2012)
.
Primo mese
.
Primo mese
Con noi
Di un piccolo nuovo tesoro di bimbino neo nato
amore grande come fosse di una vita intera
occhioni blu come fari accesi di meraviglia
coccole insaziabili e dolci come le caramelle, il canto e le carezze degli angeli
.
Primo mese
Con noi
tutti i… cari, già pazzi di lui
.
Primo mese
Con noi
mamma e papà … già pazzi di te
.
Benvenuto Figlioletto
tutto nostro adorato favoloso e strillante
Come la più grande bellezza del vivere che mostra ogni segreto
e magia
Benvenuto e grazie…
Di averci riaperto il cuore
Da un solo mesetto “a venire”
.
(Francesca Paola Licciardi, Primo mese, 2 Marzo 2012)
.
Quel che sto pensando non piacerà! Lo scriverò
.
Il nuovo che avanza odora di vetustà.
Ora vedremo se dal Cern al Gran Sasso
passando per le regioni, si materializzerà il famoso tunnel.
Poi qualche poliglotta lo affianchi
alla Farnesina,
egli che ha studiato lingue straniere sulle lattine delle bibite
(che fulgida novità).
Governo dei migliori?
L’élite del merito o del privilegio?
Della spartizione?
Ossignor…
.
(Maricò, Quel che sto pensando non piacerà! Lo scriverò, 13 Febbraio 2021)
Ti pentirai
.
Torna a casa, soldato
E ridiventa uomo
Abbraccia la tua famiglia
E resta con loro
Hai la morte nel cuore e sulla coscienza
Negli occhi dei tuoi figli
Rispecchia chi hai ucciso
Non sarai mai libero da quel dolore
Ma puoi ancora salvarti!
Torna a casa, soldato e ridiventa uomo
Abbraccia tua madre
e chiedi perdono alle madri che hai annullato
Non dimenticherai
Ma nella tua vita, ti pentirai!
Torna a casa, soldato e ridiventa uomo!
.
(Nefissa Labidi, Ti pentirai, 18 Marzo 2018)
.
Pianto gelido
.
Non accorgersi
Di lagrime
Che rigano un volto
Rugosi disegnandone
I tratti
È come urlare
All’intero mondo
Mai quel volto
Ho io sfiorato
Né mai veduto
Forse …
Con esso
Ho giocato
Sì, or ricordo
Con esso
Ho giocato.
Sudore
Da me
È emanato
Sì, or ricordo
Non so però
Se ridere or
Per la gioia
D’un antico
Ricordo
O …
Piangere
Ma sì,
Riderò.
.
(un autore di passaggio, Pianto, s.d.)
.
Tristezza
.
Sono un’ anonima
in una terra di nessuno.
Non si possiede nulla,
nemmeno l’involucro
prestatoci dal destino
per una lunga passeggiata
chiamata vita.
Esso si deteriora e spesso
anche quel fragile contenuto ..
una piccola fiamma
chiamata da alcuni
“anima”.
E quando questa si spegne
cala giù il sipario …
ed è la fine.
Finalmente
.
(Luisa Mocciaro, Tristezza, 23 Febbraio 2021)
.
SENSO VARIATO
.
Come tutto era prima
non si torna,
non manca e non lo si vorrebbe.
Prima, lo si pensava spesso:
quanto può durare ?
Ora, lo si teme:
quale mondo offrire?
Mentre…due testoline bionde,
sguardi azzurri che sfondano il cielo…!
E nell’infinito trasparire si dissolve il progetto.
Un urlo, una risata e un pianto,
Disegnano il presente
Riempiono il momento
di speranza, sogni
-e fantasia in atto-
Di voglia di correre
e contare le rose di un’aiuola
…, ché in un abbraccio si risolve tutto!
Senza più mollare
-di colpe e lacrime-
Incassare il pugno
– d’ in-certa paura-
E fin nell’anima
non lasciar-ci le mani.
.
(Francesca Paola Licciardi, SENSO VARIATO, 21, Febbraio 2021)
.
Perforabile
.
Filtri labili e lisi
Lasciano maldestramente passare
Stimoli a tutti invisibili,
Pulsazioni e note.
Pensieri vaganti mi perforano
Da un secolo all’altro.
Lame argentee di dolcezza
Lisci sassi di inquietudine
Penetrano lo stagno putrido
Del mio malessere.
Troppa testa, troppo sangue.
Frastuono di tonfo
Vita implosa
Ridicole contrazioni
Di nervi accovacciati.
.
( Barbara Miranda, Perforabile, 08 ottobre 2011)
.
Certe parole
.
Le parole accoglienti sfuggono il labbro
quando come aquile ferite
non trovano un nido su cui planare.
.
(Maricó, Certe parole, 7 Febbraio 2021)
.
Fiorellino mio
.
Fiorellino mio
Cucciola mia
Questo sarai per me
Sempre per me.
Ma ti vedo sbocciare
Come un piccolo fiore delicato.
I tuoi petali mostrano ora
Tanta bellezza
Fresca di rugiada.
I tuoi colori sono vividi
Splendidi e pieni di meraviglia
E di sfrontata beltà.
Stai crescendo
Sei sempre più grande
E sempre più grande
E’ la gioia che mi regali.
Grazie per tutta la nostra
Bellissima vita.
Love mum.
.
(Barbara Miranda, Fiorellino mio, 17 settembre 2010)
.
Fantasia
.
Chi ama vede nel sorriso l’ombra scura
e nel silenzio legge
il largo profondo della fredda solitudine.
Ogni parola non detta custodisce
il fuoco sotto la cenere
il vagare intimo
passeggiare la fantasia.
.
(Maricò, Fantasia, 23 Gennaio 2021)
.
I bambini
.
Mi guardano i bambini per la strada
.
Mi sorridono e altri sono seri
I nostri occhi si incrociano
I loro sono interrogativi
.
Chi sei, mia bella signora dai capelli corvini?
Conosco il tuo odore di un tempo passato
.
Chi sei Tu, piccolo bambino
che mi indaghi senza parlare?
Sei stato forse un albero sotto il quale ho danzato?
O io per te sono stata
Una pietra di una dimora che ti ha riparato?
.
O forse legna che ti ha riscaldato!
.
Sono stata forse un seno che ti ha nutrito,
Un sogno tanto desiderato,
O un amore mai vissuto?
.
Mi guardano i bambini, per strada
Sono seri e altri sorridono
Due vite di tempi lontani
.
Nell’universo ci siamo incontrati!
.
(Nefissa Labidi, I bambini, 20 Agosto 2016)
.
Auto-esaltazione
.
Mi amo quando divento selvaggia
Mi amo quando ringhio e frusto
Quando graffio,
quando dò un calcio
ai piatti instabili del destino.
Amo il contrasto dei miei ricci ribelli
con la fluidità dei miei pensieri.
Mi amo quando perdo
perché ho sempre dentro
la fierezza dei vincitori.
Mi amo
perché pur vacillando
in un guazzabuglio di fango
son sempre
meravigliosamente
pulita.
.
(Barbara Miranda, Auto-esaltazione, 22 agosto 1991)
.
Immaginare
.
Immagino i ragazzi,
almeno loro,
con quella fresca libertà
e capacità di sognare,
che decidano
di non ri-entrare in una scuola
rimasta semplicemente chiusa,
per essere riaperta, dopo mesi,
senza che vi sia stato fatto
alcun intervento
di messa in sicurezza!
Immagino i ragazzi, tutti,
che lascino scuole
e zone intorno ai cancelli
deserte
e che restino tutti
nelle loro camere,
collegati on line
aspettando di potere usufruire
del loro diritto all’istruzione,
con la didattica a distanza ,
in vera sicurezza,
senza che né loro,
né le loro famiglie
né i loro insegnanti,
debbano rischiare la salute
e la vita,
pur essendovi un’alternativa!
.
Immagino, sì, un mondo diverso,
in cui almeno i ragazzi
sappiano ancora dir di NO …,
di nuovo,
come non abbiamo fatto noi,
ma, ancor prima, i loro nonni!
.
(Francesca Paola Licciardi, Immaginare in tempi di pandemia, 5 Febbraio 2021)
.
Guardando il cielo
.
Adesso,
guardando il cielo
come notte, buia e silenziosa,
sotto un cielo velato
senza stelle
senza più desideri da esprimere
né sogni da ricordare
Un silenzio che vorrei infinito,
immobile nei pensieri
in un’atmosfera rarefatta
di “forse” e di ” magari”.
Ferma solo fino a domani
per ricominciare, poi,
con azioni oramai
sempre più monotone,
trascinate,
stanche.
Un filo sottile
pronto a spezzarsi
Un solo attimo
perché accada
e tutto finisca .
Per sempre.
.
(Luisa Mocciaro, Guardando il cielo, 29 Gennaio 2021)
.
Ecco l’ho detto!
.
La scollatura tra pensiero ed azione
sta raggiungendo vette grottesche
se non fossero tragiche.
Si annaspa senza approdo
tra “patrioti” dell’ultima ora,
delatori, sensali
specialisti della transumanza
demolitori improvvisati architetti …
Tutti i soloni sedere i banchi dell’umiltà e dell’etica?
Del buon senso?
Ah! La coerenza questa sconosciuta
non fa notizia né risuona.
Solo il caos calmierato
da virtù false e bugie vere.
.
(Maricò, Ecco, l’ho detto! 17 Gennaio 2021)
.
Lagrime … assenti
.
Ti eri mai accorta
Delle mie lagrime?
Penso di no
Non per colpa tua, però,
Io ho sempre cercato
di nasconderle
agli sguardi
al tuo sguardo
e non sol allo sguardo tuo
ma di tutti
.
Nessuno
forse
avrebbe mai
compreso
il significato
di quelle “presenze”
che continuavano
ed hanno sempre continuato
a vivere
sol con me
ad ogni mia
emozione
.
(un autore di passaggio, lagrime … assenti, s.d.)
.
Scarpe
.
Sono rimaste solo le scarpe
E qualche bambola di bambina
In questi pezzi, la vita finita
Le scarpe, simbolo di cammino e viaggi
Speranze rimaste sotto la suola
Scarpe, il sogno di famiglie in fondo al mare
Scarpe leggere ma piene di vita
Portate a galla con un’ invisibile messaggio …
“Volevo vivere”
.
(Nefissa Labidi, Scarpe, 11 Novembre 2017)
(pp.1-4 continua)
.
(p.5 continua)
.
(p.8, fine Scena Terza, continua)
p.11 Fine Scena Quarta
(continua …)
(continua)
.
pp.1-24
FINE
.
Sweet wolf’s arms
.
Turbine d’intrecciati arcobaleni
Schizzi d’azzurro
Vortice molle di miele
Spuma di nuvole vertiginose.
Danzo a piedi nudi
Sul filo tagliente degli ultimi limiti.
A piedi nudi danzo in bilico
Tra la vita e la morte
Quando lui mi stringe a sé.
.
Barbara Miranda, Sweet wolf’s arms, 03 febbraio 1991)
E’ arrivato in Redazione uno scritto di ben 24 pagine, il cui titolo è Cosa succede ad Agorà?, realizzato da I Nuovi Giovani, datato 1994 con copyright © by I nuovi giovani.
E’ stato letto dalla Redazione. Si tratta di una sorta di Dialogo svolto da tre personaggi principali, definiti “Protagonisti: Taormina, Konsér e Accà …” e qualche comparsa; la scena, definito “Luogo”: si svolge nel “Villaggio di Agorà”; “Il “Tempo: piove. Il cielo è invisibile”. E, poi, viene precisato: “Riferimenti a fatti, ad Istituzioni particolari ed a persone sono puramente casuali”.
Si vuole aggiungere che, in seguito a lettura di detto “Dialogo”, si è avuta l’impressione che debba o possa trattarsi di una sorta di pièce teatrale.
Certamente, i nomi dei Protagonisti fanno pensare a qualcosa di molto preciso: Konsér(vatorio), Accà(demia); soltanto Taormina ha un non so che di misterioso, ma proprio per il riferimento a “Istituzioni”, per tale ragione, qualcuno ha subito detto: ma si riferiranno ad Ateneo, Università! Beh, tale voce è stata condivisa.
Non è certo che tale pièce verrà pubblicata presso il nostro sito.
Forse, lo sarà soltanto se si potrà ricavarne una riproduzione fotografica del dattiloscritto che attesti la originalità dello scritto, ben datato: 1994!
i.l.
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Soltanto rabbia
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Comprendo che
tutto
abbia i suoi tempi
le sue modalità,
ma deve pur esserci
una giusta
legale via
per un innocente
e invalido.
Per gli innocenti.
.
Oggi, però,
ho visto
rassegnazione
negli occhi;
ho scorto
stanchezza
nella
voce.
.
Appariva
disposto
a dichiararsi
quel che
non è
per un qualcosa che
non avrebbe mai
potuto compiere.
Appariva
disposto
a … cedere …
perché
andava scomparendo
e affievolendosi
la speranza,
la sua speranza.
.
Sfiducia
Assenza
di manifesta
volontà,
di attenta
concentrazione …
oggi,
mi ha procurato
per lui,
per gli altri,
per gli altri innocenti
soltanto rabbia.
.
(Luisa Mocciaro, Soltanto rabbia, s.d.)
.
a Siria e Nicole … addio
Evento infausto
precipita con terrificante peso su fragili ed inseparabili corpicini
ed ecco …
due vite improvvisamente spezzate
dagli stessi “cordoncini” che le legavano alla loro mamma.
Ella,
prima … inconsapevole, impotente ed estranea,
poi … solo poi, i “sintomi dell’assenza”
infine, la scoperta del tragico imprevisto inatteso
e … un “parto” che..conduce, haimé, i due fragili corpicini
nei freddi ed oscuri non-luoghi del nulla.
Ma loro non sono mai state lì, o no, MAI !!!!
Loro … ormai già libere da ogni precarietà materiale,
eternamente insieme
risplendono leggiadre e sorridenti
nelle Alte dimensioni parallele dello Spirito
Forse, un giorno, riuscirò ad avere la forza di essere fiera
di avere dato al cielo una coppia di teneri angioletti
Addio Siria e Nicole
mamma e papà vi ameranno per sempre
.
(Francesca Paola Licciardi, a Siria e Nicole ... addio, 26 Gennaio 2009)
.
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. )
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
clicca su in-versi battiti 1
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Il paese di mia madre
.
Spighe di grano e bocche di leone
la mia infanzia dai colori fauve.
“Ripples” dall’autoradio di una Fiat rossa,
Il mio sguardo fiero e dignitoso .
E il piccolo cimitero fra i boschi,
il castello maestoso pieno di magia.
Abito di lino bianco dipinto a mano
fiori rossi e blu e sandali di vernice neri.
Odore di savoiardi dalla terrazza
sommersa dalla vite rampicante.
E le partite a scacchi .
Campi di girasoli a perdita d’occhio
e un fazzoletto rosso in testa
per non prendere il sole.
E un piccolo diario segreto
dove annotare pensieri felici
con un’inflessione dialettale decisa.
Colori fauve la mia infanzia.
Spacca il buio, il dolore, la disillusione
dell’oggi, come un raggio di luce lontana.
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(Barbara Miranda, Il paese di mia madre, 20 gennaio 2021)
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Al banco dei pegni hanno rimesso la Dignità
.
La scollatura tra pensiero ed azione sta raggiungendo
vette grottesche se non fossero tragiche.
Si annaspa senza approdo
tra “patrioti” dell’ultima ora,
delatori, sensali
specialisti della transumanza
demolitori improvvisati architetti…
Tutti i soloni sedere i banchi dell’umiltà e dell’etica?
Del buon senso?
Ah! La coerenza questa sconosciuta
non fa notizia né risuona.
Solo il caos calmierato
da virtù false e bugie vere.
Ecco l’ho detto.
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(Maricò, Al banco dei pegni hanno rimesso la Dignità, 17 Gennaio 2021)
.
Una parentesi
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Una copiosa e nera vernice
su questa pietosa
parentesi di vita …
fin troppo lunga,
fin troppo spregevole
fin troppo … merdosa.
.
(Luisa Mocciaro, Una parentesi, 22.12.2020)
.
Ultimi passi
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Soffia… Soffia freddo, soffia da lontano,
c’è chi stringe o si tiene per mano,
un sibilo poi un altro,
sempre men che piano
e così, un altro ancora,
nell’accompagnar spoglie per l’ultima ora
ove si abbandona un’altra memoria,
un rintocco che si perde
tra la gente, nella mente
soffoca ogni commento, ogni parola,
tra strettoie che guidano dei misti passi
lì, stretti, mesti o lesti …
E vibrano le campane
al passaggio di quel fiore,
tra i tanti che affollano, gelide, le corone,
da una panchina diverta,
come vita dal suo tempo, dalla terra, strappata,
lo sguardo muto di un anziano
si riflette sulla sua amata,
vibra, si commuove,
dentro di sé un granello muore.
Tra strade sconnesse,
ciottoli e sassi,
muovono diradati, inquieti,
quegli ultimi sofferti passi.
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(Francesco Augello, Ultimi passi, 17.12.2020)
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Nota biografica
“Francesco Augello, poeta, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità”.
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Link audio alla poesia, clicca sul link per ascoltare la Poesia recitata dall’Autore
https://www.francescoaugello.it/poesie/Ultimipassi_di_F_Augello.mp3
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Base musicale: keys-of-moon-north-edge Music promoted by https://www.free-stock-music.com Attribution 4.0 International (CC BY 4.0) https://creativecommons.org/licenses/by/4.0/
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Cerco pace
.
Cerco pace
Respiro mozzato
fiato corto di promesse vane.
Il mio desiderio è un astro.
Anossico cielo
bianco di sole
pioggia di fumo
notte nero rifugio
ci piove dentro.
Occhi di cinico sguardo
mi penetra il tuo odore
bouganvillea di viali
Cerco pace
“l’amore è una quiete accesa”
divampa
fiamme alte
fragore di tonfo
silenzio e buio.
Cerco pace
anima flebile
sottile rossore
le mie guance al sole.
Ti cerco tastoni
nello scorrere del tempo.
Cerco pace
piacere di sensi storditi
lava incandescente.
Feriscimi
saziami
legami le mani.
Cerco pace
squarci d’azzurro
sorridimi
come rivoli di fiume in piena.
Dimenticami
come sogno rarefatto al risveglio.
Il mio sangue scorre impazzito
le mie mani tremano.
Cerco pace
tra le tue braccia
solo un po’di pace.
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(Barbara Miranda, Cerco pace, 4 Dicembre 2020)
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Ricordando la gioia per la Laurea di Marzia
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Cala il sipario su un 2020
complicato, appuntito
doloroso.
Cocci e frammenti taglienti
eppure qualche gioia
a stupire gli occhi arricciati:
la Laurea di Marzia
l’azzurro dei cieli, l’audacia del mare,
la clemenza dell’età
la vita sempre dono.
All’imbrunire la Speranza
indossi la certezza:
sebbene il futuro non m’appartenga,
posso almeno augurare che
l’eco dei passi remoti trascorsi,
sia un lontano latrato
rimasto nel buio
di un tempo sgraziato.
Guardo oltre il cielo color piombo
e delibo chiari auspici nell’ultimo dell’anno.
.
Auguri
a Ciascuno di voi
Un chiaroscuro sull’orlo d’orizzonte.
Io ambisco al chiaro.
.
(Maricò, Ricordando la gioia per la Laurea di Marzia, 30 Dicembre 2020)
.
Un vecchio
.
Mattino
dopo mattino
un vecchio,
seduto
su una panchina.
Dinanzi a sé
visione di
colline verdeggianti
e, poi,
larghi pendii che
corrono verso un mare,
raccolto,
frenato,
da un golfo
accogliente,
mentre il vecchio
racconta …
.
Accanto a sé
un passante,
forse, stanco
o che vuol
leggere
il giornale del mattino,
poi, guarda il vecchio,
si alza,
infastidito,
e va via,
mentre il vecchio
racconta
o ricorda
un suo passato,
e non smette
di narrare
chissà che …
Un amore perduto?
.
Forse, perché
abbandonato
e pur con dure parole
uscite di bocca
d’una lei
ben istruita,
addestrata,
però, d’altri …
pensa lui.
.
Non son queste
e, sì ben dure,
le parole che
dalla sua bocca
eran solite fluire,
farsi ascoltare.
Ed il vecchio
continua,
racconta …
seduto
su una panchina,
mattino
dopo mattino,
e, forse,
pur al calar del Sole
e
in notte stellata.
.
(un autore di passaggio, Un vecchio, s.d.)
.
Reato
.
Tra tutti i reati
quello che reputo punibile
con la condanna a morte
è il furto del tempo.
Del mio tempo.
.
(Luisa Mocciaro, Reato, 20 Dicembre 2020)
.
L’amore disperso/l’amore sognato
.
Verso un punto sognato, accecato dal Sole
La soggettiva libertà
Fallace sensazione di movimento
Ci spinge al viaggio.
L’educazione sentimentale
Ci arresta sospesi.
Alzare il cappello, sorriso, inchino.
Confronto, scambio, oblio a braccia tese.
Il desiderio è l’anima
Acqua e fuoco dei nostri passi
Verso quel Sole (gusci e lumache)
Lungo una retta spezzata multidirezionale,
Calda di raggi e di senso
Zigzagando insieme
Con tutto l’amore disperso
Mai perso.
Restituito.
.
(Barbara Miranda, L’amore disperso/l’amore sognato, s.d., )
.
Adesso
.
Volteggia soffice
la gaiezza della neve
e mentre guardo
il chiarore del cielo
sento tutto il tepore
di un risveglio d’inverno
.
(Maricò, Neve,28 Dicembre, 2020)
.
Sveglia di notte
dopo una giornata dormiente,
accade
quando non è più luce la vita
ma uno zoppicare stanco e affannoso
che brama pace
e silenzio
.
(Luisa Mocciaro, Accade, 22 Ottobre 2020)
.
Un solo amore
.
Un solo amore in tutta una vita
Me lo ripeto da sempre con orgoglio
E per il mio orgoglio
Preferisco non sciupare, non svelare,
Non affondare le dita in gramaglie
Di finitudine …
Non voglio mani, bocche, respiri, calore.
Voglio il ghiaccio perfetto e assoluto
Della mia diversità inviolata.
.
(Barbara Miranda, Un solo amore, 01 agosto 2011)
.
Un’esistenza
.
Più della fatica di svegliarmi
ogni giorno
è andare avanti
Più del freddo che gela
ossa e cuore
è la tua assenza
ad annientare la mia vita
.
Quanto grande e forte
è stato il mio amore
che …
su di me tempeste di crudeltà abbattendosi
ancor vivevo …
ma oggi, il vuoto
spazza via
il senso di ciò che io
ero
e nulla vale più
.
Insipida prima
e odiosa oggi
un’esistenza
che è vegetare
quale senso ha?
.
(Luisa Mocciaro, Un’esistenza, 28 Dicembre 2020)
.
L’atteso ’21
.
Stiam per scoprire il nuovo anno,
lo scorso, ne siam sicuri,
è stato un inganno,
per molti un vero malanno,
un continuo affanno;
abbiamo a lungo atteso il 2021,
stanchi di non poter abbracciare nessuno,
afflitti dal quel bisestile,
per ciascun suo mese così ostile,
da ciò che al termine del 2020 ancora uccide.
Eppure abbiam resistito,
reagito, con dignità sopportato,
atteso una soluzione,
per le persone amate,
per quelle da poco nate
o per una e più vite andate,
ma senza negare la buona azione,
senza rinunciare alla tradizione,
prima dello scoccar della mezzanotte,
a quel cotechino, stinco o zampone.
Ed ecco che ci siamo quasi…
anche senza un veglione,
un capodanno con poche scintille,
con poche persone, vietate le riunioni
e ancora poche ore al quel meno tre,
meno due, meno uno,
a quel brindisi, in pochi,
per non dimenticare nessuno,
da chi vorrebbe stringere una mano
ma è ancor lontano,
a quanti si dicono ti amo
un solo Augurio per il nuovo anno:
non molliamo!
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(Francesco Augello, L’atteso 21, 30 Dicembre 2020)
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Nota biografica:
“Francesco Augello, poeta, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.“
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Link video alla poesia
https://www.francescoaugello.it/poesie/Latteso-21.mp4
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Link audio alla poesia
https://www.francescoaugello.it/poesie/Latteso21.mp3
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twisterium-happy-ending Music promoted by https://www.free-stock-music.com Attribution 4.0 International (CC BY 4.0) https://creativecommons.org/licenses/by/4.0/.
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Mio tesoro
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Sei il fuoco che illumina la mia strada
La forza che muove i miei passi
Sei il miele della mia dolcezza
L’amaro di resina e di cacao
Sei bella come un fiore
Che si scuote alla brezza dell’alba
E per te farò tutto ciò che si dovrà fare
Dirò tutto ciò che si dovrà dire
Smuoverò anche le montagne.
Per te.
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(Barbara Miranda, Mio tesoro, 11 luglio 2009)
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Aprile 2009-10 novembre 2017
.
Scusa
mio piccolo Fiore,
se il 10 Novembre
non ho pensato
alla tua
scomparsa terrena
.
Ma tu
sai tutto
di quell’inferno
in cui io e altri
siamo ingiustamente immersi
a causa
di gente senza scrupoli,
di quella gente
che, allorché volasti via
sul ponte dell’arcobaleno,
si diceva costernata per la tua dipartita,
di quella stessa gente che,
tu sofferente e malato,
non permetteva che Fiore sporcasse
quel giardino che io,
subito, avrei reso netto,
ma
costringeva me
a portarti fuori
in braccio.
.
Sì,
troppo debilitato tu
per trascinarti da solo.
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Scusami,
amore mio,
se il dolore,
causato da meschini accadimenti,
ha travolto le nostre vite
impedendo
a me, a noi,
di ricordare.
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Sto vivendo senza tempo,
Fiore,
non contando più i giorni
.
Sto vivendo
da alienata
ma portandoti sempre
nel mio cuore.
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(Luisa Mocciaro, Aprile 2009-10 Novembre 2017, 20 Dicembre 2020)
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In diretta dal passato
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Tornare a casa
è un poco tornare piccini.
Io quando bambina
con le mie compagne
e il carnevale indossava l’abito della freschezza.
Foto scovata
nel salotto di mia madre.
Ella fissa così il tempo, tenendomi piccolina.
Buona domenica in diretta dal passato
che profuma ancora di tenerezza.
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(Maricò, In diretta da passato, 26 Luglio 2020)
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Catarsi
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Polverizzare le immagini del passato
Catarsi
Sottile feritoia
Che t’allaga la tana.
Sbalestrato, divaricato a ignote visite
Le formidabili sorprese
Del tempo che resta.
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(Barbara Miranda, Catarsi, 29 maggio 2012)
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Natale 2020
.
E venne il Natale,
fatto di venti e più eventi,
venne in un tempo senza eguali,
fu il tempo per riflettere,
per anelare un abbraccio,
per tacere, soffocare il piacere,
come camminare sulla neve,
ma senza deroghe, senza catene;
da più parti solo preghiere,
un albero adorno o un presepe
e la speranza di una ritrovata quiete,
senza nessun coprifuoco,
neppur per i piccoli, troppi,
la restrizione è mai stata un gioco,
per tutti un Natale rosso,
come il fuoco;
quasi un ritorno al non Cristiano,
a quel Sol invitto,
una festa non meno piena di doni
oggi è il volteggiar dei droni
a dividere dai propri cari,
un reinventato scambio di regali,
ma senza doni e strette di mano,
chi oltre lo stretto,
altri per rispetto, per affetto,
in molti rimangon lontani,
ma uniti, in questo Natale,
ad attendere, ad augurare
quel andrà meglio domani.
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(Francesco Augello, Natale 2020, Agrigento, 22.12.2020)
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Nota biografica:
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità”.
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Link audio alla poesia, clicca sul link per ascoltare Base musicale:
https://www.francescoaugello.it/poesie/Natale_2020.mp3
Audio e Video della poesia:
https://www.francescoaugello.it/poesie/Natale_2020_poesia_F_Augello.mp4
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C’era una volta …
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C’era una volta … l’ umanità
Si apriva la porta a chi bussava
Si offriva pane ed un sorriso
Si augurava buona fortuna
se chi bussava, aveva bambini
Si invitavno famiglie ad entrare
Per un po’ di calore e per una porzione di torta
.
C’era una volta … la solidarietà
Si offriva un sacchetto colmo di cibo
Non si era indifferenti davanti a chi … povero
tendeva la mano
.
C’era una volta … la sensibilità
nel veder in lacrime persone
ché stringevano i cuori
.
C’era una volta … il Natale
La sacra nascita di un bambino
Ma or più non esiste
È rimasto soltanto l’albero addobbato
Sol di cinismo e di sadismo
Le coscienze si sono perdute
Nel buio di finti e …
spenti lumini!
.
(Nefissa Labidi, C‘era una volta …, 14,Dicembre 2018)
L’uomo della malga
L’uomo della malga è l’estremo tentativo
di un uomo che cerca di dare un senso alla
sua vita. Compra una malga nelle valli di
San Candido, si isola da tutti, cerca del-
le ragioni, ma la fuga dal mondo non lo
sottrarrà al lento dileguare dei ricordi,
delle esperienze, dei sogni che svaniran-
no del tutto con la sua morte.
.
Arturo Maria Licciardi
Quando la comprò,
era una vecchia malga abbandonata.
Da anni la vedeva adagiata sul declivio di un prato.
Un tempo, andava lì a passare l’estate.
Le vacche macchiate di nero,
ora come allora, pascolavano.
Le carezzava, e il muggito di un toro, di tanto in tanto, rompeva l’aria,
la lacerava.
Sorrideva.
Il suo sorriso.
Non lo avrebbero visto,
non gli importava,
non ci pensava.
Toglieva gli scarponi infangati
li lasciava sull’uscio.
Aveva speso tutti i suoi risparmi in quella malga abbandonata,
i suoi quaderni, i suoi libri, tutto.
Il camino, piccolo e sacro,
riscaldava,
sempre.
per tutto il tempo.
A volte si addormentava sul divano addossato alla finestra,
così, restava per ore.
Era sorpreso del cielo,
si svegliava,
gli bastava guardare,
ne aveva il tempo.
Sempre.
Tutte le volte
un nuovo sguardo.
Non capitava mai che qualcuno
venisse a trovarlo,
specialmente in inverno.
Come un piccolo animale del bosco
entrava in letargo
i rischi erano tanti.
La marmotta!
E un uomo?
Un uomo dorme anche d’estate.
Così pensava.
…
pag.1
(continua)
…
I giorni ombreggiavano le ali dei corvi
Le aquile!
Non fu improbabile
che venisse a trovarlo
un cerbiatto impaurito, proprio ieri
… la paura del lupo!
E la vita amico mio?
La vita?
.
Nelle notti infinite
Usciva dalla malga
le stelle erano le luci
di una grande città,
disabitata.
Non doveva pensarci.
Era difficile
riaddormentarsi
Quando non ci riusciva
s’inoltrava lungo il sentiero
che lo portava al lago.
Guardava le stelle
ancora una volta pensava
che era bello tornare.
…
pagg.1-2
(continua)
.
La sua malga!
Non era più una malga
ora che i vasi traboccavano di odori
di germogli.
La guardavano tutti da laggiù,
dalle impervie contrade
di una vita sopita
in problematiche sfide.
.
Non gli dispiaceva
di tanto in tanto notare
l’allegra spensieratezza
di una famiglia rumorosa,
magari li sentiva ridere
e la rincorsa era frenata.
Non ci pensava quasi mai
comunque.
.
p.2
(continua)
.
Quando il silenzio saturava
il tempo dei camosci
l’altitudine gli permetteva
uno sguardo puro e limpido
credeva di essere l’unico sopravvissuto.
Si sedeva là
dove il muschio di una pietra
confortava il morbido
abbandono
la noia era una parola vuota.
Assente.
.
p.2
(continua)
…
…
Là da ponente
la cresta dei monti,
ardita al cielo,
fredda nelle sue gelide guglie,
nuda!
pareva confortare il volo,
mentre più a valle,
da dove proveniva il rumore di una cascata,
un cervo, fiero delle sue corna
privo di memoria,
se ne stava
anche lui estasiato
come la prima volta
.
Non c’era bisogno
di guardare lontano.
Proprio alle sue spalle,
da una tana imprevista,
quel giorno sbucò fuori una marmotta
non era strano
che si mettesse a giocare
con i suoi scarponi duri,
da rosicchiare.
Si divertiva.
Il tempo non passava,
se non era per la luce
che, improvvisa,
veniva a mancare.
Certo i camosci,
e pensava subito ad altro.
…
p.2
(continua)
…
Non era nato lì
si vedeva
si sentiva.
Non ci pensò più
per quel giorno.
Non pensava quasi mai
a queste cose.
Soltanto la vita
era più bella
il muschio dei tronchi
la stella alpina!
La lasciò lì.
Non la colse.
.
Si scaldò
accanto al cammino
guardò pietoso
il pezzo di legno
che di lì a poco
avrebbe visto bruciare;
ma fu solo un attimo
una debolezza.
E già dormiva.
.
Intanto
i camosci
costretti a mezza costa
contornavano di salti
la luna del poeta:
il ricco sonno.…
…
p.3
(continua)
.
Quel giorno non lo vide sorgere.
Quando fece capolino tra i monti
era più grande del solito
avvolgeva nella sua immagine
coloratissima
tutti i fiorellini del prato.
Non fu la prima volta
né l’ultima,
ma intanto lo perdeva.
Non accadde più
per tanto tempo.
…
.
p.3
.
(continua)
.
Giù a valle
nella baita più vicina,
lontana e irraggiungibile,
tutti dovevano essere già svegli, da tempo.
.
Uscì come ogni mattina
il prato gli parve morbido e sicuro.
S’inoltrò tra i faggi della scarpata
fu lieto di salutare lo scoiattolo.
Sorrise,
ma lo perse di vista.
Lo scoiattolo, sì.
Ma lui?
Si fermò
pensò di tagliare qualche piccolo ramo
per quelle vite distese in sipari di cielo.
Quando riprese il cammino
il peso della legna da ardere
si fece sentire
pensò che ne era valsa la pena;
posò la legna e
contò di riprenderla
al tramonto.
.
Nessuno l’avrebbe presa.
…
p.3
(continua)
.
…
Affrettò il passo.
Il solito posto.
Ma questa volta volle andare oltre
le esperienze fatte non potevano sfuggire
anche quel giorno.
Tornò in tempo.
Non lo seppe mai.
Che strana vita la sua!
Sembrava che non avesse bisogno di nulla.
Amava starsene per ore tra i massi levigati dai ruscelli
le avventure erano tante:
quello che passa e già si perde,
si perde a valle … si perde.
.
Lo aveva lasciato, … aveva rinunciato. Finito.
Gli sfuggiva or il canto del tedesco:
il bel mottetto.
Non parlava mai con nessuno.
a volte si fermava alla vista di un’istrice,
la vedeva passare,
passava oltre.
Quando trovava un manto soffice, verde,
ne odorava il senso
l’appiattiva col suo pesante corpo.
Restava lì.
…
pp.3-4
(continua)
…
A volte la nebbia precludeva lo sguardo
lo scrittoio era un misero conforto, una sosta forzata.
In improvvisi squarci il cielo illuminava la casa
la malga quasi vagava
su dorsi di nuvole e crinali molli di brina;
ma impenetrabile,
il grigio velo della noia l’avvolgeva
pure la casa spariva.
Non sapeva che fare.
Pure in città quando ci stava …
la vista gli impediva l’esperienza.
Ma ancora tutto era possibile.
Anche la resa.
Il periodo invernale era duro da sopportare.
Non era tanto la neve che pur ricopriva
in abbondanti sofficità i dati scrutati nella dolce stagione,
quanto il colore grigio del cielo,
il nero ed il violetto dei tramonti
dietro le nuvole minacciose di pioggia.
Umide.
…
p.4
(continua)
…
Un pomeriggio
che era più triste del solito
venne a trovarlo un piccolo cerbiatto.
Venne a fermarsi
proprio dinanzi alla sua finestra.
Si fece notare,
e non era distinto in quel fluttuare alterno.
Lo vide impaurito
e pieno di freddo
lo fece entrare.
Ma non era un posto per cervi,
quello.
Se ne accorse subito,
il calore sì, quello era vero;
ma pure il cervo.
Distante,
irragiungibile
in quelle corna fiere, impigliate.
-Chissà quale sarà il tuo destino-
sembrò bisbigliare
e il cervo lo guardava.
Poi
dette segni di insofferenza
lo fece uscire.
Restò ancora qualche istante
sulle esili zampe
ad aspettare,
poi con passo lento
scomparve nella coltre fumosa.
Forse era ancora là
ora che i vetri erano privi di sguardi,
di domande.
Vetri di nebbia.
…
pp.4-5
(continua)
.
Sembrava impossibile che quegli stessi posti
così teneri e prodighi di toni
in primavera
fossero ora come privi, muti di parole,
di passi,
di foglie.
Aspettare.
Non c’era altro da fare.
E intanto che l’inverno era lungo
bisognava affidarsi alla benevolenza
divina.
Quel cervo capitato lì per caso…
una luce insperata,
ne aveva bisogno.
Sempre.
Qualcosa che fosse presenza,
Il calore,
l’alito selvaggio del bosco,
del lupo.
La vita esposta.
Dei cervi!
Uscì,
ma dopo pochi minuti dovette tornare.
Non era posto per uomini,
quello.
E poi la neve …
.
Quando rientrò nella malga
gli parve un luogo diverso,
abitato.
.p.5
(continua)
Le nuvole, che ora diradavano lontane
si confondevano con la nera volta del cielo.
Attese ancora un po’,
poi, annoiato per la lunga attesa
si addormentò.
La monotonia dei giorni
non lasciava prevedere nulla di buono
la tristezza ormai saturava l’ambiente.
L’imponderabile sembrava compiersi da un momento all’altro.
Si era trovato in momenti
ben più difficili di quello
ma il lungo aspettare,
questa volta, era diventato insopportabile,
quasi irreale.
Pensò che forse
sarebbe stato meglio tornare in città,
arrendersi all’evidenza di una vita impossibile.
Decise di fuggire l’inverno,
il freddo e la tristezza del lunghissimi giorni.
Altre volte lo aveva deciso,
ma poi era rimasto.
Con questi pensieri si addormentò,
la notte fu breve.
Dietro quelle palpebre socchiuse
sentì che qualcosa di nuovo era successo.
Una luce accecante gli impediva
il consueto dormiveglia,
ora che gli occhi erano aperti
ma lontani e irraggiungibili
quasi non si accorgeva che il Sole
accecava nel suo candore di neve.
pp.5-6
(continua)
.
La struggente malinconia di quei monti sottratti alla vista per così lungo tempo era ora piena. La neve innanzi tutto. Tanta! Si alzò improvvisamente come di chi ha perso qualcosa. La sorpresa di trovarsi lì. La vita! Pensò che doveva sbrigarsi, non c’era tempo da perdere. Forse tra poco tutto poteva sfuggirgli per sempre. Quando tentò di aprire la porta si ricordò delle innumerevoli volte che rimase bloccato in casa: quel mezzo metro di neve che gli impediva di uscire lo distolse per un attimo dall’entusiasmo che provoca sempre la natura quando veste la meraviglia di sottigliezze infinite. Si diresse verso la finestra e tirò su i vetri. Nel cadere, quella neve poggiata parve una grazia inaspettata, accetta. L’aria frizzante e fredda penetrò all’istante nell’ambiente appena riscaldato da quei ciocchi di legno ammonticchiati e l’azzurro del cielo era quanto di più bello si potesse ammirare. Lo contornavano a sud le guglie aspre e rigide le crode, mentre più a valle gli abeti, grondanti d’aghi, intirizziti, di tanto in tanto lasciavano cadere qua e là piume spesse di neve immacolata. Il silenzio era il commento più felice. Non c’era suono che potesse esprimere tanto candore. Un po’ più vicino, quasi nel degradare sinuoso degli ovattati pendii punteggiati da macchie verdissime di memoria, risalivano dolcemente, in molli collinette e piani sovrapposti di faggi, Non i camosci! E tale vista valeva di più ora che il cuore appagato volgeva lo sguardo più lungo agli infiniti addii di una fede appena riacquistata. Non si accorse del cerbiatto che, sotto il portico della malga, protetto, lo guardava. Quando lo vide la sua felicità raggiunse il massimo. Era stato lì tutta la notte e questo lo confortava. Non era stato solo. Uscì dalla finestra. Gli scarponi si immersero soffici. Il cervo dilatò gli occhi e con un salto evitò l’imbarazzo di una scena d’amore. Sprofondato nella neve sembrava un’ agile caravell e le tenere corna un impiglio di vele dopo una bufera. Stette lì ad osservarlo e riconobbe le porte dove il giorno prima lo fece entrare. L’uomo prese una pala attaccata alla parete e si mise al lavoro. Dopo pochi minuti liberò l’ingresso, spinse la porta e rientrò in casa. Chiuse dall’interno la finestra, prese il giaccone di montone e uscì di corsa. Sorpreso, il cerbiatto accennò a un dolce ondeggiamento del collo e poi su leggerezza di aliti fumosi mostrò la sua perizia. Le esili gambe sembrarono sicure, tenere nelle molli e fluenti rincorse, e l’uomo l’inseguiva. Come era goffo nella sua divisa rigonfia e nei saltelli cadenzati! Quasi gli sfuggiva, ma il giovane cervo ritornava,. Lo incitava. E poi spariva.
A un tratto sentì uno spro lacerare l’aria. Si ferò di colpo. Dalla bocca gli alitavano vapori leggeri, caldi. Incredulo, fece qualche passo, poi salì su una soffice zolla e guardò.Proprio di fronte ai suoi occhi, ai piedi di un faggio secolare, il giovane cervo ansi mava gli ultimi salti felici. Lo raggiunse. Quando lo guardò, gli occhi erano spalancati, dilatati d’azzurro. Dal fianco fuoriusciva il sangue caldo della breve avventura. E non era prevista.
-Togliti di mezzo, l’abbiamo preso noi –Ma chi è quello lì? -Ehi! dico a te, il cervo è nostro. -Gli si avvicinarono ma l’uomo della malga non li udì. Si chinò. Poggiò la mano sulla ferita e ne sentì fluire lentamente un rivolo caldo, finché la neve si tinse di rosso. -Ehi! ma che fai piangi? -Ehi! -poi rivolto all’amico: -Piange! … Vieni a vedere. L’altro si avvicinò e quando furono abbastanza vicini si accorsero che era l’uomo della malga. Si allontanarono e infine legarono il cervo e lo trascinarono giù, a valle. Il sangue colorò la neve soffice della scarpata, poi, per il freddo, si coagulò anche l’attesa. Sentì il bisogno di rientrare. Il calore dell’ambiente lo avrebbe confortato. Entrò. Richiuse la porta e guardò dalla finestra. Non seppe cosa fare. Pianse. In freddi piatti, guarnito di polenta, l’amico cervo avrebbe finito così la sua giornata.
pp.6-8
(continua)
…
Sorrise!
E sapeva di sorridere.
Il Sole fletteva ormai le sue lame affilatissime
su prospettive irreali,
di sogno,
e i monti parevano le quinte
di un palcoscenico vuoto.
La giornata che in trionfi di luce
si era levata a ingigantire il mondo
ora dileguava fra cristalli di gelo
e neve, appena rischiarata,
pennellata di acquarelli di luna.
Uscì e tenne le mani in tasca.
Fece due passi sotto il porticato.
Sotto la grondaia,
quasi nascosta, se ne stava una piantina verde.
Prodiga, germogliava le tenere foglie
ed il camino era un pretesto,
una buona occasione da sfruttare.
Si soffermò a guardarla,
smosse la legna e una grande fiamma si levò
alta.
Guardò assorto dietro i vetri
e il candore era apparenza,
ineffabile apparenza.
Pensò che difficilmente si sarebbe lasciato andare.
Poi volle essere serio
e si rimise nelle mani di Dio.
Si addormentò,
e non seppe del buio,
dell’altra faccia.
Nella malga lontana e irraggiungibile
fluttuò una tenue luce,
poi si spense del tutto.
Da sé.
Si sentì russare
e il tempo che passava
era perduto.
Per sempre.
…
pp.8-9
(continua)
…
Il nuovo giorno
si annunziò al grido di un corvo.
Lontano.
Si trascinò stancamente sulle gambe,
preparò una bevanda calda,
si sedette e rammendò una calza.
Restò seduto e non fece
assolutamente nulla.
Sentì freddo.
Si alzò e acese il fuoco.
Si accorse che la legna
stava per finire,
uscì e tagliò qualche piccolo ramo;
lo lasciò morire
a poco a poco,
lentamente.
…
p.9
(continua)
…
Era rimasto dietro i vetri tutta la notte. Quando sentì ululare i lupi pensò di essere al sicuro, ma un brivido lo fece trasalire per tutto il tempo. Le voci parevano intrecciarsi in misteriosi richiami, inascoltati. Bisognava amarli, i lupi, per capire ciò che si prova. Ma fino a quel punto. No, certamente. Non sarebbe uscito per abbracciare un sogno. E ci pensava intanto finché il più fiero lo scorse in lontananza.
Chissà quante volte si saranno disposti in semicerchio ad aspettarlo. Ed era un pretesto. Quando si dorme non si cattura un lupo. Solo si cerca una ragione: quel bisogno in più e non si trova …
Adesso li vedeva. Uno, due, tre, quattro … e poi più in sù, quasi confusi col fondo tinta dei boschi, gli altri. Ebbe paura, ma fu un attimo. Pensò che tutte le sere sarebbero venuti a trovarlo. Incuriosito si avvicinò ai vetri e pensò ai rischi che dvette correre il cervo, quella notte. Forse lo salvò la nebbia, o il porticato; era rimasto sotto il porticato tutta la notte. Ma a cosa gli servì. Sarebbe morto lo stesso e i lupi non sono tutti cattivi. Già! Non tutti. L’uomo!
pp.9-10
…
(continua)
Pensò che non si può agguantare Dio
e intanto gli sfuggiva l’urlo,
la bestia.
Latrare alla luna, sì!
Ma chi le sente le voci di un candore infinito,
di niente.
Star dietro i vetri,
giorni, mesi, anni.
Addormentato.
E non si sfugge al destino,
è segnato.
…
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(continua)
…
Vide la testa del lupo sulla parete della malga proprio da quella parte che si faceva guardare. Restò con gli occhi spalancati. Atterriti. Glielo avevano suggerito, ma lui niente. Si era opposto. Sempre.
-Ma come può vivere lassù
senza la luce elettrica?-
gli diceva la donna che gli procurava le uova e il latte
in cambio di quei pezzi di legno intagliati:
piccolissimi arnesi da boscaiolo
e fiori coloratissimi
pennellati in vertiginose solitudini,
estatiche
per il gran silenzio dei luoghi.
Guardò il maso sperduto
di quella “trafficante,
e riuscì ad immaginare
che una splendida lampada
lo rischiarava.
Ma non la vedeva.
Il maso, sì.
In deliri di prati sovrapposti,
ricamati di massi e
bianche corolle di neve.
Ma la lampada, no.
Poteva soltanto immaginarla.
La distanza,
che pure era tanta,
diventava smisurata
per la sua debole vista:
i giorni … e non se ne accorgeva.
Andava da Nasia
quando gli uomini erano giù,
a valle.
E questo gli bastava.
Poteva sfuggire a sguardi indiscreti,
non graditi.
Quando aveva il dubbio
che ci fosse qualcuno,
se ne stava acquattato
dietro la casa e poi,
indifferente,
puntuale
mostrava i suoi capolavori.
…
pp.10-11
(continua)
…
Non poté scordarsi di quella volta quando, sicuro, come sempre, di trovare Nasia affaccendata, si imbatté nel marito di lei e in un altro uomo che, data la giovane età, doveva essere il figlio o un nipote. Istintivamente fece per tornare indietro. -Ma che fa, va già via?- disse la donna, poi, rivolta al marito, e a bassa voce: -quello lì è proprio matto-. Il giovane guardò incuriosito, mentre l’uomo della malga fece sbollire il rossore, si voltò e protese le mani che contenevano una scatola. -Venga!- disse il marito -si accomodi, beva con me un bicchiere di vino, è buono, sa?- Si sedette, ma non parlò per tutto il tempo. Bevve un sorso di quel vino, non poté farne a meno. Non aveva mai dispiaciuto nessuno, lui. Era fatto così. Prese le provviste, sorrise, quasi si inchinò e scappò via.
Salendo,
arrancava per le borse stracolme
pensò a quell’uomo,
alla sua casa;
ma non riuscì a penetrarne che una scialba sopravvivenza.
Vedeva la donna affaticata dalle mille occupazioni,
impegnata a disfare i letti,
a spazzare o a rimestare la polenta
per quando sarebbero arrivati gli altri, l
a sera.
Per un attimo
pensò che la sua vita non avesse senso,
ma fu distratto da un picchio
che gli portò via qualcosa.
Sorrise e mettendo la mano
dinanzi agli occhi
per meglio seguirne il volo,
lo vide tuffarsi nel fuoco rossastro di uno splendido tramonto,
finché lo perse di vista.
Fissò quell’immagine che stava, ormai,
attenuando i suoi contrasti violacei.
Stette lì
tutto il tempo.
Fin quando i colori persero la luce,
era già notte.
E non si ferma mai il lento degradar del buio,
l’attenuazione dei contrasti,
la lenta agonia.
…
pp.11-12
(continua)
…
Rientrò nella malga,
posò le borse in un angolo
sotto la scansia di legno
riaccese la candela.
Una notte stellata! Senza luna.
Lo affascinava, l’atteriva.
Uscì fuori e guardò a lungo.
Il picchio, il maso e l’uomo del vino.
Com’era piccolo il cuore! E grande! Da farsi tutto nero.
Non c’erano i lupi, quella sera.
Già la Luna! E non sempre si vede,
non sempre si sente il lamento di un cervo
a contrastare il gorgoglio d’una sorgente.
Si lasciò andare a quell’estatica inclusione,
si sentì compresso,
schiacciato dalla trasparenza ineluttabile di quel buio stellato,
tempestato,
esploso.
Sentì un fruscio tra i rami del faggio più vicino
la differenza gli fece capire che il sonno era finito.
La parte più vera d’un uomo.
Rivolse una preghiera al dio dell’universo,
gli sembrò di comprenderlo,
di comprendersi.
Giustificò tutte le azioni e la miseria
di città lontane, perdute, distanziate.
Non ne era fuori per questo.
La grande città lo contemplava, l’assorbiva.
La Luna che manca è una fortuna insperata.
C’è più chiarezza senza la Luna.
Puoi vedere dentro, nel pozzo. E non ti sbagli. Non c’è.
L’uomo della malga,
quella sera, non seppe trovare le parole,
non poteva.
Le trovò, per lui, una voce lontanissima,
perduta nei silenzi,
sprofondata in liquami obliati di memoria. E l’eco appena giunta
si infrangeva sul sipario,
ovattato dei monti contornati di pietosi abbracci.
…
pp.12-13
(continua)
.
– Uuuuu … uh, uuuuu … uh- Qualcuno, forse, si era perduto. Restò in ascolto ad intervalli uguali, la voce si udì per tutto il tempo. Poi l’incubo dell’ansiosa ricerca si attenuò con le prime luci dell’aurora. Quella mattina c’erano più uccellini del solito. Svolazzavano divertiti proprio sull’uscio della malga. E il Sole riversava il suo tiepido bagaglio di luce in striscioline di panni colorati, strappati da macchie verdi di cipressi e nevi rafferme, là dove il tepore non arriva e la luce ha sempre fretta. I prati, invece, rinati d’erba e fiorellini nuovi, sottili, lievi, parevano soavi muschi, mughetti e doni divini. Se ne stavano soli lì, e vibravano delle ali convulse, dell’abbraccio dei bruchi. Lo contenevano. E perdeva sempre qualcosa, qualcuno, l’uomo e i suoi passi distratti, differiti. Quando uscì si sentì subito a suo agio. Quella malga era davvero bella. Una cresta impetuosa di monti la comprimeva nei suoi fittissimi boschi di aceri e betulle e un declivio improvviso la proiettava nel vuoto di valli lontane, abitate. Dal verde intenso di quelle purissime foglie fuoriuscivano le guglie strapiombanti di quinte sovrapposte di vette che nei giorni di tempesta mettevano paura, rimpicciolivano il cuore. Dopo l’ultima curva non la vide più. Si inerpicò faticosamente su un pendio ripido come uno scivolo. Tante volte dovette tornare indietro ma, ne valeva sempre la pena. Quella volta raggiunse il punto più alto: il valico. Si voltò dalla parte della sua malga, ma non la vide. Non poté più cancellare quell’assenza infinita: la prospettiva diversa! Si sedette e si estasiò della parte conosciuta, amata. Fu il pensiero del lupo a farlo tornare. Era già tardi e quelle gole buie non erano affatto rassicuranti. Quando raggiunse la sua malga era già notte. Era proprio da quella parte che i lupi si erano fatti vedere l’ultima volta. Proseguì col cuore in gola, guardingo; la malga, a pochi metri, era completamente buia. Stava per imboccare l’ultimo pendio quando intravide i lupi, la luna piena e quel cervo che lo venne a trovare. Restò impietrito. Una luce rossastra proveniente dalla finestra che guardava, tenue in quei ciocchi di legno consumati, faceva intravedere la sagoma d’un uomo. Trasalì. Il sangue gli si gelò. Poi, a piccoli passi si avvicinò alla finestra, la toccò, sfiorò i vetri con la punta del naso. Ed era il muso del lupo.
…
pp. 13-14
(continua)
.
Sì, era il muso del lupo;
si voltò di scatto
mostrò le zanne affilatissime al branco che gli stava intorno.
Il profilo era perfetto.
Poi si dispose al canto,
diede la giusta intonazione:
ululò forte,
l’uomo alla finestra venne assorbito, inghiottito.
Salì sul porticato, spinse la porta
vide la strada del suo quartiere,
bagnata, appena rischiarata da un lampione.
L’unico rimasto.
Udì un frastuono cupo,
come di un enorme ingranaggio.
Non riuscì a capire.
E poi,
non gli importava.
Sì sentì un guerriero disarmato.
Cercò conforto
fra le braccia di una donna che si trovava lì, per caso,
proprio lì, a risparmiargli la fatica.
[…].
Fuori intanto i pugnali della notte
facevano strage di innocenti
La strofa perdeva il suo tempo
tra la luna e la collina.
lontana.
Fuori città.
Immersa tra flussi umani di petrolio.
Nel mentre la donna lo accarezzava,
dalla velina del balcone, guardava le case,
nere di fumo, intossicate, tutte imbrattate,
sporche di preghiere e buchi.
Sentì la testa scoppiargli
[…],
uscì lasciando [… la donna …].
Scese le scale sudicie e buie
uscì affannato in strada.
Non c’era nessuno,
aveva smesso di piovere
[…].
Prese una lattina di coca
la tirò, mandando in frantumi i vetri di una finestra.
Quando rientrò in se stesso
le esperienze non servirono a nulla.
La rupe,
levigata dagli anni
gli donò un appoggio, e finalmente
eretto sulle ossa tramortite
credette di guardare il lago.
Si può descrivere il silenzio?
Pungere l’aria come un insetto?
Soffocare la memoria impollinata?
Basterebbe calarsi a picco,
suicidarsi, se non fosse per il tonfo sordo, sconosciuto.
Il silenzio è quest’imbroglio di parole,
le grandi scuole,
gli universi letterari. E non c’è risposta da dare.
Anche il lago è una finzione.
Il lago è melma.
Se non fosse per l’acqua e il Sole e il verde dei boschi.
Ma quel che fu certo … che ebbe paura.
Per un attimo, pensò che avrebbe potuto vivere ancora,
sempre.
Fin da ragazzo aveva pensato che a questo.
La sua vita non era stata che un continuo staccarsi dalle cose,
dai giorni.
L’esperienza?
Perduta in ossari di viste.
Consumata.
.
…
pp. 14-17
.
(continua)
.
E ora
non gli restava che questo lago.
Quieto come un’idea.
Non poteva più tornare indietro.
Si era avanzato tanto di luce ed anni
che la sua malga era un luogo disabitato.
Si calò in quell’acqua gelida
come un granellino di sabbia.
Ebbe un brivido più grande di lui.
Quando si depositò sul fondo
era già morto.
Così credettero tutti.
Stette zitto,
come avrebbe potuto! Non parla un granellino di sabbia.
Quando finalmente si decise
brillò come una lucciola. Parlò.
E non era apparenza. Si vedeva.
Proprio sul fondo di quel lago, a notte,
ancora oggi la puoi vedere, si può sentire la voce.
-Ragazzi, oggi faremo una gita in fondo al lago-
I ragazzi lo guardarono, e pensarono che fosse matto.
-Credette che io sia matto, non è vero?
Simone dimmi! Credi che il tuo maestro sia matto, non è vero?
Il ragazzo si coprì il viso, ridendo.
-E io invece ti dico che si può-
Stefania sorrise e fece una smorfia col viso.
Sorrisero tutti rumorosamente.
-In fondo al lago c’è una piccola luce che aspetta-
I ragazzi erano incuriositi,
ma al tempo stesso increduli.
E come avrebbero potuto credergli.
-Raccontaci la storia della piccola luce in fondo al lago- dissero tutti.
-Essa ora dorme- e fece segno di stare zitti.
-E’ così che s’avvera un sogno!- …
.
p.17
.
(continua)
.
I ragazzi erano tutti attenti, presi da quel mistero – Quanti di voi pensano che voglia prendervi in giro?- Nessuno rispose, e lui attese come se qualcuno di loro di lì a poco avrebbe parlato. -Avanti!- fece Alberto – cosa devi dirci?- -Non è facile come sembra, e poi non puoi mettermi paura, cosa credi! E’ come una magia!- Si volse e andò verso la finestra. Si vedevano le onde del mare infrangersi in spruzzi altissimi, poi si girò verso gli alunni che ormai stavano sulle spine. Tutti cercarono di mostrare qualcosa. -Voi avete un grande tesoro; nascosto! Se ve lo chiedessi sono certo che sapreste rispondermi- I ragazzi stettero tutti zitti, non parlò nessuno. Ma nessuno ancora capiva di cosa parlasse il loro maestro. Li vide attenti, rapiti. -Ecco, se guardate bene dentro i vostri occhi, proprio sul fondo melmoso del ricordo c’è qualcosa che vorreste interrogare. Non rispondete? -Qualcuno pensò che il maestro fosse diventato proprio matto. -No, non mi guardate così … è nei vostri occhi, voi lo nascondete.- Poi con sempre maggiore convinzione -Perdonatemi, forse qualcuno … ma sì, qualcuno di voi capirà che vi sto parlando di me. Di me … capite?- Nessuno gli rispose, ma tutti lo guardavano. Aspettavano. -E cosa potrei insegnarvi io? Ad avere paura, forse?- I ragazzi avevano già stralunato gli occhi da un pezzo. E non era quel che diceva, ma come lo diceva. -Io ho capito quello che vuoi dire- fece Alberto -tu vuoi dire che noi possiamo riuscire a vedere con la fantasia cose che non esistono- -Esistono invece! Esiste quest’emozione che ci lega, e il lago è lì, guardate!- ed indicò una parte dell’aula. -Ecco, vedete quella piccola luce?- -No, io non posso vedere il tuo lago, però vedo i bianchi gabbiani in montagne di panna e le barche sono frutti canditi- – Bravo Alberto!- gridarono i compagni, ridendo felici. Il maestro si avvicinò e gli fece una carezza. Alberto divenne rosso come una ciliegia. Candita, naturalmente. -Anch’io ho qualcosa da dire, è da tanto tempo che la voglio dire, ecco!- e i compagni sorridevano divertiti -ecco penso che ci sono due vite, una lassù e una quaggiù, ma sono in fondo la stessa vita, quella di tutti i giorni- Quando Simone finì di parlare, Erika si alzò -Mi piace quello che hai detto- e il maestro assentì -Bravo Simone! Sì! è molto bello!- Tutti, ora, volevano parlare ed il maestro li guardava. Ricordò quello che aveva detto ai suoi alunni, e, per un attimo, pensò che li aveva esposti a un pericolo. Aveva fatto bene a fuggire dal mondo, a lasciarli in pace. -Non a tutti è dato di vederla- -Certo!- fece Stefania con voce convinta. -Come fai ad essere così sicura?- ribatté il maestro, ma la ragazza l’interruppe -Anch’io, come te, passo la mia vita a cercare qualcosa che non si può raggiungere. Lo hai detto tu stesso, l’altro giorno, quando ci parlavi della luce in fondo al lago. Che ti credi?! Io intendo quello che vuoi dire. Queste cose, come hai detto tu, non si imparano. Ce le hai dentro da quando sei nato. Non si apprendono- -Come vorrei essere sicuro di ciò- -Perché, forse non sei più convinto di ciò che hai detto?- -Non è questo … voglio soltanto dirti che ti amo – gli occhi gli si arrossarono e si riempirono di lagrime. -Ma che fai? Piangi?- e Stefania portò una mano alla bocca, imbarazzata. Se l’avesse udito la mamma, chissà cosa avrebbe pensato del maestro. -Anch’io ti voglio bene, ma … Sandro ride, e anche Giuseppe e Francesco- -Lasciali ridere! Sono felici, non vedi?-
pp.17-20
.
(continua)
.
Ricordava perfettamente
il momento in cui lasciò la sua città.
I residui legami con la gente, e
ora guardava le rughe delle sue mani.
Era già vecchio.
Quando si diventa altro,
non si comprende,
non si colora una vita.
Era l’unico suo conforto.
Rimanere fedele a se stesso.
Non farsi abbindolare
dai lacci di una credenza
e men che mai dalle lusinghe dell’amore.
-Grazie, mio Dio- diceva spesso,
e in fondo non ci credeva.
Era l’abitudine.
La conta interminabile dei Santi.
Ed i lumini colorati,
belli a vedersi,
come preghiere apprese.
L’amore per gli altri,
acqua passata.
Non c’è,
non ci sono gli altri.
Non c’è il mondo,
non c’è Dio,
non si impara Dio!
Si vive, solo si vive.
Così pensava.
.
p.20
(continua)
.
E intanto i passi si allungavano, pure i camosci e gli impala. Li rincorreva e il Sole durava, contornava le vette fino a notte tarda … come S. Candido! Non si può raccontare. La ferrovia sorpassa in confini di valli molli e generose le nere rotaie degli addii, e le pensioni medie confortano gli amanti prossimi a venire. Anche lui, un tempo! E non si può fermare. Sfugge alla presa più sicura. Anche oggi, e non sa cosa l’aspetta. Ma S. Candido è più basso. S. Candido è diverso ora che a fondo valle l’hanno scordato. Tenne gli occhi bassi, guardò il campanile della chiesa e risalì velocemente a ricalcare orme più pure.
Il tempo passava
i fiori di Maggio, odorosi,
sfioravano la vellutata pelle dei ricordi.
L’assaporano.
A Maggio puoi ancora amare,
germoglia!
Non vedi il funerale sordo
che preme sotto le fogli assottigliate.
Maggio è una tempesta di farfalle
a far la conta ai fiori,
avviluppati steli e tremule zampette,
polvere fine,
gialla di poesia.
E basta alzare lo sguardo
per accorgersi del verde
improvvisato delle macchie:
i boschi,
quando cambiano pelle
su steli bianchi di betulle,
sottili e fruscianti.
L’un l’altro
avvinti,
intersecati in intrecci di note,
soffiate,
inghippate in impigli di corna e cielo.
Campanellino d’oro
campana d’argento, suona!
Rincorri quel tempo, ti fermi?
Non è il brivido, forse?
Non canti?
Fammi ascoltare il pianto di Sandy
che aspetta!
Quando gli venne in mente
sbalordì l’attesa,
la consumò.
La rivestì di panni.
Se ne servì. Ma
non fece nulla
per meritarla appieno.
Venne a trovarlo
quando era tutto pronto.
-Allora hai deciso!-
-Sì-
-Non tornerai mai più, è vero?-
-Potremmo rovinarci la vita, Sandy-
Le si accostò e la trasse a sé
come miele e pungiglione d’api.
Gli sembrò che potesse recedere.
La lasciò indenne,
come Dio la fece.
Povera Sandy
dagli occhi di mela,
indurita
dal vento,
dall’acqua,
dallo stesso stupore di sempre.
La lasciò appassire come un fiore strappato,
dimenticato.
E non ne seppe nulla.
.
pp.20-22
(continua)
.
Le parole diradavano come foglie essiccate
si sparpagliavano e l’humus le macerava
di certezze infinite le popolava.
I fiori tardivi, i vermi, l’acqua
non bastavano più.
Non c’erano.
Da quella prospettiva non potevano vedersi.
Era come se un tacito accordo zittisse il desiderio
e quel sogno nuziale diventasse finalmente
realtà.
Gli animaletti del bosco
erano i primi ad avvertirlo.
I rami stirati, limitati.
Un gran da fare a riordinare le tane,
a rifornirle di fortuna.
Non tutti avrebbero visto
il buio fitto
di un’altra stagione.
L’olocausto della terra si compiva
nella sua più perfetta rappresentazione.
Le civette dalle anche stralunate
guardavano gli ultimi quercini
rifugiarsi nei buchi più stretti,
e v’era sempre un becco più lungo
che ne carpisse la vista, la preda.
Infinito, denudato, il corpo si rifugiava
negli occhi del poeta,
ne misurava i passi e le esperienze erano tante.
Guardava le donnole sovrastare i cespugli di more
su posizioni ripetute, statiche.
Si punse, e i rovi seppero della loro pericolosità.
Si difesero e non c’era più tempo.
Sotto le foglie ingiallite,
punteggiate, rattrappite dal Sole
se ne stavano piccoli e smisurati affreschi
di memoria,
un giaciglio d’aquile, un volo
o quel che si pensa,
un misticismo innato, rappreso in lacrimanti
gocce di brina,
un’esperienza persa.
Le ultime certezze sprofondavano, oramai,
nella notte dei tempi e la vita gli sfuggiva
non la coglieva.
Come fiumi incontenibili,
le parole,
si perdevano nell’esterrefatta liquidità
dello sguardo.
…
pp.22-23
(continua)
.
– Quali parole, e uomini!
Nessuno che io sappia,
neppure gli artisti.
Cosa sarebbero gli artisti
senza l’autunno di queste foglie.
Neanche il consenso più ampio
può togliere la miseria
a un animo ingordo come il mio.
Spero che si capisca.
Una volta per tutte.-
.
La fisicità dell’esperienza
l’assorbiva del tutto.
– Se solo potessi!
Spiccherei il volo
diraderei le nebbie di questo mattino! –
.
La vita riaffiorava ormai
nell’oggettività sardonica
del Cristo.
Lo riportava in terra.
E i chiodi di quella croce alta,
smisurata,
erano irraggiungibili.
Le braccia,
come rami d’occhi e passere
volate via,
contornavano il bosco di betulle
e il bianco dei capelli
non era folta magrezza
né anni impigliati
in reticelle sottili,
ma pudica luminosità,
fulgore.
.
Se ne stette
per tutto il tempo
a cavare un ragno da un buco.
Non trovò di meglio. E, intanto,
il macero d’anni non s’arrestava.
Anche le foglie più dure
cedevano ai silenzi avviluppati di cielo,
essiccate.
Ricordò
d’averle viste nelle vetrine dell’erborista,
emaciate. E non era affar suo.
A quel tempo,
non poteva pensare alla morte.
La morte è un suggello,
come un fiore, quando lo posi o lo dipingi,
per meglio assaporarne il gusto, il profumo più intenso,
vero.
Corse fuori, all’aperto,
e nell’atto di trattenerle scivolò sul terreno umido.
L’odore rassicurante dell’unica cosa rimasta
lo fece sentir bene.
Dal basso, quella pioggia diradata, lenta,
lo mise di buon umore,
anzi fu tale il gusto
che stette a guardarle cadere,
una a una.
Le assorbì.
Quando si riebbe, la pioggia era cessata
del tutto e i rami nudi, scarni di voci e attese,
elisi, parevano estranei alla vita. Morti.
Le parole rimaste
ruzzolarono nel fosso e, infine,
non si udirono più.
Mute, si mostrarono in piccoli ritagli
di corteccia ammuffita: gli unici
segni rimasti. …
.
pp.23-24
.
(continua)
.
La malga,
contornata di leggiadre carezze,
incisa,
staccata da quel che restava,
sospesa, eppur piantata
nella roccia più dura
emanava una luce,
intensissima,
come non si vede in nessuna stagione.
Salì sul porticato e spinse la porta
che si aprì, cigolando.
Vide un ambiente
soffice di impenetrabili oscurità,
sonnolento, per il riposo di mezzo,
buio.
Le imposte
nascoste da soffici tendaggi,
non erano quelle di una malga
perché, al di là del marsupiano,
grigi palazzi privi di storia,
come gendarmi,
ne occludevano la vista,
la limitavano.
L’ambiente gli era sconosciuto.
Non riusciva a ricavarlo.
Solo gli parve
che una scialuppa in fondo al mare
la dovesse annegare.
Ma il senso della terra è più grande.
E più grande è la Luna,
quando appare sull’umore mutevole dei pesci.
.
p.24
.
(continua)
.
Si avvicinò allo scrittoio, e nell’atto di guardare si accorse della vanità. I ninnoli, preziosamente avvolti in lunghissimi rotoli di sonno, non avevano nulla da dire, e la polvere, che ne fissava lo sguardo in fotogrammi bui, dimenticati, non aiutava certo a capire.
Le parole, come fiumi, si infiltravano oramai nelle crepe dei secoli, li coloravano, e anche l’autunno di quelle foglie trattenute era nulla al confronto del suo stupore. Un’opinione come un’altra, certo, e perché no, quella dei più; non conta.
Quando non riconosci il figlio, quando non l’ami, quando su ali rosee di farfalla compi l’aurora e ti allontani, non è il crisantemo d’acqua che sboccia, né i timidi boccioli di cristallo. E’ l’anima buona dei morti. Ti conforta.
S. Candido si delineava sicuro nei perimetri di bosco e la stazione era in disuso. Su una panchina, chiusa alle spalle da un WC perfetto l’uomo aspettava. E il viso era coperto, chino. Addormentato.
La palude gli si manifestò in quel grumo d’occhi, infida di limo e fiori, trasversale. Non la guardò, né si stupì del gracidare mesto delle rane. Solo lo contornò d’abbracci, il buio fitto di stelle e lucidi lontani. Gli passarono accanto e non si mosse.
Ikra Kalun non lo salvava. Non l’affidava al canto di una gru, l’inchiostro; quando raggiunse l’osso, muore.
Quando notava la pelle aggrinzita e rossiccia di quei turisti sul Passirio stentava a crederci. E gli uccelletti, come miele, posavano le ali per saperne di più.
Era forse quella l’immortalità che aveva sempre cercato. Se ne convinse. E non c’era altro da fare, perché quanto potesse sfuggire a quei meriggi splendenti di sole, veri, i salici non si erano mossi per tutto il tempo, e gli aceri, severi d’ombre e di frescura, impollinavano l’aria dei misteri più grandi.
Il ponte romano, poi, che dalla chiusa rimbalzava sul masso più duro, ne sopportava il peso.
A un tratto, vide, confusi ai visi lunghi a cilindro, le magliette jeans dei giovanotti, e le signore, punteggiate di soavi lentiggini, portavano sul cap rami d’ambra e felci, come la prima volta.
-A che serve la morte, la vita che resta, che si consuma a poco a poco- Doveva tornare e il tempo non gli bastava per centrare il fianco esposto di un cervo. Lo prese di mira e lo mancò per poco.
.
pp.24-26
(continua)
.
Ridiscese sulle guardinghe rotte ombreggiate d’occhi curiosi e molli
e si confuse al lento agonizzare della gente,
ai glicini,
che avevano dato tutto di sé
e a quei tralicci
colmi d’odori e rose nuove.
Ora,
sulla panchina della stazione,
la morte sembrava volesse correggerne il tiro:
le malefatte del tempo che scorre,
la storia.
Gli astri non avrebbero capito.
Col sorriso di sempre,
misto al vociare convulso della folla,
cieca dei mille volti,
inespressa e muta,
anche la musica s’allontanò:
-Se ci fossero occhi per guardare
stelle da coprire il cielo,
son certo che la morte verrebbe presto-.
Fas Gruber morì il 13 Marzo ’83.
Sulla sua tomba, ricoperta di felci e sterpi,
nascosta,
vanno a posarsi,
di tanto in tanto,
i passeri,
quasi a volergli parlare.
E non c’è gente che distolga lo sguardo,
o bimba.
La malga,
dopo alcuni anni,
dovette cedere al peso di un traliccio che
ne deturpò, per sempre, il ricordo.
Nelle sere d’Agosto,
il gigante risplende in quei lustri di Luna,
umido quanto basta,
sospeso.
.
Fra i dirupi accecati del tempo,
vedi allora,
cavate dagli occhi,
le case,
le culle,
le mille canzoni disperse,
ed è tardi per tutto.
Pure il meglio che hai
se lo prende, di notte,
la Luna,
come soffio d’amore …
che dura.
.
pp.26-27.
.
Fine
.
nota biografica dell’autore Arturo Maria Licciardi
.
nato a Palermo il 20 settembre del 1942
ivi residente e domiciliato in via G.
Sciuti n°6 tel.091/304799
insegnante titolare del ruolo normale
dall’anno scolastico 1966/67, attualmente
in servizio presso il Circolo Didattico
Partanna Mondello di Palermo,
ha conseguito la Laurea in Pedagogia nel
Marzo del 1988 con una tesi su K. Jaspers
dal titolo Il naufragio dell’esistenza,
riportando la votazione di 110/110 e la lode
e il diritto alla pubblicazione, relatore
il preside della Facoltà di Magistero
di Palermo, prof. Gianni Puglisi,
ha scritto centinaia di poesie, due
romanzi e un saggio,
sosterrà nell’autunno di quest’anno
la prova scritta del Concorso alla
Cattedra di Filosofia, Scienze dell’educazione e
Storia,
le Cattedre di Estetica e di Filosofia del Linguaggio,
tramite i loro titolari, hanno chiesto al Ministero della
Pubblica Istruzione il distacco del sottoscritto
dalla sede di titolarità alla Facoltà di Magistero di Palermo
per l’a.s. 1991/92,
Palermo 10 Aprile 1991
.
firmato
Arturo Maria Licciardi
.
Sole allo Zenit
Nel giorno orfano
di nuvole
il cielo è solo
il sole allo zenit
abbaglia un mare d’amore
(Maricò, Sole allo Zenit, 2 Agosto 2020)
.
Radici
.
Recidere le mie radici
Affondate nella torba nera e fresca
Non obbediente
A nessuna legge di gravità
Non obbediente
A nessun richiamo
A nessuna paura
A nessuna responsabilità.
Salire, salire più in alto
Più in alto dove non c’è più niente.
.
(Barbara Miranda, Radici, 18 agosto 2011)
.
Eravamo davvero felici
anche se
hanno tentato in mille modi
di separarci.
La nostra caparbietà
aveva vinto
e oggi,
a distanza di vent’anni
dai nostri indimenticabili momenti
vissuti insieme
penso che,
in confronto,
il peggio doveva
ancora arrivare.
L’ inferno, ora,
è qui
e adesso.
Con noi
.
(Luisa Mocciaro, A distanza di …, Dicembre 2020)
Dedica ai …
.
Dedicato ai belli di viso
e mezzani di cuore.
.
“Scrusciu di carta e cubaita nenti”*.
Quando l’apparenza illude sostanza,
il tempo svela la vera indole beghina di ciascuno,
ascosa dietro un animo brillante.
*(“rumore di carta e torrone niente”)
.
(Maricó Dedica a …, 2020)
.
Accade
.
Accade, accade di perdersi,
esclamerai che il tempo è volato,
che qualcosa per strada è andato,
forse avrai pianto, amato,
nel silenzio, persino riso,
in un attimo sentirti sfiorare il paradiso,
avrai fatto poco o tanto;
fluttuerai nei tuoi perché …
perché non è mai stato un traguardo!
Forse avrai smesso di giocare,
in un lesto tempo, prima di andare …
ma capirai che sarà stato necessario,
per incontrare il tuo universo
o ciò che hai perso
e ancora una volta per perderti,
ma in fondo sarà stato un ritrovarti,
un ritrovare, andare e non più tornare,
come onde in alto mare,
un flusso intermittente, come corrente,
un ripensare alla vita, alla gente,
alla tua e all’altrui mente,
a chi non ti ha mai mentito,
ma alla fine è partito, sparito,
un ripensare ai tempi più o meno bui.
E così accade, accade ogni giorno,
di smarrirsi nel tempo del non ritorno,
di chi ama, ma non meno ne ha bisogno,
senza dimenticare di andare oltre,
perché la mente, accade sempre,
ama giocare a botte.
.
(Francesco Augello, Accade, 12.12.2020)
.
Nota biografica:
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.”
.
Per scoltare la Poesia recitata dall’Autore clickare sul link:
.
https://www.francescoaugello.it/poesie/Accade.mp3
.
Base musicale: wayne-john-bradley-just-breathe Music promoted by https://www.free-stock-music.com Attribution 4.0 International (CC BY 4.0) https://creativecommons.org/licenses/by/4.0/
.
Il Jazz
.
Il Jazz è follia pura
Scardina le divine trame
Gli ordini matematici
La prevedibilità che rassicura.
Solo slanci altissimi e disarticolati
Segretamente concatenati
Con le armonie irraggiungibili
.
(Barbara Miranda, Il Jazz, 14 luglio 2012)
Pensierino
.
Pensierino del mattino delicato
.
talvolta sale irrefrenabile il desiderio
di un vaffa
a chi afferma,
nemmeno tanto negando,
la voglia di recedere dal luogo
e dalla funzione, scelti e non imposti.
.
Un “Addio ai monti” deve contenere la nostalgia del paesaggio,
delle cime, del Fiume,
dei luoghi e Persone
altrimenti non é.
.
Un silenzio perfetto
sarebbe stato eloquente.
.
(Maricò, 23 Luglio 2020)
.
Per sempre
.
.
Sei mesi rubati alla tua vita,
depredati al nostro amore.
Potrà esistere mai giustizia riparatrice
per un furto tanto sacro?
.
Rabbia, dolore, disperazione
ogni giorno,
ogni singolo minuto
di giornate
inondate da lacrime
copiose e
amare.
.
Voglia di vendetta
indicibile.
Sommergerei la pseudo-giustizia
del nostro bel paese di venduti.
Ma nulla sarà bastevole
a ripagare i giorni
d’ infinito vuoto
che mi scorrono addosso.
Solo il sangue dei colpevoli,
forse…
ma è adesso che vorrei vederlo scorrere.
.
È adesso che
vorrei vedere in azione
il male più oscuro
mai provato prima.
.
Un intervento
necessario
immediato
perché tutto finisca
subito
per non impazzire ancora
e ancora e … più
velocemente di un cancro
che sta divorando quella luce
che solo tu hai saputo donarmi.
.
In debito con te,
per sempre.
.
(Luisa Mocciaro, Per sempre, 6 Dicembre 2020)
.
Pace
.
abbracci
in un mondo
dove le mamme cantano per i loro bambini
gli uomini raccontano magiche favole di eroi
ragazzi che si fanno promesse di amore
in ogni angolo di questo universo di pace!
.
Buongiorno mondo umano .
.
(Nefissa Labidi, Pace, 12 Dicembre 2016)
.
.
Novae?
.
Guardare i miei capelli bianchi
Pensare
Sono io?
Sì, sono io
E cosa narra ognuno dei miei capelli bianchi
Odo gran vociare
Tutti vogliono parlare, raccontare
Alcuni sembra che vogliano scambiarsi dei pareri
Paion litigare
E poi l’uno accarezzar l’altro
E l’altro l’uno
Scena commovente
Brillano quasi, fossero d’argento
Li lasciai a scivolar l’un sull’altro
A coprirmi il viso, gli occhi,
Scoperti gli orecchi
Perché sentissi? Chissà!
Stetti ad aspettare
Non udivo nulla
Il mio capo chino
sulle mie stanche gambe
Drizzavo quasi il capo
Ma, per un attimo
Cominciai ad udir qualcosa
Mi fermai
Ognun d’essi aveva qualcosa da
Narrare
A me arrivavano parole intere
Spezzate, consonanti e vocali
Nessun compiuto discorso
Né periodare, né breve fraseggio
Ciò accresceva la mia curiosità
La mia attesa: saran forse ricordi?
Oppur novae!
O realtà sognata!
O Sogno da vivere
Percorrendo la vecchiaia.
.
(un autore di passaggio, s.d.)
.
Mio
.
Mio, sempre con me
Dietro di me, davanti, sopra, sotto, dentro
Nel flusso di acqua e sangue della mia anima
Nello scorrere del tempo a ritroso
Attraverso la memoria dei secoli
Fiori di luce e tenebra
Rifioriti di nuovo smalto
Coralli marini dove il blu scivola nel nero
Profondamente, profondamente
Nel nucleo vitreo della terra
Zaffiro e oro puro l’azzurro dei tuoi occhi
Voragine di spuma e lava le tue braccia
Che attendo sospesa e barcollante
Come di primo volo d’uccello appena nato
E paesaggi ignoti che vedo con te
Per la prima volta.
.
( Barbara Miranda, Mio, 2012)
.
Buon Settembre Amici
.
Domani è Settembre.
Cosa trattengo dell’estate?
Corpi, segni, panneggi,
linee, piani inclinati
richiAmi di Mare e Terra,
intus d’una Epifania quasi perfetta.
Il firmamento ch’odora
di gelsomino e sale
il soffio vitale del maestrale.
Piccoli accadimenti no:
mala fede, malfidenza,
sfiorano senza far male.
Tornano invece voci e volti
orme e forme,
audaci come l’età acerba.
Ora il Tempo veste nuove plaghe
percorsi di coraggio, ardore e talento
consapevoli noi di non essere invincibili
e forse, sperando, il bello arriverà.
Buon Settembre Amici
.
(Maricò, Buon Settembre Amici, 2020)
.
Vorrei
.
Per sempre tua nel corpo e nell’anima
Vorrei esistesse un altro mondo, più giusto e umano.
Vorrei che nulla ci separasse più.
Vorrei non versare più lacrime per una giustizia iniqua.
Vorrei essere stata la donna pronta alla vita che avresti meritato al tuo fianco.
Perdonami se sono così imperfetta.
Sappi che l’ amore che ho non conosce confini e che ho cercato di essere più di quanto realmente posso.
(Luisa Mocciaro, Vorrei, 2 Dicembre 2020)
.
Un oltre
.
Il tempo in guerra è un tempo senza fine,
quella guerra resta dentro
anche oltre il conflitto oltre la paura ed il dolore
La lunga attesa di chi non torna più
non torna più perché
morto
deportato
annegato
o di se stesso si è dimenticato.
Voi che da questa parte
la guerra
non avete provato
Lettere da figli, amate o madri
Voi non le avete mai attese
Nessuna speranza nei vostri miseri cuori
Pieni di rancori e offese
Le vostre mani, a chi ha sofferto, rifiutate!
Una guerra cercate?
Un’attesa di un caro mai tornato, volete?
O volete quel bacio puro
Di un figlio a suo padre tra il filo spinato?
Non siete degni di tanto onore
Voi che non sapete dare
incondizionato amore!
..
(Nefissa Labidi, Un oltre, 2018)
.
Un pensiero in versi ed …
Giá…, tu, Fortuna,
Da subito dissuadi dal fare
Fin dai tuoi primi colorati simboli
Dissuadi dal tentare.
Io ti ammiro, sì,
Affascinante creatura astratta dalle mille forme quasi irresistibili
E tante volte Dea!
Ma tu non mi catturi
E pur davanti ai miei pargoletti ti ho subito smascherata!
Un’altra creatura, meno bella e “dura” da seguire ci accompagna :
la tua amica Volontà .
Con lei non ti nego
Ma ti costruisco io
Come obiettivo di ciò che voglio!
.
(Francesca Paola Licciardi, 16 Novembre 2020, ore 07.49)
..
… uno in prosa
Mio piccolo artista …, tra il cielo…, -limite dello spazio che a te offre questo mondo…, e la terra solida, del tuo presente stare tra ciò e chi è a te caro e prezioso…., eccoti nelle invisibili possibilità del futuro …, bianco e in divenire . Una incantevole coccinella, poi, sbuca alla base…, perché fortuna non cerchi, giacché tu stesso stai nella cura di farla da te!
.
(Francesca Paola Licciardi, 16 Novembre 2017)
.
La notte
.
La notte è un fondale dilatato
Culla di ovatta e cenere.
Aspiro boccate di silenzio
E di pensiero libero
.
(Barbara Miranda, La Notte, 02 ottobre 2011)
.
Frammenti
.
Così è di moda tra
i Parvenu.
Il Sempre non è Per Sempre.
Il certo si veste di probabile.
Bastano pochi mesi dall’addio e strappare lacrime e vesti,
per sentire il richiamo della claque.
L’applauso a confermare il Vate
e nell’Olimpo il Parnaso.
Piccoli uomini
e flessi vestali e cicisbei.
Io non sono migliore, sono eretica.
Coltivo la parola e il silenzio
come istantanei frammenti di me.
.
(Maricó, Frammenti, 29 Agosto 2020)
.
Ad Halloween, tutti indossano costumi
e mangiano dolciumi
.
Ad Halloween tutti sono spaventosi
e guardano film dove le persone appaion dolorose
.
Ad Halloween le persone, come fosser dei mostretti,
vanno a chiedere scherzetti oppur dolcetti
.
Halloween è una festa divertente
e dietro maschere si nasconde tutta la gente
.
E questa Poesia l’ha scritta Danilo Giuseppe Valente!
.
(Danilo Valente,, Halloween, 2020)
.
Sotto la mia ala (A mia madre)
.
Ti nascondo sotto la mia ala
io, bimba figlia/madre
Senza madre.
Così vuoi andare via
senza svelare i tuoi segreti
senza un tocco
senza pace.
Fangosa e liquida
scorro sul tuo biancore
d’impenetrabile marmo
d’assordanti stoici silenzi
e non ho ancora imparato
abbastanza.
Barbara, venti giorni prima di andartene
.
(Barbara Miranda, Sotto la mia ala, 16/11/2012)
.
.
Altrove
.
Il cielo plumbeo,
a pochi centimetri dalla mia testa,
mi opprime
Incoraggiandomi all’abbandono.
Soffoco,
sotto questa coltre asfissiante,
all’ombra di un Sole
che non scalda più,
sotto un manto
le cui stelle a brillar non stanno.
Freddo è il mondo,
spenta l’esistenza …
Una rinuncia importante:
lanciare i tempi della mia vita
da i lembi d’un profondo precipizio,
frantumando ciò che era già finito.
Una lunghissima parentesi
il mio presenziare.
Altrove
è il mio posto,
là, dove ritroverò i miei sogni
insieme alla nuova strada
da seguir, però,
senza più timori.
Nella valigia,
gli affetti più cari:
il diario
con bianche pagine
di un passato, e …
il mio cuore
svuotato.
.
(Luisa Mocciaro, Altrove, Novembre 2020)
.
Il bivio
.
Oh viaggiatore,
qual desiderio avrai di percorrere più di un cammino,
di abbracciare o allontanare il tuo destino, ma non arretrare, perché…
conoscerai la follia,
ma non saprai di ella dire se è paura o malattia,
vedrai occhi smarriti,
ma vestiti di tracotanza,
incapaci di seguire la luce, la sua alternanza,
conoscerai l’inganno,
camuffarsi dietro un finto affanno o un indotto malanno,
vedrai la cattiveria,
dipingersi sul volto di gente poco o tanto seria,
conoscerai l’ipocrisia,
quant’anche non abbia mai percorso la tua via,
vedrai Re e Regine senza trono,
dei propri errori incapaci di chiedere perdono,
conoscerai degli umani senza un credo,
gli unici dotati di fede e a non farne mistero,
vedrai dei predatori morali ergersi come un Dio,
ma pur sempre rimanere dannatamente “nani”,
della loro vita mai sovrani.
Vedrai e conoscerai….
ma non una sola parola dovrai tacere
né arrestare il tuo cammino…
perché di questo mondo
abitato da gente dall’umanesimo ambiguo,
dovrai percorrere ogni singolo bivio.
.
( Francesco Augello, Il bivio, 06/11/2020)
.
Nota biografica dell’autore
.
Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad 6orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
.
Clicca sul link per ascoltare l’audio dalla voce dell’autore
https://www.francescoaugello.it/poesie/ilbivio.mp3
.
Per non dimenticare un rivoluzionario conosciuto come Sócrates e la Democracia Corinthiana
.
Il protagonista della nostra storia di oggi è un uomo differente rispetto a tutti gli altri, giocatore meraviglioso con un nome da filosofo: Sócrates Brasileiro Sampaio de Souza Vieira de Oliveira, meglio noto come Sócrates, così battezzato dal padre che nei suoi studi da autodidatta si era appassionato ai grandi pensatori greci dell’antichità.
Un nome a dir poco impegnativo per quel ragazzo magro e ciondolante, dalla capigliatura fluente e dagli occhi profondi, ma che si addiceva perfettamente ad un uomo la cui cultura e intelligenza andavano ben oltre la media dei calciatori del tempo.
Sócrates, nato a Belém il 19 febbraio 1954, esordisce nel calcio che conta con la maglia del Botafogo di Ribeirão Preto, dedicandosi sia al calcio che alla laurea in medicina, alternando molti libri a pochi allenamenti perché, come candidamente ammesso da lui stesso in più di un’occasione: “in campo ci sono quelli che corrono e quelli che pensano”.
E lui pensava, beveva, fumava e giocava in modo diverso da tutti gli altri, accendendo la luce ad ogni singolo tocco di palla, rivoluzionando per sempre il ruolo della mezzala grazie anche ai suoi celebri colpi di tacco che non erano atti di narcisismo ma “manifestazioni di libertà che dovevano far innamorare”.
Quando nel 1978 arrivò al Corinthians, in poche settimane divenne il leader della squadra e ideò quella che ancora oggi è ricordata come l’unica esperienza di completa autogestione nella storia del calcio e che passerà alla storia con il nome di “Democracia Corinthiana”.
Per comprendere appieno la portata rivoluzionaria del progetto, dobbiamo necessariamente parlare di cosa era il Brasile in quel determinato periodo storico.
Il Brasile degli inizi degli anni ’80 era infatti un paese antidemocratico, che in nulla differiva dalle altre esperienze dittatoriali attive in quegli anni in America Latina.
Il regime dei Gorillas, iniziato nel 1964 con il colpo di stato guidato dalle forze armate brasiliane, proprio a cavallo tra anni ’70 e gli anni ’80 raggiunse il proprio apice, arrivando a censurare la libera stampa, a uccidere e torturare i dissidenti e a controllare in modo capillare ogni aspetto della società, calcio compreso.
In quel contesto sociopolitico così complesso, la squadra capitanata da Sócrates riconobbe al calcio un potere sociale immenso e si prefissò l’obiettivo di dimostrare al popolo brasiliano che “altri liberi cittadini” sarebbero riusciti a creare e a gestire una società diversa, radicalmente diversa rispetto a quella monocolore proposta dal regime.
A permettere la nascita di quella meravigliosa esperienza fu una curiosa concatenazione di eventi favorevoli e quel gruppo di “calciatori cittadini” fu aiutato da un presidente illuminato di nome Waldemar Pires che, come prima mossa, decise di portare alla propria corte Adílson Monteiro Alves, un sociologo che ben poco si intendeva di calcio ma che con il suo aspetto da rockstar si era fatto conoscere per il suo impegno contro la dittatura.
Ma fu Sócrates, il Dottore, a proporre e a dar vita alla rivoluzione: ogni decisione riguardante la formazione, i turni di allenamento, gli acquisti, gli stipendi, i premi partita e via dicendo non sarebbe stata più presa dai vertici della società, bensì da tutti.
A partire dal presidente, passando per Sócrates, sino ad arrivare all’ultimo dei magazzinieri, tutti potevano votare.
Tutti i voti erano uguali e tutti, in egual modo, potevano contribuire a determinare le sorti societarie.
Un messaggio semplice che, però, nel Brasile sotto la dittatura del generale Figueiredo assunse ben presto le sembianze di atto sovversivo.
Tant’è che la Democracia Corinthiana fu attaccata sin da subito dal regime, preoccupato dai risvolti che avrebbe avuto quell’esperienza inedita.
Anche la stampa iniziò ben presto la propria campagna denigratoria contro quel Corinthians, sostenendo che quell’esperimento non avrebbe mai funzionato e che di fatto tutto il progetto non era altro che un pretesto per fumare marijuana e spassarsela con le donne.
Sócrates, dal canto suo, era certo che quel “nuovo” sistema avrebbe presto dato i suoi frutti perché in fondo: “la Democrazia ha sempre funzionato sin dai tempi dell’Antica Grecia, perché non dovrebbe funzionare ora?”
Nel frattempo, con il passare delle settimane la situazione si faceva sempre più pesante e a cadenza pressoché giornaliera il regime sottoponeva a perquisizioni il campo di allenamento del Corinthians, alla disperata ricerca di prove di attività illecita.
I calciatori compresero quindi che l’unico modo per difendere il proprio sogno e per legittimare quell’esperienza era vincere.
E vinsero, vinsero per ben due volte il Campionato Paulista nel 1982 e nel 1983, con Sócrates che ad ogni goal realizzato dalla propria squadra alzava fieramente il pugno al cielo come Tommy Smith alle Olimpiadi del Messico.
La squadra entrava in campo con magliette slogan. “Votate il giorno 15” c’era scritto alla vigilia della prima votazione politica dall’anno del golpe e sugli spalti capeggiava lo striscione “Vincere o perdere, ma sempre con Democrazia”.
Dopo il secondo scudetto Paulista, il radiocronista Osmar Santos, preso dall’entusiasmo, si alzò in piedi e urlo “Viva la Democracia Corinthiana, rivogliamo l’elezione del presidente”.
Sócrates dopo il secondo titolo lasciò il Brasile per una breve e sfortunata esperienza alla Fiorentina, quel gruppo si sciolse e l’esperienza Corinthiana sul rettangolo verde terminò.
Restò tuttavia viva e forte nel cuore del popolo brasiliano l’idea di una società diversa, libera e democratica.
Quel popolo che dopo l’insegnamento di Sócrates e compagni iniziò a scendere nuovamente in piazza per rivendicare i propri diritti, per riavere le libertà perdute e da lì a poco riuscì nel proprio intento.
Quando terminò la propria esperienza da calciatore, Sócrates iniziò una nuova vita che lo vedeva impegnato come medico, come intellettuale e, purtroppo, come bevitore.
Aveva detto “voglio morire di domenica nel giorno in cui il Corinthians vince il campionato”.
Morì il 4 dicembre del 2011, una domenica, a soli 57 anni, poche ore prima che il Corinthians vincesse il quinto titolo della propria storia.
In questi giorni in cui il Brasile si ritrova in ginocchio a causa delle politiche scelerate e settarie di un leader che sta riportando il paese al collasso sociale, il nostro augurio è che l’esperienza Bolsonaro possa finire come quella dei predecessori: schiacciata sotto il peso della democrazia e del popolo libero.
Perché Sócrates e compagni ci hanno insegnato che quella della Democracia Corinthiana è stata tutto fuorché una utopia.
.
(Nefissa Labidi, Una Pagina di Storia trovata nella Rete e riportata dall’Artista dell’intarsio su legno e Poetessa)
.
Mi sono innamorato
.
Liliana
Hai gli occhi verdi come una foresta
I tuoi capelli si abbinano al tuo viso bellissimo
Mi mancano i tuoi abbracci a sorpresa
Quando siamo lontani, e io sono un po’ triste
tu rimani sempre nei miei pensieri
Ormai sei entrata nel mio cuore
Perché di te mi sono innamorato
.
(Danilo Valente, Mi sono innamorato, Novembre 2020)
.
Crisi del settimo anno
.
Qualcosa, una reminiscenza forse …
Che si intensifica e si sgonfia
Come un polmone
Un déjà-vu
Un ciclo che si compie e ricomincia.
Amore e non amore s’intersecano
La vita e la morte del silenzio
.
Lo slancio,
schizzato rotola
sulla pedana scricchiolante
del teatro degli sconsacrati.
.
E poi l’eco, mozzata
E poi l’ironia
E poi l’amore
.
E il disconoscimento di sé.
E io non cedo
O forse ho già ceduto.
.
(Barbara Miranda, Crisi del settimo anno, 19 settembre 1997)
Rimaner sospesi
.
Ogni partenza
ha le stigmate dello strappo.
E si rimane sospesi
tra il rimanere ed andare.
(Maricó, Settembre 2020)
.
Andò via
mio padre
sì, andò via
in una fredda mattina
di febbraio.
.
Fu una di quelle partenze
in cui non si ha né il tempo
né il modo
per capire che quel suo andar via
sarebbe stata l’ultima volta,
l’ultimo abbraccio,
perché
in quel luogo verso cui
si conduceva
tutto cessava di essere
O di esistere!
.
Oggi,
di ritorno
da un incontro,
ho provato
la stessa triste
sensazione di gelo
che lascia cadere
pur le parole
perché nulla
ha più senso.
.
(Luisa Mocciaro, Sensazione di gelo, 20 Novembre 2020)
.
Autori inviolati
.
Ho conosciuto dei veri scrittori,
perfetti, privi di difetti,
che mai hanno scritto un sol libro,
mantenendo delle loro parole
un sano, giusto equilibrio,
ricusando una biografia della loro vita,
inclini al rifiuto di quel versare
qualcosa in una polverosa reliquia.
.
Scrittori che hanno negato…
come quel dissolvere il loro passato,
ciò che in loro era già nato,
preferendo una vita celata
ad una esistenza mal confezionata;
sono scrittori inconsapevoli,
esigenti, spesso intransigenti,
ma di un loro pubblico si vantano
di essere nullatenenti e ancor meno,
di aver compiuto una sola azione…
in direzione di una pubblicazione.
.
Autori inviolati, ignoti alla stampa,
già condannati, talenti, ai più, mai nati;
le loro opere non conoscono alcuna fiera,
eppure rimangono abili scrittori,
d’altra frontiera, di penna severa,
ma pur sempre saggia e sincera,
preferiscono esser distanti
da quelle menti ignoranti o omologate,
da quelle recensioni abusate,
usurpate e mal pagate.
.
Scrittori che anelano l’ombra,
più che chinarsi alla menzogna,
ancor meno tollerano alle loro spalle
il peccato di un libro, minare il loro equilibrio;
a quel pubblicare con difetto d’orgoglio,
preservano, così, casta la loro cultura,
come impenetrabile sogno o irripetibile avventura,
vivono di un’arte antica,
come quella cesellata sulla volta d’una chiesa,
ma senza giuria, senza pretesa.
.
È un evitare una prostituzione culturale,
figlia di una apprezzata stupidità dei molti,
con la certezza dei mille volti,
per una cultura dai pochi risvolti;
provo rispetto per il loro anonimato,
io che di scrittore ho poco o nulla,
ma ho tentato, realizzando il mio peccato,
perché del libro rimango, in eterno, affezionato.
.
Ma non disdegno per taluni miei scritti
rimanere un milite di penna ignota,
di versi mai vergati, congelati, preferire ai manoscritti,
gli orali elogiati, sempre apprezzati
e non lasciare che la mia grafia
tracci solco alcuno, per non esser considerato,
di terreno pensiero, inopportuno,
ma rimanere comunque un umile Autore
di quel mio essere un eterno, disinvolto, oratore,
della vita, pur sempre, un saggio lettore.
(Francesco Augello, 09.06.2020)
.
Nota biografica:
Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
.
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.
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.
IO SONO AFRICA
.
Africa
Nelle mie sembianze
e nel mio cammino
Intreccio storie con il mio passato
Rifiorisco nelle danze dei miei figli
Le loro lacrime sono rugiada al primo raggio di sole
La mia terra, pullula di semi vivi
Le mie rughe sono sorgenti di sapere
I mari intorno a me
Trasportano nel vento
I miei canti antichi
I miei germogli dal colore della notte
Ogni petalo è una stella in cielo
Il mio futuro saranno
Forti guerrieri
Ovunque andranno!
.
(Nefissa Labidi, 9 Febbraio 2019)
.
Brivido nel buio
.
Né fame, né sete.
Solo voglia di andare…
Metto su i miei sandali rossi,
Un vestito leggero
E scendo giù in strada…
Un po’ di brezza per me
Carezza di brezza dolce di fiele
La mia storia d’amore (solo mia?)
Dorme dentro un vagone ormai fermo.
Strattonata presto si sposterà
E si scioglierà in polvere iridescente
E seminerà fiori sull’asfalto
Sangue sulla terra
Neve sulla sabbia
Luce nella morte
Brivido nel buio.
Chissà in cosa si trasformerà?
.
(Barbara Miranda, 1 agosto 2011)
.
danze intorno ai fuochi
e suoni di tamburi
mentre piovono Perseidi.
.
sogni e speranze
trepidano di fragranza
attese.
.
Buon San Lorenzo
.
(Maricò, 10 Agosto 2020)
.
E lì
.
Perdersi tra infinite stelle
e costellazioni sconosciute
ancor prive di nome
e di quelle odiose “etichette”
che son peggio
di un marchio a fuoco
sulla pelle.
E lì,
tra quelle luci morte
da millenni
e viver nell’illusione
di esser loro accanto …
come un caro
che non avresti mai
voluto lasciare
ma continuare ad essergli vicino.
E lì,
ove le leggi dell’uomo non possono
ove tutto è ancora possibile
persino sognare…
.
(Luisa Mocciaro, E lì, 11 Novembre 2020)
.
Lamento
.
Ho poggiato le mani sulla gelida tomba
non un solo afflato,
ma tanta luce e poca ombra.
Ho lasciato che i ricordi dei miei cari
della terra che a loro fu lieve
trattenesse umili preghiere,
per accogliere in un tempo lontano o breve
chi mai ha dimenticato la loro mano
il gesto sempre umano
di chi ha vissuto appieno la propria vita
con un pensiero sempre nobile e gentile
per quella non ancora esaurita.
Ho bussato con vigore sul granito,
consapevole ed impaurito,
ma non una solo eco ho udito,
solo un vibrato mormorio,
ma era il mio…
alla fine quel deposto fiore è servito,
testimone un girasole piegato,
prono a quel soffocato gelido lamento
di chi nell’eterno suo riposo,
nel proprio e nell’altrui tempo…tace
perché degli eventi narrati
non sa darsi pace.
.
(Francesco Augello, Lamento, Agrigento 17/10/2020)
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Nota biografica:
Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
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.
Carola
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Ti danno in pasto ai leoni spelacchiati
Affamati di diritti altrui
Sbranano la tua umanità che vedono come nemico
Tu FIERA, alzi lo sguardo dignitoso
Che loro non sanno sostenere
Con voci graffianti, uno sbiadito ruggito
Ti urlano di andare via
Ti chiedono di perdere te stessa
Ma tu sei Carola, Colei che dalle fauci del mare
Hai strappato vite umane
Lasciando al popolo parassita
Solo parole che volano nel vento
E si disperdono nella loro viltà!
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(Nefissa Labidi, 29 Giugno 2019)
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Un recente Dialogo con Mamma, di Danilo (8 anni)
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Danilo: Mamma, ho pensato che il colore del vuoto è bianco, non nero!
Mamma: perché?
Danilo: allora, perché il buio è nero!
Mamma: perché il buio è assenza di luce?
Danilo: sì, ma vedi nero non perché l’aria è nera ma perché il nero assorbe tutti i colori …, allora in una stanza piena di giocattoli colorati, al buio, tutti i colori delle cose si mischiano e fanno il nero, ma pieno di cose.
Mamma: sì, e pure l’aria è qualcosa, perché occupa uno spazio!
Danilo: ah certo, infatti, alla luce l’aria è azzurrina e si riflette pure nel mare, ma senza luce, di notte, sia il cielo che il mare sono neri.
Mamma: certamente, e quindi? Non mi hai spiegato perché il vuoto è bianco.
Danilo: quindi, io immagino il vuoto bianco, perché rifiuta tutti i colori e, per questo motivo, non è nemmeno un colore, solo lui può essere quello dove non c’è nulla! Capisci, Mamma?
.
Danilo Giuseppe Valente, 2020
.
Taci
.
Taci perché il tuo grido
Bagnato, svuotato, vibrante di calore sensuale
Arrivi a me amplificato e assurdo.
Taci perché è così che sai spezzarmi le ossa
E uccidermi di nostalgia e di rimpianto
Per tutto quello che mai sarà.
Le tue note di cose mie, di cose nostre
Di cose sognate e attese migliaia di giorni
Ma odo solo la voce della tua chitarra
Mentre tu taci.
E’ la paura che ti rosica i piedi,
Paura della mia voce,
Dei miei occhi
Sfacciatamente aperti su di te,
Paura delle mie mani
Che si allungano nel vuoto per toccarti.
.
(Barbara Miranda, 02 novembre 2011)
.
Saper quando recedere
.
Mentre la canicola morde feroce
impazza l’esercito del so tutto io
e la paranza delle ovvietà
pesca a strascico
.
Recedo
.
(Maricò, 2 Agosto 2020)
.
Come danza
.
C’è un soffio in ogni essere
portatore di benessere
è una polvere sottile
ma resistente come colla di vinile
C’è un soffio che resiste
nell’anima più profonda
motore di ogni sentimento,
dal faceto al non udito lamento
Un soffio che è vita, speranza,
è come una danza,
frutto di una segreta poesia
che attraversa ogni continente,
da occidente ad oriente,
un soffio oltre corrente, oltre la mente.
C’è un soffio per ogni individuo,
naturale formula in colui che è Vivo
in colui che impara a volare,
ad Amare…
un soffio che si fa strada
che lentamente avanza…danza,
da sempre oltre ogni corpo,
oltre ogni legge o sostanza.
.
(Francesco Augello, 09.10.2020)
.
Nota biografica
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità
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Autunno favoloso
.
E’ arrivato l’autunno un poco scombinato
Ma è anche molto colorato
.
Ci sono foglie rosse, marroni e gialle
Che scendono dagli alberi come fossero farfalle
.
Si torna al lavoro e a studiare
E le sveglie iniziano a squillare
.
Anche se piange un po’ piovendo
La natura va crescendo
.
L’autunno è davvero favoloso
Come ogni stagione della vita
è molto prezioso
.
(Danilo Valente, Ottobre 2020)
.
Dentro al comprendere
Troncare gli slanci
Uccidere il desiderio
Fermarsi alla stazione
Con le valigie in mano
Tornare indietro al buio
Verso la pozza insulsa
E stagnante del sé.
Questo cova dentro al comprendere.
Spazza via millenni di storia
Ignoto stolto folle
Tendi le dita al bianco pagina
Voragine vergine
Pulito da macchiare
.
(Barbara Miranda, 11 dicembre 2011)
.
Elementi perduti
.
Or che potrei dedicarmi
Ai tanti perché
La memoria
M’abbandona
Lasciandomi privo
Di elementi
Che pria
Presenti e chiari
Ed or
Offuscati ed eclissati
.
(un autore di passaggio, 2019)
.
Regaleali (Vallelunga Pratameno)
.
L’acceso smeraldo dispiega,
tra i colli ondulati,
la sua bellezza fugace
offuscando l’insulso
grigiore dei giorni opachi.
.
(Maricó, 8 Agosto 2020)
.
Pensavo …
.
Che strano!
Incendiano centri di accoglienza
Si barricano contro donne e bambini
Pagano ass@ssini libici che tortur@no e stupr@no umanità
Stratton@no e sfr@ttano da case e marciapiedi famiglie intere
Bomb@rdano popoli
Affamano
Disoccupano
Suicidano
E
Minacce
Sessismo
Femminicidi
E nessuno fiata!
Ma se tocchi uno (UNO) di fede ebr@ica ( per carità, rispetto per le storiche vittime )
Apriti inferno
Partono programmi TV
Premier che si appuntano il simbolo della fede altrui
Parlamentari al muro del pi@gnisteo
E accuse di antisemitismo, quando mezzo mondo a sud est è TUTTO semita!
.
(Nefissa Labidi, 25 Ottobre 2017)
L’ADDIO A MALCESINE
“Addio!”
le sfiorì da quella bocca
“addio!”
E lo portò con sé.
E mentre viaggiava veloce
non c’era punto
o incrocio che bastasse
ai suoi capelli.
Li vide sciogliersi sugli occhi
e pianse.
Ronzavan le mille braccia
d’ombra-cipresso
a far da quinte al mare,
agli inzuppati di pioggia,
agli anni.
“Addio!”
Le sussurrò a un orecchio
lo stridere convulso delle gomme
e le sterzate
parvero abbracci
e mulinelli attenti,
da non lasciarci nulla …
nulla.
Giunta che fu
dalle parti di Lazise
si fermò,
abbandonò il percorso
e si diresse al lago.
Una sirena echeggiò l’aria,
la fretta
e le parve di sognare,
di non essersi mossa,
di non essarci mai stata.
Un uomo le si avvicinò.
Non si parlarono,
restarono lì.
Poi, i contorni della notte,
si confusero ai loro corpi scuri
e non ci fu nulla,
ma proprio nulla
da poter fermare.
Questa volta
non pensò di risalire il monte,
né di raggiungere la casa
in riva al lago.
Corse più veloce la voglia
di ritornare al cuore,
al ventre.
Pensò a suo padre,
all’orologio antico,
a quella casa,
a quella vita persa …
Suo padre! … E non la volle lasciare,
credeva che casa camminasse,
te la porti in collina,
sulle onde del mare,
in vetrina …
E altre case ti stanno alle spalle.
La casa!
La casa di suo padre … abitata!
“Padre!” gli chiese,
“A che ti serve, ora?!”
“Mi serve”
Gli rispose.
“Se potessi cambiare la vita, Edda!”
Il treno dondolava stancamente
nei suoi vagoni sporcati
ed Edda ritornava …
I filari dei pioppi
non c’erano più
né le vette imbiancate
di una purezza dimenticata,
scarna.
I grilli posavano ormai
i fili volanti
dei salti meridiani
e le parole
erano quelle usate,
annoiate parole prive di poesia,
pronte alla fuga …
“Addio!”
E non pensò più ad altro.
(Arturo Maria Licciardi, 1996)
.
Kamen
.
Soffio di brezza marina
Che ci agita le stesse ciocche brune.
Amiamo le stesse cose
E camminiamo insieme venti di battaglia.
Le nostre vite magicamente s’intrecciano
Come spirali di DNA e non abbiamo memoria
Del buio e dei soprusi che ci marchiano la pelle.
Attendo di vederti, amica mia,
Tra un pasticcino e una sigaretta
In pace e gioia di due anime calde che si annodano
E danno vita ad un’esplosione di bellezza.
.
(Barbara Miranda, 10 agosto 2018)
.
.
L’anima fanciulla sfiamma di colori
nei fili argentei tra i capelli
dei ‘ragazzi‘ di Bronte che
qui in albergo ci narrano
che la vita non è un vento
e lasciarsi andare.
La gioia non muore all’oblio
e ad esso non presta il fianco.
Il bello risana l’antico al nuovo.
.
Grazie eterni ragazzi per la freschezza in questa vampa di agosto
(Maricò, 1° Agosto 2020)
.
DOPO IL SILENZIO
.
E’ il futuro mio con te
da un lungo trascorso di unione
raggio di luce nel nero
cui la mia anima rifugge aggrappata
e in te si riscalda!
La gioia del mio cuore è ancora in silenzio
ma non temere,
pur nel dolore
io…ti amo!
La tua Sirinic
.
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 98.)
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
clicca su in-versi battiti 1
.
Il germe della storia antica …
.
Si sveglia l’uomo sfruttato
Si ribella l’umiliato
E da uomo piegato
In piedi si ergerà
Come un secolare albero
I suoi rami espanderà!
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(Nefissa Labidi, Ottobre 2020)
.
Gioventù
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Bastava solo un po’ di sicurezza. Stolta, tonta sicurezza.
Bastava un briciolo di autostima che rompesse quel velo di timidezza.
Bastava una carezza, una voce gentile ad infonderti coraggio
E avresti scalato le montagne a piè veloce sospinta dalla tua bellezza.
E invece hai vissuto attorniata da livore, da avido disprezzo per quella bellezza che ingenuamente ostentavi.
Occhi puri, la montagna l’hai scalata lo stesso,
Strozzata nei tuoi voli
Hai camminato per vie inestricabili.
Ma continui a camminare e osservi le tappe raggiunte, le cose fatte con amore, le promesse mantenute.
Nessuno è riuscito a soffocare la tua libertà
E respiri pace.
.
(Barbara Miranda, 19 agosto 2020)
.
Dopo una lunga interruzione delle pubblicazioni su Raccolta di Poesie per Autore e su Galleria delle Arti visive per delle difficoltà tecniche, ritorniamo al nostro “vecchio” sito
Vi informiamo, per chi non lo sapesse ancora, che i nostri Blog e/o Siti sono:
-Amici a cui piace Raccolta di Poesie per Autore in Facebook
-Amici della Galleria delle Arti Visive in Facebook
-Raccolta di Poesie per Autore in altervista.org
-Blognuovaraccoltadi poesieperautore2 in altervista.org
-Disobbedienza civile in Facebook
-Raccolta di scritti di Liccia e di suoi ex allievi
Questi sopra citati sono, dalla Redazione, i più “amati”, perché hanno permesso a chi sta nella Redazione di cercare di sfuggire a tutte quelle “tentazioni e/o provocazioni”, per le quali sarebbe stato molto facile perdere il controllo dell’uso delle proprie parole (e forse azioni)!
.
Sia Raccolta di Poesie per Autore, sia Galleria delle Arti visive che Blognuovaraccoltadi poesieperautore2 possono essere trovate anche attraverso un qualsiasi motore di ricerca: GOOGLE, per esempio!
Scusateci per il disservizio di questi giorni, dovuto, come già ricordato, a problemi tecnici
Saluti,
i.l.
PUBBLICATO il 18 Ottobre 2020
.
Fuori tempo
.
Fuori tempo, fuori spazio
Dimora disadorna
Profumo di pane appena sfornato
Non sfama, non soccorre.
Ritmo disarticolato
Percorre altre frequenze, più alte, più basse…
Disarmonie
Dell’organico incedere.
Smarrita
Brucio del mio fuoco
Senza origine, senza fine.
Piastrella spizzicata di maioliche forme
Sardonica procedo né avanti né indietro
Traslata e sospinta
Da un casuale soffio cosmico.
Grata al destino di aver scelto per me
.
(Barbara Miranda, 12 agosto 2011, La Poesia, Fuori tempo, è stata già pubblicata il 10 Ottobre 2020 ne Il blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
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Come la mia terra
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Sono come la mia terra, un’isola.
Intorno il largo
dentro fragile come vetro
e dura come acciaio.
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(Maricò, 19 Luglio 2020, Già pubblicata il 10 Ottobre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
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La Festa
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Stupida-mente
bassa e terrena
come non vuoi sentire melodie delicate
d’arpe e flauti celesti?
Né profumi di rose e sapori sublimi
…
Guarda!
Oltre orizzonte appannato da lacrime umane
colorate altalene di arcobaleni dipinti
batuffoli freschi di nuvole bianche
e chiare musiche di intonata bellezza.
.
Ecco-la festa
che in luci d’argento
amore
all’incondizionato
di voi
genitori speciali
traspone su in alto
oltre ogni metro infinito del cielo.
.
Da lassù, spero, giunga
fino alle menti più sorde
eco felice degli angeli tutti
nel magico cerchio di luce
in giro-tondo alla vita!
.
(Francesca Paola Licciardi, Poesia già pubblicata ne Il Blognuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 96.)
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
.
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I bambini rifiutati
Ti guardano con occhi puliti
Cercano il tuo sorriso
Non sanno di essere rinnegati
Ti scrutano curiosi
Ignari di essere dannati
I bambini rifiutati
Volano nell’aria gentili
Cercano il perduto amore
Ma trovano dolore !
.
(Nefissa Labidi, 29 Luglio 2017, Poesia già pubblicata il giorno 8 Ottobre ne il Blognuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
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Offesa
.
Offesa,
Ferita nella polpa di nervi e sangue.
Nell’animo allegro
Per non far soffrire nessuno.
Forzato, squassato, spalmato nel fondo
Il corpo si nausea.
Esplode in improbabili allergie,
Cefalee feroci, il battito accelerato,
Pressione arteriosa schizzata,
Stomaco acido.
Rimpicciolisco.
E’ l’arte del somatizzare
Salvezza delle anime lese.
Non impazzisci più.
Hai svelato il trucco amaro del sopravvivere.
.
(Barbara Miranda, 08 febbraio 2012, Poesia già pubblicata il 3 Ottobre 2020 ne Il Blognuovaraccoltadipoesieperautore2)
.
Milano!
Svetta l’emozione.
Trattengo l’incanto dell’attimo
quando la voce e la forma
sono acini di letizia.
–
Ieri Milano aveva il sapore di famiglia
(Maricò, 16 Luglio, La Poesia già pubblicata il 3 Ottobre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
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I miei fratelli d’Africa
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Sono belli i miei fratelli d’Africa
Sono buoni
E sanno pazientare
Sono giganti i miei fratelli d’Africa
Toccano il cielo e prendono manciate di stelle
Sono umani i miei fratelli d’Africa
Ti abbracciano e ti fanno sentire l’antico sapere!
Ma ,sono anche LEONI
I miei fratelli d’africa
Controllano il mondo,
sdraiati a riposare nel padre sole
Non svegliate i miei fratelli d’africa
Non svegliate i loro artigli
Non svegliate il loro ruggito
Voi non sapete quanto siano pacifici nella pace
E scoprirete quanto siano guerrieri uniti
Instancabili e forti
contro chi calpesterà il loro/ nostro sogno di mondo migliore!
.
(Nefissa Labidi, 17 Dicembre 2018, La Poesia già pubblicata il 1° Ottobre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
.
Il prezzo del cambiamento
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Per quanto si possa cambiare
chi ha reso del male
dovrà sempre pagare
e non sarà mai un semplice donare,
farsi dimenticare o odiare;
anche in amore può accadere
di aver reso del male in luogo del bene,
di aver inflitto alla lunga delle pene
o l’aver costruito delle catene,
accade anche alle coppie più serie,
garbate, da tempo o da poco nate,
a quelle perbene,
che antepongono all’amore ogni ricchezza o avere,
relazioni sempre più severe, confuse e deluse,
mai a dichiararsi delle scuse,
pronti a confondere le reciproche accuse,
a scombuiare gli effetti con le cause,
come nella legge dell’ottanta venti
l’unica che giustifichi i cambiamenti,
gli apparenti insensati eventi,
dietro i quali solo dolore;
sempre più distante la carezza,
mai a riflettere con oculatezza
su come società e famiglia
siano mutate con mestizia,
perde anche chi dimostra destrezza,
chi si rivolge alla giustizia,
chi intenta a suo credito un’azione,
perché dietro ogni trasformazione
si nasconde sempre un nuovo evento,
ma attenti: tristi o contenti,
si esce solo perdenti,
anche l’inganno sa vestirsi di bel tempo,
dietro l’angolo l’inquieto, il malcontento,
è solo il prezzo del cambiamento.
.
(Francesco Augello, 11.07.2020, La Poesia già pubblicata il 29 Settembre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
.
1 ANNO
Si compie un anno,
il primo
di due bimbe quasi nate
ed ora invisibili e care
figlie e fate
della Luce e mie.
In vista non una candelina
con invitato alcuno
niente dolciumi
o leccornie di alcunché
per loro
niente regali
applausi
né “mai” una foto.
Il primo anno di due bimbe che non sono
Primo ed intero
Veloce e lento
… e di un padre in silenzio raccolto
e di una madre-senza
che in altri ruoli continua e va
estranea e distratta.
(Francesca Paola Licciardi, Poesia già pubblicata il 28 Settembre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 95.)
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
clicca su in-versi battiti 1
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Il dono
.
Boschi vivi distrutti dalle fiamme.
La palma nana rinasce e prepotente verdeggia sulla cenere nera.
Bellezza, Verità e Giustizia aprono un varco e infrangono i cellophane sudaticci di stordimento, ignoranza, solitudine e confusione che ci avvolgono in infinite spirali.
La violenza dilagante non rappresenta che la paura dell’inconsapevolegabbia che ci inghiotte.
Ci manca il respiro.
Indossiamo mascherine per non contaminarci quando il morbo ci serpeggia dentro.
Le manie di grandezza, il mito del denaro, non sono che desideri frustrati di amore mai conosciuto.
Consumiamo noi stessi, il nostro cibo, gli oggetti e persino gli esseri viventi.
Odiamo e ci riduciamo a brandelli.
Vuoto a perdere.
Non c’è ritorno.
Eppure, sopita, celata, esiste ancora una forza ciclica e immensa.
Non è che Amore, Bellezza, Dono.
I più poveri la conoscono.
È figlia dell’Umiltà, della Dignità e della Follia.
.
(Barbara Miranda, Poesia già pubblicata il 26 Settembre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
.
L’abito scuro
.
La nudità di un angelo
traspare dentro due occhi stanchi
Le chiese che abbandoni
come strade dimenticate …
Si adagiano glicini sul tuo petto
laddove tremule labbra
tiepide di speranze
ti assaporano commosse
Le delusioni
le partenze
i tuoi libri
giacciono su valige sospese …
sogni umili
dentro scrigni d’oro
Ad ogni passo
La giusta distanza
.
(Sabrina Scozzari, La Poesia già pubblicata il 26 Settembre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2)
.
A tutti e a Ciascuno
.
Nacqui tra ricami arabi e campi d’oro
era l’acme d’estate,
la canicola famelica.
Audace il giorno,
accadde di Domenica.
Vivo abitando
il Luogo in cui non sono
tra un bagliore
e un buio nero.
Ora che il tempo
incide il calco
sfumando in un occaso i colori,
la tessitura dei giorni
intesse alchimie scarlatte
come ciliegie a maggio
e tra queste il fuoco d’Amicizia
a condivider passi.
Grazie d’essere per me
compagni di viaggio.
.
(Maricò, 31 Luglio 2020; La Poesia era stata già pubblicata il 24 Settembre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org )
.
Il distacco
.
Infrangersi nel rumore e non sentire più
Toccare con le dita le viscere del dolore
E non aver paura.
Implosione anelante
Tremenda ansia
Di pori, di occhi, di mani
Che, come steppa arida,
Non riescono a sputare lacrime
E non si placano più.
Gelida coscienza viva, pensiero statico
Sintesi immensa di memoria stordita
Che si trasforma in un unico ricordo
Che è solo forza trascinante
Di infinito amore
Di cui mi sento nuda
Per sempre condannata
Ad un’eterna veglia senza pace.
.
(Barbara Miranda, 17 marzo 1990; Poesia già pubblicata ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperatore2 in altervista org )
.
Figlio del tempo
Nella tua terra non ti hanno rispettato
Nel mare ti hanno affondato
Una mano hai allungato
Nella speranza di essere salvato!
Hai pianto e hai urlato
Ai sordi che non hanno mai amato
Nel tuo cuore , paura hanno seminato
Ignari che l’odio li ha imbruttiti.
Tu fratello mio, tu qui sei arrivato
La terra hai lavorato
Ogni pomo hai sudato
Sulla loro tavola, il tuo dolore hanno trovato.
Cammina uomo del mondo
Figlio del suono del vento
Dei lampi e dei tuoni
Cammina Figlio del tempo
Cerca ancora il giorno
In cui sarai gradito!
.
(Nefissa Labidi, Poesia già pubblicata il 22 Settembre 2020 ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 in altervista org)
.
Aiutati da Altervista, oggi, forse, siamo riusciti a recuperare lo spazio web della RACCOLTA DI POESIE PER AUTORE!
Spazio a cui eravamo molto affezionati.
Per alcuni giorni, abbiamo continuato a pubblicare le Poesie di Poetesse e Poeti – conosciute/i, ma umili, e sconosciute/i – ne Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 sempre in altervista org
Oggi, cercheremo di trasferire le Poesie già pubblicate nel nuovo sito Il Blog nuovaraccoltadipoesieperautore2 nel nostro “vecchio” RACCOLTA DI POESIE PER AUTORE …
Speriamo che ne sarete contenti pure voi, come lo siamo anche noi
Un abbraccio dalla
Redazione di RACCOLTA DI POESIE PER AUTORE
L’invisibile
La presunzione di quel “tutto posso”, dalle nucleari centrali
al vitro esperimento, origine di un fallace mutamento,
ha reso l’uomo malato, una mente infetta, accecato di vendetta,
atto all’estremo gesto di tagliarsi le vene, quando
abbagliato dal verbo avere, immune, a suo parere,
all’invisibile supplizio delle pene, all’incorporea natura,
indocile, se minacciata oltre misura.
L’onnipotenza capricciosa ha risvegliato l’invisibile percepire,
il celato alla vista, conosciuto solamente a quel ripiego di “è stata una svista”.
Una qualità influente, che equivale al niente;
abile mente nel tacere, proprio come la traiettoria di un’onda,
ma che riflette, carica di menzogna, quel correre di fretta,
azzardo di una non casuale, ma fatale scelta.
Nel gioco dell’esistenza di una non voluta “coincidenza”,
a cui lo scudo umano non sa porre freno, nessuna resistenza,
è l’invisibile che sfugge al piacere e al sommo bene a cui l’uomo,
in ogni cosa presta fede, nel suo trattenere, con fine d’incanto,
ogni immorale virtù.
Inetto nel resistere al dolore dei più, agli umani affanni,
ai falli di un danno, è pessimo ritratto di un essere, quant’anche dotto,
addentro turpe e corrotto, e che l’invisibile, giusto e inviolabile,
castiga con ciclica rabbia perché, infondo, sa che non sbaglia!
(Francesco Augello, 12/04/2020)
Nota biografica
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Clicca sul ink audio alla poesia, per ascoltare la Poesia recitata dall’Autore
Sei bella e non lo sai
Abito pesca e tacchi d’oro.
Sinuosa e un po’ pigra t’incammini …
Occhi limpidi di chi non conosce bugia.
Risata cristallina irrompe e spacca il cielo.
Sei bella e non lo sai.
Tortuose vie non scoraggiano il tuo incedere.
Non so cosa ti ho trasmesso, senso di Giustizia, Verità, pallida timidezza o forse un riflesso di luce tra i capelli.
Non so.
Libertà sia!
Spezza tutti i legami e sii libera, anche da me, fardello ingombrante che ti ama più di se stessa. Sii libera e serena,
Sei bella e non lo sai.
Un abbraccio, Barbara
(Barbara Miranda, Poesia scritta l’8 Agosto 2020 per la figlia Cecilia che, oggi 5 Settembre 2020, compie 18 anni)
Voglio le tue parole
Voglio parlare con te
Da dove vieni
Come ti chiami
Voglio parlare ai tuoi occhi
Ascoltare i loro racconti
Voglio parlare alle tue mani
Cosa hanno toccato
Accarezzato
Spezzato
Fermati un momento
Ferma il tuo viaggio
Voglio conoscere il tuo cammino
Sediamoci a questo tavolo
Chiamato mondo
E nutriamoci dei nostri antichi saperi.
Che le parole danzino
(Nefissa Labidi, 22 giugno 2019)
Al ceruleo ricamo di cielo
un vagar quieto
di occhi arricciati
al ceruleo ricamo di cielo
alla sera
(Maricó, 11 Luglio 2020)
Come un soffio
In un soffio si perse quell’alito di vento, mi prese per mano
trascinandomi nell’annuncio di un mutamento, un vuoto,
un triste evento, riempito per rispondere alle forze della natura,
perfetta nel suo moto, ma assai dura.
Non era la calda aria risalita dai monti, ma il disceso vento gelido dei ricordi,
che soffiava sui visi slavati, ma profumati come fiore d’osmanto,
adesso, sommessi asciugavano il loro pianto.
In un soffio lo sconvolgimento, tutto si mosse, ma non scombinò il mio tempo,
inamovibile, come le fisse frasi delle pagine di un libro,
piegate solo dal fiato vibrato di chi cerca un ritorno all’equilibrio.
In quel soffio, se p ur indispensabile alla vita, alla mia presenza,
tante le bocche rimaste come cucite, accompagnate da tremore alle dita,
per quel “respiro a fatica”, poco dopo,
seguito da un toccato “che Dio ti benedica”.
In un soffio una vita che spira, l’eterno abbandono alla legge divina,
a quel refolo, osservatore di lacrime amare di chi, da tempo,
non ricordava il significato d’amare.
Mi diressi verso il mare, verso nuove gocciole da colonizzare,
io, minaccioso parassita, causa e testimone di ferite, di vite recise,
in cerca di nuove colonie da abitare, un programmare il tempo per riposare,
velando con inganno, a quell’umano affanno,
un instillato trionfo e la minaccia di un mio ritorno.
(Francesco Augello)
.
Nota biografica
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità”.
Link audio alla poesia, clicca sulla nota musicale per ascoltare
.
http://www.poetipoesia.com/?audiolibro=francesco-augello
E rivolgendomi a tutti gli Autori di “Raccolta di Poesie per Autore” e di “nuovaraccoltadipoesieperautore2” direi che il Poeta Francesco Augello, con questo suo riproporsi, prima, audio ed ora anche audio-video, lanci una bella idea a tutti gli altri Autori.
A me, tutti voi che mi leggete lo sapete, interessa che le Poesie di tutti gli Autori volino come eterne farfalle per le vie della rete, per raggiungere più “ascoltatori” possibili!
Grazie, Francesco, per le tue belle Poesie e “per come le accarezzi“. i.l.
IL MIO TEMPO
Vivo il mio tempo,
in assenza delle parti di me migliori e future.
E sento il freddo.
Cerco dentro quel che di me rimane
e Trovo rifugio tra parole e fantasie,
ché al mio cuore è lasciata almeno
facoltà antica di inventare.
E così sto con le mie figlie
e non mi va di uscire
perché altrove
oltre me
non mi è dato portarle.
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 94.)
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
clicca su in-versi battiti 1
Onde
Molle risacca d’onde
Onde di spuma mi lambiscono la pelle
Gli occhi bruciati dal gelido vento dei ricordi
E trattengo con le unghie e con i denti
Prorompenti impeti e ammalianti illusioni.
E contare le onde non può bastare
Ad infrangere i tuoi occhi di spuma sulla riviera
I tuoi occhi sorpresi
Son diventati il mare
Son diventati la notte.
Ed ora tutto è notte, luna, sogno.
Orme sulla spiaggia.
Mi puoi vedere rimpicciolire
Mentre seguo l’eco e il profilo dell’alba.
E pensare che sei al di là
Della corrente del mio tempo
E che vivi uno spazio distante
Dal profumo e dal fragore
Di queste bianche onde che incalzano …
( Barbara Miranda, 05 febbraio 1989)
Chi siete voi che …
Non esiste albero che possa odiare i germogli dell’albero vicino, né fiore che soffoca le radici di altri
Ma esistono umane che “dicono” di amare i propri figli, insegnando loro che la diversità è male.
Cosa insegnate ai vostri figli e nipoti, che mondo lasciate loro, di violenza e cinismo verso il prossimo
Che terreno arido nel cuore e nella coscienza, state lasciando a questi futuri adulti? Il sole, la luna, le stelle non si nascondono al passaggio di un bambino nato in montagna, mare o tra i ghiacciai.
L’aria si fa respirare da polmoni senza guardare se fuori hai un involucro bianco, nero o a pallini rosa!
Chi siete voi che plasmate i vostri figli al vostro odio, creando loro una solitudine eterna, all’ignoranza del sapere che nel mondo siamo campi di fiori selvatici e nelle intemperie affondiamo radici nella terra a non volerci perdere!
Auguri alle amorevoli madri dell’universo.
Quelle possano risvegliare l’ancestrale amore e pietà perduta nel loro cammino zoppicante di un’effimera ricchezza sterile per una terra non loro!
(Nefissa Labidi, 12 Maggio 2019)
Pensierino difficilissimo e per nulla trend
Ho tanti difetti e pochissime virtù.
Vivo lo sforzo di camminare nel solco della coerenza.
La seduzione del Potere non conosce il tempo.
Oggi come allora.
Lo scorso anno impazzava la dabbenaggine al mojito
e si auspicavano pieni poteri.
Le giuste alzate di scudi e la difesa della Libertà.
Ed oggi lo “Stato d’emergenza” ed interventi speciali.
L’eccezione non è la regola.
Mai.
Perché sostituirsi al potere del Parlamento?
In caso di necessità la deroga.
Forse che il Decreto Legge non sancisce
gli estremi di necessità?
Che non si dia la stura a situazioni pericolosissime.
La nostra è Democrazia Parlamentare
e non Presidenziale.
Tutto cambia per restare uguale.
Il Potere attrae e si persegue
con qualsiasi inganno.
(Maricò,12 Luglio 2020)
Un giorno all’improvviso…
(Una poesia che mette in risalto la “terza regola del controllo sociale” elaborata da Noam Chomsky)
Ho incontrato una rana ieri pomeriggio
non era ancora il quattro di maggio,
l’ho trovata parecchio triste, a disagio.
Ma dopo un primo momento,
così… adagio, adagio, mi racconta di sua sorella,
del suo triste viaggio.
Allora, io umile chirurgica mascherina,
per meglio comprendere provo a mettermi vicina,
ma lei fissandomi tra le pieghe,
reagisce con sguardo deciso,
dicendomi: non così vicino, non all’improvviso!
Tieniti stretta a quel viso,
nel mio racconto, non preoccuparti,
sarò breve, ma coinciso.
Mi raccontò che sorella rana era nata sapendo nuotare,
ma che non era abituata, per sua natura,
ai pericoli d’alto mare, a ragionare, a lottare.
Poi un giorno all’improvviso,
in balia di un evento preciso,
si ritrovò a saltare, non per caso,
dentro una pentola di rame,
molto bella, si accertò che non fosse una padella,
esclamò: la temperatura è gradevole,
non è stagno, ma non vide l’inganno,
l’acqua in fondo era quella,
una voce la incoraggiò: salta bella!
Una non banale provocazione,
a cui mia sorella non prestò attenzione,
era la voce di una fiammella che rendeva
la temperatura meno rigida e dura,
così sorella rana, ancor più rilassata,
comincio a godersi la strana avventura,
la temperatura non le appariva in salita,
ma in men che non si dica, l’acqua si era già intiepidita,
assai diversa da quella della precedente stagnosa vita.
Pensò proprio come gli umani
al tempo della restrizione,
non ebbe alcuna reazione,
in fondo, aggiunse:
perché spaventarsi, basta adeguarsi!
Ma quel liquido si faceva sempre più caldo,
non era ideale neppure per un bagno;
la temperatura, lentamente, sempre più su…in salita,
oramai sorella rana era indebolita,
non resistette, era già troppo tardi,
la sua vita era finita,
prima di accorgersi di essere stata bollita.
Io, a quel racconto,
pensando alla mia di vita, rimasi basita,
mi sentivo d’un tratto non accettata,
in me, gradualmente, qualcosa tra le pieghe era cambiata,
anche io mi ero abituata, ancora oggi questo mi consola,
perché non era la sola,
dopo giorni, mesi, anni consecutivi,
capivo che ero stata usata per fini manipolativi.
Come me, tante altre,
costrette ad essere strette a qualche viso,
mascherando ogni sorriso,
facendo attenzione che ci tenessero su,
come quella temperatura sempre in salita,
l’epilogo, contro ogni umano,
mi convinsi che sarebbe stato una triste riuscita,
grazie al principio della rana bollita.
A chiunque la storia della rana
può apparire una novella,
un fare filosofia,
una triste e banale poesia,
ma fatene tesoro,
perché adesso è vostra,
non più mia!
(Francesco AUGELLO, Agrigento, 05/05/2020)
Nota biografica dell’autore
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico–tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psicosociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità. Nel 2017 ha ricevuto un encomio per i “servizi resi all’ Assessorato per il Territorio e l’Ambiente della Regione Sicilia – per il “supporto dell’attività politico istituzionale connessa all’azione di comunicazione, volta alla promozione e valorizzazione dei parchi regionali, delle riserve delle aree marine protette e delle fattorie didattiche presenti nel territorio della regione siciliana, con particolare attenzione alla formazione di piani – progetti per la fruizione da parte di soggetti diversamente abili, con particolare riguardo ai soggetti ipovedenti”.
Clicca sul link per ascoltare la Poesia dalla voce dell’Autore
francescoaugello.it/poesie/Ungiornoallimprovviso.mp3
Medusa
Lasciare, abdicare…
Il mio scrigno prezioso
Fardello ingombrante
Seppur stanco e fiacco
Mette ancora paura
E paralizza destini, pulsioni, desideri…
L’ignavia animale…
Ti sussurro nell’orecchio
La mia dolcezza di spada
Grido onanista e solitario, perduto.
Scava l’assenza bianca
Di carezze e di risposte.
Tonight I’m in blue but is the last time
Convertirò in rose
Mediocri, spinosi arbusti
Il silenzio col rumore
La notte con il giorno
Tanto possente è il mio universo di medusa.
La corrente, mi trascina la corrente…
(Barbara Miranda, 04 agosto 2011)
Ogni narrazione vive nel tempo, “C’era una volta …” Composizione di Nefissa Labidi
C’era una volta un Re
Era un gran despota
Affamava il popolo senza pietà
Il cibo nel castello si sprecava
Pure i cani erano obesi per quanto mangiavano !
Il Re decise di portare la sua tirannia in altri regni .
Si mise in viaggio ed arrivò al primo regno
Si annunciò con “IO SONO IL RE ED IL POPOLO MI AMA “
Le persone che ne avevano sentito parlare , insorsero e lo cacciarono via con insulti e minacce !
Arrivò nel secondo regno e si annunciò: IO SONO IL RE ED IL POPOLO MI AMA ” gli arrivarono addosso vegetali marci da ogni dove e anche da là, scappò!
Arrivò al terzo regno
SONO IL RE E IL POP… Gli arrivò una pietra in piena faccia e cadde
I suoi sudditi lo misero su una barella e lo portarono via, lungo il cammino si svegliò e urlò
SONO IL RE E IL POPOLO MI AMA
I 4 suoi portantini si guardarono l’un l’altro e senza parlarsi, lo buttarono giù nel burrone
Si scambiarono con la mano er cinque e pugnetti e tornarono nel terzo regno, ricevuti dal popolo con tanto onore
Fecero una grande festa e tornarono al loro regno con una carovana di cibo per il loro popolo affamato!
Vissero felici e contenti senza quel coglione di RE starnazzante!
(Nefissa Labidi, 15 Maggio 2019)
Della persona strame
Dovrei non aprire i giornali.
–
Qualsiasi sia il contesto, qualsiasi fine
imporre ad un uomo il cognome del virus
fa degno il giornalista?
Della persona strame.
Tal Travaglio, recidivo e bullo a mezzo stampa,
si vergogni un po’ dismettendo l’acredine faziosa.
La sua é un’affettata superiorità
dinanzi ad una supina claque
che s’immagina élite.
Recedo e non da oggi.
Giorgio Gori, Gori il suo cognome.
Che lo sappia il giornalista.
(Maricò, 7 Luglio 2020)
IN-TOLLERANZE
Per dignità dell’esser-ci
Io resto
pur in-deformata veste
di madre vuota
e per amore in lotta, ancora.
Ma non tollero altro,
assurde pretese di allegrie,
fittizie relazioni,
gratuiti lamenti
né capricci di futili menti.
E allontano da me,
chi non rispetta
insensibile
il dolore altrui
e gli sforzi di chi nonostante tutto
a ri-vivere ci sta provando.
Nè chiunque si aspetti che conceda ancora
invece di offrire
una volta
qualcosa di sé
o semplicemente guardare
chi al momento è più fragile,
senza le solite lenti riflettenti
il proprio ego,
prezioso ed isolato.
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 93.)
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corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
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La memoria degli affetti
Vorresti tenerli con te,
stretti, stretti,
ricordi il loro labiale,
anche se non è per tutti uguale,
quel distinto timbro vocale,
il singolare modo di ragionare.
Hai imparato a conoscerli poco per volta,
da piccolo, bussando alla loro porta,
per ricevere una carezza,
sciogliere la tristezza,
mostrare un segno di attenzione,
un’occasione, un evento,
un compleanno o la fine dell’anno.
Sono gli affetti, quelli stretti,
con i loro pregi e difetti,
quelli che ti hanno tenuto per mano,
osservandoti anche da lontano.
Alcuni li ritrovi ancora oggi,
sono come piccoli o grandi appoggi,
puntuali come preziosi orologi,
quel sostegno affettivo,
mai sbrigativo, resiste oltre la loro vita,
sempre vivo, lì, nella memoria affettiva,
una dimensione emotiva, una guida,
in quella relazione significativa.
Nasce con quella piccola scintilla primordiale,
affetti che non ti lasciano mai in alto mare,
e tu sempre lì a pensarli, ad imitarli,
ad amarli, nella salute e negli affanni,
perché gli affetti fanno parte della tua storia,
vanno oltre la memoria, oltre il cuore,
rammentalo sempre,
perché sono puro e semplice Amore.
(Francesco Augello, Agrigento, 07/05/2020)
Nota biografica dell’autore
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche.
Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Nel 2017 ha ricevuto un encomio per i “servizi resi nell’interesse dell’Assessorato per il Territorio e l’Ambiente della Regione Sicilia – per il “supporto dell’attività politico istituzionale connessa all’azione di comunicazione, volta alla promozione e valorizzazione dei parchi regionali, delle riserve delle aree marine protette e delle fattorie didattiche presenti nel territorio della regione siciliana, con particolare attenzione alla formazione di piani – progetti per la fruizione da parte di soggetti diversamente abili, con particolare riguardo ai soggetti ipovedenti”.
Clicca sul link, per ascoltare l’audio dalla voce dell’autore
https://www.francescoaugello.it/poesie/lamemoriadegliaffetti.mp3
Among angels
Mille anni e sorprese costruite, prevedibili…
Un ciclo claustrofobico di battitti
Su uno sfondo scuro.
Il fuori non entra nel dentro.
La mia bellezza sempre uguale a se stessa.
Pensarsi viva e non poter vivere.
Stagno tranquillo
Fibrillazione interna.
Quale gioia adesso:
Le tue braccia mi attraversano
Le tue mani da baciare
Sublime regalo da scartare
Sospeso tra fremito di fiamma arancio/luce
Nulla verde/petrolio
Deriva
Acqua alta
Riposo
(Barbara Miranda, 22 giugno 2012)
Vittime
Accolti su una terra di pace
Hanno chiuso i confini
Buttati in un’arena di schiavi
Per sfamare il popolo di odio
Ignari di passeggiare tra chi li rifiutava
Dall’alto del sadico impero
Risate roche dal suono diabolico
Accorti si di essere neri tra bianchi
Aleggia intorno a loro
Tagliente rancore
La morte che hanno vinto in mare
È qui, li attende nello sparo di un codardo
Vittime di una politica crudele
Spento il sorriso per un futuro migliore
Germoglia in quel cuore puro
La vendetta dalle viscere della terra madre.
Le leonesse affilano i denti
Abbracciano i propri cuccioli
E con un ruggito sentito dalle stelle
Nella complice notte
Prima di perdere la vita
Un fiume di sangue naviga il nemico!
(Nefissa Labidi, 2 Marzo 2018)
Oleandri e caffè
Chiudo gli occhi
Completamente nuda
Distesa su un
Freddo pavimento
Completamente
Strappata e
Calpestata
Mi alzo
e bevo il mio caffè,
credendomi ancora
così giovane e forte.
E sento
Il dolce profumo
Degli oleandri
Così belli e velenosi.
Ad ognuno
Il suo misterioso veleno …
La bellezza inganna
Come inganna la giovinezza.
Non è più un mistero
E ritorno e continuo a
Cadere su quel freddo
Pavimento …
(Sabrina Scozzari, 11 Agosto 2020)
A te Mamma
Con una sola parola: Amore,
si apre alla vita questo meraviglioso rapporto,
e quel pronunciarla fino a non avere più fiato nel corpo.
Un sentimento che si sottrae ad ogni sterile paragone,
così protettiva, preziosa in ogni occasione,
lo è anche nel fronteggiare quella dolce o amara situazione.
Nel tuo sostantivo esigi l’articolo determinativo,
un evidenziare quella radice lontana, innata,
singolare, in te la voglia di amare;
mai a sottrarti a quel sì decisivo,
per quel legame affettivo;
sei figura ancestrale, non mancano in te
quelle sfumature di giornate amare,
ma sei sempre lì pronta a consolare,
e alla fine anche a perdonare.
Vai subito in fibrillazione che sia ansia o emozione,
non c’è giornata senza una tua chiamata
per quel sentire mammina adorata,
forse, nel tuo fare, un po’ esagerata,
ma è un ricordare che sei parte della vita,
senza di te, la mia sarebbe svilita,
fosse anche una parola amica, veloce,
è una dolce eco udire la tua voce,
Sempre lì a sostenere ogni decisione,
perché le mamme son fatte così
ovunque si trovino non hanno regioni,
confini o nazioni, sono sempre le stesse
a sud a nord o al centro, la porti sempre dentro,
è lei il tuo epicentro.
Mamma, scusa se è poco, ma mi hai partorito,
sei come una fede stretta al mio dito,
uno charm a cuore infinito;
con le tue preoccupazioni,
le mai bastevoli attenzioni,
sei sempre pronta nel fornirmi soluzioni.
A te Mamma che sai essere ironica,
alle volte malinconica, ma la tua figura,
è forte, iconica;
casalinga, in carriera o impiegata,
dai sempre tutto di te nella tua giornata.
come tutte le altre, tu Mamma, con abitudini
e una vita diversa, sempre lì dietro la finestra,
perché in quel vedermi andare o arrivare, è naturale desiderare, come l’innata arte di cullare,
prepararmi da mangiare,
non ti è bastato educarmi a camminare,
incoraggiarmi ai primi piccoli o grandi passi,
vedermi ricevere dalla vita i primi sassi,
sempre pronta ad un abbraccio, affinché tutto passi.
È proprio così!
Ogni Mamma, proprio come la mia, è una dolce poesia,
quell’odore che si attacca alla pelle e che non va più via.
Accade in ogni angolo del pianeta,
per sua natura, la Mamma è una grande atleta,
ovunque sia stato il suo abitare,
poco importa se primo o terzo mondo,
il suo cuore, da sempre, è smisuratamente profondo,
siamo sicuri che nessun papà c’è l’abbia a male,
lasciateci osare, perché in fondo, si sa,
la mamma è per tutti uguale.
(Francesco Augello , Agrigento, 05/05/2020)
Nota biografica dell’autore
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, androgogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche.
Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Nel 2017 ha ricevuto un encomio per i “servizi resi nell’interesse dell’Assessorato per il Territorio e l’Ambiente della Regione Sicilia – per il “supporto dell’attività politico istituzionale connessa all’azione di comunicazione, volta alla promozione e valorizzazione dei parchi regionali, delle riserve delle aree marine protette e delle fattorie didattiche presenti nel territorio della regione siciliana, con particolare attenzione alla formazione di piani – progetti per la fruizione da parte di soggetti diversamente abili, con particolare riguardo ai soggetti ipovedenti”.
Clicca sulla nota musicale per ascoltare l’audio dalla voce dell’autore
L’ubriaco
Il sogno può condurre a pazzia.
La vita,
Turbine ansimante di anteposte stanchezze,
E’ pazzia.
Ciclo estromesso di fedi
Vivo per obliare il sogno della vita.
Dimentico, non penso, non sento.
Sono il viandante senza dove
Ubriaco barcollante
Ebbro di vino mai bevuto
Nausea di vino immaginato.
(Barbara Miranda, 12 gennaio 1991)
Nessuno fermerà il tuo cammino
Navigo e cammino il mondo
La terra mi ringrazia e mi dice
Sento i tuoi passi come carezze
Sei leggera nel tuo rispetto
Incontrerai pietre incastrate nella mia pelle .
L’aria mi dice
Sento il tuo respiro profondo
Voli gentile nel mio vento
Incontrerai uragani che mi feriranno .
Il sole mi abbraccia e mi dice
Sei un raggio di luce che scalda il mio fuoco
Incontrerai il buio che mi spegnerà notte dopo notte
E insieme canteranno
Nessuno fermerà il tuo cammino
Con le pietre costruirai dimore
Con l’uragano forgerai spade
E nelle buie notti danzerai con le stelle .
Noi ci inchiniamo alla tua missione
Elementi di Madre terra
Ti doneremo Pace
A Te che già abiti la canicola di Luglio
e respiri aria carica di luce
sappi
che nel silenzio secco
tutto tace
persino i fiori.
(Maricó, 30 Giugno 2020)
Nessuno fermerà il tuo cammino
Navigo e cammino il mondo
La terra mi ringrazia e mi dice
Sento i tuoi passi come carezze
Sei leggera nel tuo rispetto
Incontrerai pietre incastrate nella mia pelle.
L’aria mi dice
Sento il tuo respiro profondo
Voli gentile nel mio vento
Incontrerai uragani che mi feriranno.
Il sole mi abbraccia e mi dice
Sei un raggio di luce che scalda il mio fuoco
Incontrerai il buio che mi spegnerà notte dopo notte
E insieme canteranno
Nessuno fermerà il tuo cammino
Con le pietre costruirai dimore
Con l’uragano forgerai spade
E nelle buie notti danzerai con le stelle.
Noi ci inchiniamo alla tua missione
Elementi di Madre terra
Ti doneremo Pace
(Nefissa Labidi, 23 Aprile 2017)
Bagaglio infinito
Tra sterpaglie desertiche sono cresciuta
Eppure mai fui arida.
Radici antiche e profondissime
Nel mio lussureggiante giardino.
Oh quanto dolcemente innaffiata
E amata fui
Come bocciolo di rosa di Saint-Exupéry.
Anni beati che furono un soffio
Nella polvere eterna dello spazio.
E rigogliosa rimasi e sola
Per tutta la mia vita.
Da ventidue anni senza e con
E attraverso il mio angelo.
In sogno mi annunciò l’arrivo
Della mia gioia più grande,
Il filo d’oro e continuo dei secoli
Il dolce dono del darsi assoluto.
Ed ora tu, disarmante amore
Rovisto nel mio piccolo bagaglio
Come dal cappello magico di un mago.
Quanto infinito e gioioso
E’ ancora il mio donarsi.
Amore mio,
Quanti slanci e sentimenti di dolcezza e ardore
Per te.
Magia impalpabile
E desiderio di abbandono.
Volare con te
Fra pesci, uccelli e gazzelle
Dell’infinito universo.
Attendo solo il tuo abbraccio di miele
Per morire d’amore
(Barbara Miranda, 05 luglio 2012)
Amata e preziosa
Ho parlato con la violenza
per chiederle di aiutare ogni donna
vittima di una mano veemente,
di una mente che ragiona poco o niente,
di indicare ad ogni uomo, compagno, padre o consorte,
la strada opposta alla morte,
ma contro ogni tendenza
la sua risposta è stata Violenta…
Violenta la tua donna di carezze,
sciogli le sue tristezze;
Violenta la tua donna di baci,
ma che siano audaci;
Violenta la tua donna di passione,
non mostrarle esitazione;
Violenta la tua donna con un dolce sguardo,
ricorda: non è traguardo;
Violenta la tua donna con il sorriso,
fa che sia una carezza per il suo viso;
Violenta la tua donna con positive emozioni,
sii la migliore delle seduzioni;
Violenta la tua donna con il cuore,
usale parole d’amore;
Violenta la tua donna con le labbra,
ma che siano una dolce alba;
Violenta la tua donna di tenerezze,
ricorda: ha sete di carezze;
Violenta la tua donna di complimenti,
anche quelli sono sentimenti;
Violenta la tua donna di attenzioni,
è un balsamo contro ogni tentazione;
Violenta la tua donna con una poesia,
lascia che dica è solo mia;
Violenta la tua donna con un petalo di rosa,
perché è panacea per ogni ragazza, madre o sposa.
Così, la violenza non contenta,
aggiunse, ancora una cosa:
non troverai violenza più coraggiosa,
l’unica che renda la donna amata e preziosa.
(Francesco Augello, Agrigento, 29/04/2020)
Nota biografica dell’autore:
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, androgogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad 6orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità”
Ascolta la Poesia dalla voce dell’Autore:.
https://www.francescoaugello.it/poesie/Amataepreziosa.mp3
IN LONTANANZA
Lontana da voi
mi allontano dal mondo
Aspettative spietate
Sgambetti
Accuse
Giustifico me nel tempo
Ed in nulla più mi conforto
Nessuno vicino
Né più voi, così alte
Ormai in volo
sublimi e leggere
Né altri qui intorno
Aderenti a normalità
In me ormai troppo banali perché ne possa aver cura!
A diversità mi chiudo
In prigionia di una vita al rovescio
E libera-mente
e lo sguardo
volgo triste e sola, qui,
dove smarrimento
si fa parola
e per un po’ riposa.
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 90.)
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Madre di tutti i tempi
Sei nato dal mio grembo
E mi hai rinnegato
Ti ho fatto uomo
Ma mi hai calpestato
I tuoi antichi fratelli ti hanno cercato
Ti hanno chiesto aiuto
Li hai insultati!
Chi credi di essere ora che ti sei schiarito
Il nero del male ti è rimasto dentro
Chi credi di essere per essere partito
Sei solo una scatola vuota di contenuto !
Uomo, che sei stato mio figlio
Oggi mi hai ferito
Il mio cuore sanguina addolorato
Io ti maledico granello di terra sotto i miei piedi !
ATTENTO
La tua cattiveria contro i figli del sole
Ti soffocherà nel sonno
Vedrai il mio viso nei tuoi figli
Perderai i passi nella tua inutile memoria
E nelle grige albe infernali vagherai
alla terra madre non tornerai!
Madre Africa
Madre di tutti i tempi!
Il Suo primo compleanno
Ti guardo dormire e sei cascata fresca, repentina
Dolcezza e tenerezza, calore ed emozione
Germoglio delicato e coraggioso
Bellezza, incanto, festa e riposo
I primi passi sul mio corpo inanimato…
Che bella ti rivedo
Forte e felice…
Troppo presto vuoi andare
Troppo presto.
(Barbara Miranda, 05 settembre 2003)
A volte bisogna volersi bene.
–
Quando l’apparenza copre il maltalento
s’alza beffardo il ghigno del raglio.
L’amicizia è rispetto e buona educazione
altrimenti non é.
Fuggo e rimuovo i falsi inclusivi
dal Coraggio fellone
che striscia i loro passi.
Adieu!
(Maricò, 15 GIUGNO 2020)
Tutto si è capovolto,
adesso ho assunto un altro volto,
ho smesso di amarti,
non tentare di dissuadermi, se vuoi avermi sappi che non
ho nostalgia di una tua carezza, delle tue labbra, di donarti un mio tocco,
incontrare il tuo corpo;
d’un tratto, tutto mi appare svelato, arde in me il desiderio di
interrompere tutto questo,
meraviglia o miraggio, proprio non posso…
che tu sia cielo o arcobaleno, respingo ogni ammaliante
soffio del tuo amore,
resisto a quel
traboccare le tue emozioni, non
cambio idea nell’affermare che adesso in me tutto è rinato, e osservo…
in fondo, sono felice se non
carezzo e contemplo chi mi ama,
non è amore sincero,
insensibile, impassibile, glaciale, non è vero che
amare significa perdonare o dimenticare, è evitare di essere
naufrago in alto mare ma,
è colpa del fato se il cuore sussulta per la sua rotta,
sì, ancora una volta;
nella vita si cambia,
adesso ho assunto un altro volto!
Tutto si è capovolto. …
ora, capovolgi l’amore, rileggi la poesia al contrario.
Agrigento, 23/04/2020
Francesco Augello
Nota biografica dell’autore
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad 6orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità”.
Clicca sul link per ascoltare l’interpretazione dell’autore:
9°
… E senza dir nulla spense la luce.
Fioca
dei lumi azzurri
alle finestre
va la gazzaluna
intenta
a rischiarar
fitte
le notti a quegl’infermi
e non le giunge
soffio
di umana voglia
o piede
a ripestar le stelle
e coltre
d’infelice sonno.
a.m.l., 9°, p.49
10°
… Nella penombra attese le braccia piccine di Sara. Non pensò al vaso stracolmo …
Quando la quieta attesa
si poserà sugli occhi
non ci sarà più dubbio
il nostro amore
udrà lo scampanio leggero
e quest’erba
che si tagliò da sé.
Ascolta!
Non vedi?
E’ già volato
su colline di sole
arate d’agosto
e succose
nei grappoli rigonfi d’uva.
Ora si assottiglia
il lungo inverno dai capelli grigi
e coprirà le tane
eternamente.
Dammi la mano amico!
Tieniti forte,
ti porterò con me
nel reliquiario,
invecchieremo entrambi
e t’amerò
di là dal dormiveglia.
… L’autore non l’aveva abbandonato e la sua vita era un’occasione rara, come una casa abitata da folle di gracchianti bocche mute.
…
(a.m.l., 10°, pp.49-50)
…
11°
…
La grattaiola
delle pitruzze intagliate
fendeva l’aria
e non uno
di quanti l’abitavano
aveva il coraggio
di presentarsi al nudo
delle carte strappate
e gettate lì per la noia.
Sgualcire l’esistenza
lungo le strade di provincia
e i cavalieri di Maida
o Lazise
non se ne sarebbero dolsi.
Anzi
attaccati ai capricci
delle verande ombrose
e ai portici cadenti
sarebbero rimasti senza casa
e parenti
pur di fuggire via,
di andare
dove il risalto
s’inonda di sole,
o su pei monti agli scoscesi
e ai buchi di cielo a mulinello
come le nuvole.
Quando si ricordava del profumo
o dell’osso
che gli faceva male
giocherellava
con i giudizi dei vecchi nonni
e nessun ragguaglio
gli pioveva
sul capo dei mirtilli acerbi
o sulle vene di grano.
Assiepato come fosse un guardiano,
un pastore,
un melograno,
s’illudeva che il fiato
potesse giungere fin là
dove godeva.
Quando il teatro si popolò
i fantasmi non avvistarono nessuno
perché i pastrocchi
non avevano avuto l’accortezza
di avvisarli.
Ora il viola alle finestre imbrattava le pareti e nessuna delle cose rimaste poteva mentire agli occhi del nuovo arrivato. …
(a.m.l., 11°, pp.52-53)
12°
…
Lungo le sponde
come verde muschio,
umidi pendeano i rami
dei secolari abeti
e i cervi ridiscendeano
stanchi
coprendo di rami
e grandi corna il cielo,
mentre sul fondo
del più verde lago,
una foglia recisa
galleggiava
…
(a.m.l., 12°, p.58)
13°
…
Aprì il portellino di vetro …
E il raggio di luna
le giunse distinto
Pioveva dal cielo
tra i larici e i faggi
la bocca di un cervo
stirata,
contorta.
Tentò di ritrarsi.
Si tenne discosta.
Ma nulla le tolse
la vista del lupo
del bosco di notte,
il respiro
il lamento …
Sorpresa
Si accorse di trovarsi là.
E non c’era la morte
a guardarla,
a sorridere piano,
ma il contatto sublime
e una memoria indenne, esiliata.
E …
come se avesse anticipato
un evento
e la sua mente
una col tutto
avesse intravisto un passaggio
un verbo mai pronunziato
un giorno
proprio come uno sforzo
e un tendere oltre
per voler capire
per saperne di più.
E l’immagine
non gli apparteneva
scissa da Dio
che l’appiattiva al suolo
al cumulo morenico
alla dimenticanza
e al calpestio leggero
degli anni protesi
a inseguire un sogno.
Batteva la nube al cielo
e l’oltre
sui massi piovosi del tempo
e il gran mistero
appariva nudo
come la prima volta.
Sentì un brivido trapassarle il cuore. Prese il pastrano e uscì di corse in strada.
Ma dove andava! …
…
…
(a.m.l., 13°, pp..65ss.)
14°
[…]
Un attimo
e la vita non è più la stessa.
Un attimo di paura basta
a scacciare i sogni
e il buonumore.
Tinta pastello,
notte!
E il tagliabosco odora
i fumi lunghi
alitati da denti digrignanti
e i lampi di uno sguardo
per troppo tempo assente.
Giuseppe pensò a Sara, alla sua vita […]
(a.m.l., pp.70s.)
15° L’ADDIO A MALCESINE
L’ADDIO A MALCESINE, POESIA di a. m. l.
“Addio!”
le sfiorì da quella bocca
“addio!”
E lo portò con sé.
E mentre viaggiava veloce
non c’era punto
o incrocio che bastasse
ai suoi capelli.
Li vide sciogliersi sugli occhi
e pianse.
Ronzavan le mille braccia
d’ombra-cipresso
a far da quinte al mare,
agli inzuppati di pioggia,
agli anni.
“Addio!”
Le sussurrò a un orecchio
lo stridere convulso delle gomme
e le sterzate
parvero abbracci
e mulinelli attenti,
da non lasciarci nulla …
nulla.
Giunta che fu
dalle parti di Lazise
si fermò,
abbandonò il percorso
e si diresse al lago.
Una sirena echeggiò l’aria,
la fretta
e le parve di sognare,
di non essersi mossa,
di non essarci mai stata.
Un uomo le si avvicinò.
Non si parlarono,
restarono lì.
Poi, i contorni della notte,
si confusero ai loro corpi scuri
e non ci fu nulla,
ma proprio nulla
da poter fermare.
Questa volta
non pensò di risalire il monte,
né di raggiungere la casa
in riva al lago.
Corse più veloce la voglia
di ritornare al cuore,
al ventre.
Pensò a suo padre,
all’orologio antico,
a quella casa,
a quella vita persa …
Suo padre! … E non la volle lasciare,
credeva che casa camminasse,
te la porti in collina,
sulle onde del mare,
in vetrina …
E altre case ti stanno alle spalle.
La casa!
La casa di suo padre … abitata!
“Padre!” gli chiese,
“A che ti serve, ora?!”
“Mi serve”
Gli rispose.
“Se potessi cambiare la vita, Edda!”
Il treno dondolava stancamente
nei suoi vagoni sporcati
ed Edda ritornava …
I filari dei pioppi
non c’erano più
né le vette imbiancate
di una purezza dimenticata,
scarna.
I grilli posavano ormai
i fili volanti
dei salti meridiani
e le parole
erano quelle usate,
annoiate parole prive di poesia,
pronte alla fuga …
“Addio!”
E non pensò più ad altro.
(Arturo Maria Licciardi, Firenze 1996, 15°, pp.78ss.
16° Claudicante attesa
Claudicante attesa
…
Claudicante attesa
E sfarfallio di primule
Fra le statistiche
Degli affitti a tempo.
Malcesine così lontana,
svelto diaframma
e fuga immaginata, vaga …
I numeri civici delle stradine e gli occhi addormentati non erano, ora, che appunti irreali, esterni.
Già! Non era vita quella.
E il volo non era una rondine, né tantomeno l’aquila.
…
I posteri! Quei sordi d’orecchio. Invertire la rotta e navigare sicuri controvento, contro il tempo, contro misure a sprazzi.
Non pensava a quel tempo di dover rendere l’anima, figuriamoci … l’anima! Una parola troppo grossa per giocarci su. Eppure non gli rimaneva che quella
(Arturo Maria Licciardi – a m l –, 16°, pp.85s.)
Guardando “Il rito” di Ingmar Bergman
Anestetizzati, ottusi,
Totalmente in preda a desideri indotti
Falsi fino all’inverosimile
E dimentichi del vivere secondo natura
Ci agitiamo vanamente
Nelle gramaglie della noia sterile.
Tutto questo non è Arte
Non produce, non trasmette, non somiglia
E non dona alcunché.
L’Arte è dolore puro
Quel dolore che non sentiamo più
Che abbiamo dimenticato
Che non abbiamo mai conosciuto.
(Barbara Miranda, 29 gennaio 2012)
·
Ci rubi il lavoro, ti dicono
Ma non sanno che tu lavori per mandare il pane ai tuoi figli
Lavori abusivo, ti dicono
Ma sanno bene che sono sempre esisti gli ambulanti
A te il governo non ti fa pagare le tasse, ti dicono
Ma il governo per controllarti ti uccide
Torna a casa tua, ti dicono
Non vogliono capire che la tua patria sono i tuoi piedi
Hai la pelle nera, ti urlano
Oh! Su questo hanno ragione
Sei il figlio prediletto del Sole
Quel Sole da cui cercano l’abbraccio in tutte le stagioni!
Tu hai un’altra cultura, altra fede, ci fai paura
Non hanno mai voluto conoscerti, come ti ho conosciuto io
Ho conosciuto il tuo rispetto
La tua lealtà
Il tuo gentile sorriso
Il tuo canto
E le tue danze!
Ti hanno ucciso, ma sono loro i morti
Morti dentro senza che nessuno li abbia amati
Morti nella mente che hanno venduto a chi ti ha ucciso
E che li affama (anche senza il tuo aiuto)
Tu sarai vivo in noi
Loro sono morti senza nessun germoglio!
Abbraccio te e il tuo mondo
Tu rinascerai e loro dovranno convivere
Con il nero del buio interiore!
Africa
(Nefissa Labidi, 3 Maggio 2017)
Cade chi s’erge …
Farei battute al vetriolo,
ma mi porrei sullo stesso piano.
Si sappia però che nuoccio gravemente
a chi tra i grani di rosario nasconde l’aspide.
Cade sempre dall’altare
chi si erge Dio di sé.
(Maricò, 6 Giugno 2020)
IN-REALE
Perdere nel vento
cose e corpi
d’ogni peso
nel silenzio di una rabbia nascosta
o quale normalità di vita in pretesa!
Difendersi,
Senza le armi consuete
Di chi non ha idea né sentimento
Del non senso che accade
Inventare appigli e ragioni
per non affogare nel nulla
….e far quel che viene!
Oggi è domani
nello sfondo immutato del vuoto
Morire nel sogno
Dove all’atto manca l’oggetto
Come aria al respiro
…impermeabile allo stesso vivere.
Tra i pensieri asfissianti
Frastorno agitato
incomprensioni e paure
definiscono l’isola della penosa anima
Quella di madre-senza
O di quel che di lei rimane !
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 88.)
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
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L’ironia
Nella storia del pensiero, ci siamo imbattuti nell’apparente “non serio”,
un negare la realtà a un superiore ideale,
mai banale nell’aderire al reale,
fingendo di giustificare, talvolta ammirare,
manifestazioni contrarie, da condannare, una ironica indulgenza per deridere l’appannata intelligenza.
Il dilemma non è tra sapere o non sapere,
nell’ironia le storie sono tutte vere!
non manca la sapienza, né l’intellighenzia,
l’ironia è sempre leale, civile,
benché consideri l’attuale trionfo del turpe e del vile.
Non oltrepassa mai lo scherzo,
se pur con distacco, si sottrae ad ogni attacco;
sa essere beffarda, maligna, insultante,
ma sa far ridere, quant’anche non galante;
con sguardo certo e verificato, coglie ogni dato, ogni azione,
non manca l’esclamazione,
che siano momenti austeri, severi, bui o neri.
Con dire sicuro osserva il futuro,
destreggiando con abilità le difficoltà, non conosce età;
è uno strumento che non mente, sottile come la vita,
ma in tanti lo sanno che non guasta mai un po’ di ironia tra le dita.
Un antibiotico di bonaria irrisione, la dove frena anche la ragione,
un superiore distacco dalle cose,
uno sbeffeggiare un contatto ravvicinato,
ma lasciando indenne il prepotente significato.
Ecco l’ironia della sorte, capace di prendere in giro anche la morte;
tragica, drammatica, socratica, ironica, situazionale,
fa bene a chi sta male, a chi deve pensare,
a chi non ha voglia di mollare.
Dopo tutto, l’ironia, raffinata, progredita, sa essere utile alla vita,
per quanto complessa, non necessita di alcuna premessa
(Francesco Augello, Agrigento, 20/04/2020)
Nota biografica dell’autore:
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, androgogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Clicca sul link per ascoltare l’interpretazione dell’autore
.
Sono Palestina!
Chiedo pace
Per carità datemi pace
Blaterate di democrazia
libertà di espressione
Dite di amare
Cosa amate voi
Il vostro stesso odio?
Come un topo in bocca ad un gatto vorace
Tenete tra i denti un popolo incolpevole !
Cosa volete da me?
Versate una goccia di lacrima
Che evapora all’urlo di un bambino
Pesate menzogne viscide e scivolose su questo mondo !
Avete chiuso la vostra memoria
E avete riscritto la vostra neonata storia
Manca l’amore
Manca la tenerezza
Manca l’amore Manca l’amore Manca l’amore Manca l’amore Manca l’amore Manca l’amore Manca l’amore Manca l’amore
Manca la poesia
Una storia che manca di contenuto
Non ridete
Non ballate
Siete insicuri
Sempre tesi
Sempre in attacco
Sempre in difesa di qualcosa, che sapete, non vi appartiene
Avete perso la vostra umanità
Ovunque andiate
Le urla sofferte di un bambino, vi perseguiterà
Le bombe
La morte
La sofferenza concentrata di un popolo
Ve la sentite addosso
Brucia
Brucia la vostra pelle
Brucia la vostra storia
Brucia la vostra credibilità .
Voi non cercate la pace
La pretendete
La strappate
Vi raccontate di essere vittime
Ma siete vittime solo di voi stessi!
Vi sentite lo sguardo del mondo addosso
E capite che non è benevolo
Sentite l”aria che respirate
È aria morta
Morta come le vostre innocenti vittime!Vi chiedo
Lasciatemi in pace
Sono il vostro tormento
Sono Palestina!
(Nefissa Labidi, s.d.)
Le risposte plausibili
Piedi scalzi e capo scoperto
E abiti smessi da altre vite.
Solo madre perché madre pregna di olistica energia
Contemplando la mia complessità umana
Similmente alla complessità delle persone tutte.
Sto camminando, lo sento,
Per viottoli di fango e prati verdi
E marciume d’insana cupidigia
Avvolto e rimestato a fiori di campo
Per le strade che nessuno nota.
Ibiscus e buganvillea adornano il mio destino.
Cosa è importante, veramente importante per te?
Che la vita fiorisca tra boccioli di rose e spine,
Che la vita di piccoli da covare e predisporre al volo
Verso un futuro di spazi ecologico/mentali,
Di grazia e libertà
Sia cullata dall’Arte che d’amor si fa piena tutta.
(Barbara Miranda, 2018)
Amavi i campi di grano
gli spazi aperti e il silenzio
amavi noi papà: nel gesto l’amore.
Mentre il giorno adagiava i clamori
sei andato via senza un lamento.
Otto anni e la mia mano sola.
Ora passeggi i cieli senza dolore.
Io orfana con la tua Storia.
Il vuoto d’assenza
e il molto di te d’illacrimato.
Marì
(Maricò, 29 maggio 2020)
VI RICORDO I MIEI LUOGHI VIRTUALI:
Disobbedienza civile
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Amici a cui piace Raccolta di Poesie per Autore
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Un giorno di Giugno
Autobus fermi
Gente che mormora
Gente che grida
Crisi
Falkland
e altro
e poi altro ancora
Tu osservi
Bandiere rosse
accarezzate dal vento tiepido di Giugno
Tu osservi le tue bandiere rosse
Tu poeta osservi
e non ti si vede.
La natura accarezza pure te, oggi,
come accarezza gli stendardi al vento
Tu osservi triste e felice
poeta distratto
ma la Storia sa sol
degli stendardi
degli striscioni
delle grida
del chiasso di tanti poeti impazziti
E tu invece ricordi i tempi gai e tesi del Liceo
Gai per un sorriso di una fanciulla
Tesi per il teorema non ripetuto
al vecchio professore
Tu
tu non sei
La Storia dice: non è
Ma il poeta continua a lambire il tempo che osserva
Quel tempo che è di colui che è già
poeta impazzito
(%, V.2.6.. 1982. PA)
APERTURA
Come aquila in volo
mie braccia distendo
in mira allo spaccato invisibile
tra Terra e Infinito.
Distanza mi confonde
mentre con la mente la percorro
a profondità senza misura.
In punta di piedi barcollo
tra il terreno opaco e le Stelle
Resto ferma nel mio cammino
da muri vuoti e trasparenti interrotta.
Spazi d’aria si fanno prigione da cui fugge
l’anima mia ché lotta
contro alla temuta condanna.
Isolata, mi perdo
nei respiri d’ogni istante che triste continua.
Da quaggiù fin agli universi
dipinti in alternanza
mi trovo
senza motivi miei né luoghi.
Le ore della vita
io assorbo sofferte
in fronte ai blu sfumati
e neri in sfavillante decoro
di luci cadenti, oggi, nella notte
al di qua dei tetti
di cieli lontani … infiniti mondi
Mi aggrappo adesso
ai brividi d’amore e di pianto
in attesa che abbraccio
ad apertura d’ali
grande e felice
nello spirito …
si compia
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 86.)
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Donne di un prezioso tempo antico
Auguri alle donne oltre gli 80 anni
Donne sopravvissute, ai figli perduti per guerra , malattia
E in fondo al mare
Donne cresciute nel sacrificio
Leonesse apparentemente sottomesse alla vita
Ma con grande forza pur stando in ginocchio
Donne che nella povertà si tolgono il pane di bocca per nutrire i propri cuccioli
Auguri alle donne bruciate da una moderna inquisizione
Donne che hanno fatto delle cicatrici del cuore, uno scudo contro il dolore
Auguri alle donne che hanno conosciuto la guerra ed accolgono le nuove vittime, in solidarietà di altre madri con gli occhi piene di lacrime
Donne che ci hanno lasciato un’eredità della ricerca di Libertà
Queste donne hanno radici forti e profonde
I loro semi sparsi in questo mondo
Per una miglior umanità !
Donne che come erba calpestate, lentamente si rialzano
Gigantesse nella loro fragilità!
Donne di un prezioso tempo antico!
(Nefissa Labidi, 10.10.2017)
A se stessa (madre)
Son io, così stigmatizzata,
Fardello
Di poche cose in grembo in effetti colma:
Ricerca incessante, curiosità, fast-running,
Amore di madre e di vita.
Ho dato via tutto,
L’essenziale è rimasto non scalfito:
Il mio slancio polverizzato al cosmo
Silenzioso, perfettibile e tronco
Come vapori e fumi tendente verso l’alto
A piedi nudi verso il basso della terra
Resta solo pura Etica
E il mio “Imperativo categorico” kantiano
Di dignità umana iniettati nel sangue.
Stai in guardia, tesoro,
Che i tuoi slanci scocchino come frecce
D’amore e fuoco
Verso tenerezza di piccoli bimbi
Incastonati in barriere coralline dei fondali marini
E la mia stella rossa che viaggi felice.
Non chiedo null’altro che Lei
E il balsamo alleviante dell’Arte
Che mi apra l’infinito e tortuoso percorso.
Lei raccoglierà il mio bagaglio
Di stracci bagnati di sudore e nuvole
Per colorare il mondo
Coi suoi toni cromatici allegri.
In bilico forse, in equilibrio spero,
Dolcemente danzando tra Eros e Logos
Su una fune d’oro.
Io sarò poco sotto, piano,
La sua rete paziente ad accoglierla
Quando vorrà.
La guarderò vigile e serena
Mentre impasta un blu/giallo/bianco
A formare un turchese perfetto
E raffigurare i suoi cieli di zucchero e sole.
(Barbara Miranda, 16 dicembre 2012)
Merce di maternità …
Così il parcheggio della merce
di maternità per conto terzi
non ritirata.
Lì e alcun profumo di caldo latte
a sfamare.
Ho il voltastomaco.
Ed ora lapidatemi pure.
Rimane per me la maternità surrogata
un abominio d’umanità negata.
(Maricó, 16 Maggio 2020)
Vittime dello Stato
È possibile che la società appaia così ottusa,
sempre più confusa?
Sembra che l’evoluzione della specie si sia chiusa,
tutti imprigionati come cervelli dietro le finestre,
mentre è giunto l’odore di cresciute ginestre.
Per tanti solo l’ultimo saluto, causa quel poco aiuto,
per quel temuto starnuto, ma vale meno di uno sputo.
In molti ad inseguire il monopolio delle piatte idee,
delle vendute apparenze,
terrorizzate da pseudo intelligenze.
Una perdita colossale,
vittime di un business commerciale, dell’emergenza,
figlia di una scellerata demenza.
Un indotto panico sapientemente trattato,
ma, fate silenzio, molte sono le vittime dello Stato,
da ogni parte sempre più odiato,
mentre un grido accorato si leva contro quel Governo sbugiardato,
chi dalle tribune del parlamento urla: io non mi arrendo,
non manca chi a tal parole sbandiera il vilipendio,
a difesa di un capitalismo della sorveglianza,
un’epidemia culturale, ad oltranza;
cavalca l’abbondanza e il fare ordinanza,
l’articolo 68 ha stretto il bavaglio
a chi non vuol essere un corrotto,
o vedere la propria ragione indotta in errore,
con parole che non sono eredi di una dimensione reale,
solo morti per un errore fatale;
una manipolata realtà, in quelle ceneri, tutta la crudeltà.
Un altro test, per la società,
come l’invenzione di quel “fuoco amico”
o di quel “conflitto a bassa intensità”,
frutto di una linguistica abilità,
una vera minaccia per la società,
un’arma invisibile del persuadere,
ma efficace per indurre l’amico o il nemico a cadere,
a cedere ogni avere, come reale è quel costante temere,
semplici parole a minare le menti per ore ed ore;
un provocare l’orrore, la strategia della tensione,
un cambiamento dell’ordine sociale,
attenti a non dire: è da condannare!
Un mutamento prodotto dalla disposizione delle parole,
le più innocue, ma in grado di stravolgere ogni opinione,
vale per ogni concetto o significato,
anche quello al pensiero più caro o amato.
Inutile, l’uomo appare già condannato,
vittima del suo stesso reato: un voto mal dato!
Ma sarà sempre in quel domani che vedremo
a chi ha giovato, una sola certezza:
il popolo va sempre aiutato,
senza di esso nessuna Nazione, nessuno Stato.
(Francesco Augello, 15/05/2020)
Nota biografica
Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Per ascoltare la Poesia, recitata dal Poeta:
https://www.francescoaugello.it/poesie/vittimedellostato.mp3
SFIORANDO-CI
Un senso di Intenso
da lettura sul prato,
lo sguardo distrae
sfiorando.
In voli ritmati
a me intorno
e l’una con l’altra
…ali in coppia,
gialline,
volteggiano.
E’…rapita
l’anima mia
attenta, grata ai segnali,
e una carezza
a sollievo
in segreto
riceve.
Lagrime fuggono
dal cuore
ancora triste
e felice
Io,
in quell’attimo dell’incontro d’Intenso
con due
…liete,
delicate
e care,
farfalline mie,
…danzanti!
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 84.)
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Io sono un’idea
Quando sono nata ho mugolato qualche mese
Poi, tutto quel gemito divenne parola distorta
Messa in fila con altre parole sorelle
Mi nacquero frasi
Crescendo divennero pensiero
Trasformati in concetti
Ad oggi io sono un’idea
Esempio alla mia prole e a chi ho incrociato lungo il percorso della mia vita
Conto gli anni del mio vissuto
Ogni anno un capitolo
Niente mi è stato regalato
Ho preso e donato per riavere
Ho viaggiato il tempo, con un bagaglio spesso pesante
Ho seminato germogli, di cui ho raccolto frutti
Mi sono nutrita di antico per rendere forti le mie radici.
Il passato di me stessa mi segue silenzioso
Popoli in movimento, con parole nuove
Mi arricchiscono di preziose esperienze
Mi vesto di amore universale
E come una splendente stella
M’illumino di verità!
(Nefissa Labidi, 26 Novembre 2016)
Love or confusion
L’asfalto umido di brina
Ormai unica cassa di risonanza
Agli echi, ai profumi,
Ai sospiri mozzati di una notte qualunque
Rimarrà segnato
Dai nostri passi in fuga
Eternamente in fuga…
Con le braccia aperte e la fronte nuda
Coi nostri falsi percorsi scolpiti sulla schiena
Saliamo su vagoni di altri treni,
Di altre città, di altri pensieri
E ad ogni fermata
Allacciamo i nostri sguardi nella nebbia
E non riusciamo a toccarci.
(Barbara Miranda, 21 luglio 1990)
Invecchiare quando non vuoi
Non
desiderare
più
di
sognare
è
già
invecchiare
quando
le foglie
dell’albero
della storia
sono
ancora
verdeggianti
e
quando
i petali
promanano
profumi
inneggianti
all’amore
Invecchiare
è
vivere
il sogno
già
una volta
desiderato
Ahimè,
però
non è
più
sogno
(%, 16 Maggio 1982)
Goccia di vanità
timidi passi sul selciato
inebria l’afror di gelsomino
mentre ricche le fronde
gonfie d’autunno
illudono il tempo
sorrido,
sotto la mascherina
ho il rossetto
(Maricó, 15 Maggio 2020)
A un metro dalla metro
Inizia così il mio viaggio,
pagando un quotidiano metropolitano pedaggio,
mai troppo adagio…mi dirigo ai tornelli,
ovunque volti più o meno belli,
i ceffi, si, ci sono anche quelli,
fissano i miei occhi un po’ ribelli,
cambiano strada, un evitare una giornata amara.
Una cartella tra le mani, tra discese e salite di scale,
un frastuono che non tarda ad arrivare, che fa vibrare,
è in arrivo sul primo binario…
ma va a Rho Fiera Milano.
Una scala mobile che sale, non va lontano…
il corrimano e lì di fianco, da sostegno ad un anziano,
a chi è stanco, tutti, ad un metro dalla metro…
ci si affanna alla puntualità, una voce: mi scusi dove va?
Sempre più distratti, distrutti, visi sconvolti,
neanche fosse il novantesimo,
a rincorrere l’ultimo minuto,
nessuno ha tempo per un saluto, dare un aiuto
forse qui l’uomo pensa di essersi evoluto!
Anche il turista è vittima di una svista,
io, come ogni mattina, sottobraccio ho la mia rivista…
mi dirigo a scuola, ci vuole appena un’ora…
a casa, ancora calde le lenzuola,
mentre in metro è un intersecarsi di colori caldi,
siamo già a Porta Garibaldi,
verde, lilla, giallo…incontro persino l’uomo ragno,
tanti in cerca di un tentato guadagno;
c’è chi elemosina ogni passante,
lì per terra, senza gambe, attende la fermata arrivare,
si alza in piedi dal vagone rosso…
per tanti, silenziosi, è il paradosso!
Si va di fretta, mentre l’area è già rarefatta, infetta,
vorrei fuggire di fretta, su ancora una altra fermata…
è così che inizia ogni giornata.
(Francesco Augello, 27/05/2020)
Nota biografica:
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Base musicale “Sunset Landscape by Keys of Moon” Attribution 4.0 International (CC BY 4.0)
Link audio alla poesia, clicca sulla nota musicale per ascoltar:
https://www.francescoaugello.it/poesie/Aunmetrodallametro.mp3
PERCHÉ!
Il mondo dorme
Con sonno disturbato
Bambini urlano,inascoltati
La terra è impregnata
Di sangue innocente
Fiumi di lacrime, ci nuotano uomini rifiutati!
Il sole scalda cuori spezzati
Naviganti in arrivo, da paesi bombardati
VAI VIA si sentono dire
Feriti
Piegati
Umiliati
PERCHÉ , pensano i dimenticati
Siamo arrivati su questa terra
Che abbiamo rispettato
PERCHÉ, chiedono i traditi
Forse voi siete mai stati frustati?
Noi siamo tornati, da tempi passati
Vogliamo pace
Per essere rinati
(Nefissa Labidi, 3 Giugno 2017)
L’abbraccio
L’abbraccio olistico e la consapevolezza della complessità
E del multiforme, incessante divenire
Delle forme che malvolentieri risiedono negli stampi
E’ ciò che beffardamente ci inchioda:
Non riusciremo mai ad abbracciare alcunché
(Barbara Miranda, 18 gennaio 2012)
Luce di stella
Messaggio di luce
riflette dal cuore
senso segreto d’immane dolore.
Tristemente è la di voi dipartita
che oro bianco in polvere al vento
nostra sola distanza
di pianto infinita
ai sensi concede
un andar dolce e lento.
A conforto mi giunge un solo pensiero:
sia tetto stellato o tappeto
luce al nostro sentiero
uguale orizzonte
che sol in “termine”
“su” o “giù” differisce
nell’unico cielo
il tutto di noi
già qui confluisce!
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 83.)
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a tutte le mamme
Madre
profuma agli occhi
di bianca zagara
varco della vita
scava e sf-ama
fiato di voce il suono
avvolge ed innamora
Madre
(Maricò, 10 Maggio 2020)
Il viaggio
Prima di arrivare, ho viaggiato parecchio,
ho attraversato barriere, alcune frontiere,
prima gialle, altre bianche, poi nere,
non mi hanno fermato le diverse atmosfere,
neppure precipitando sulla neve,
poi un ultimo viaggio tra mari, laghi
ed i verdi e raggianti colori dell’ambiente.
Ma l’obiettivo era l’umana gente, così intelligente,
legata alla storia, per mia fortuna con poca memoria,
dimenticano in fretta, amano le scienze, la tecnologia,
la biologia, ma faticano a capire cosa io sia.
Si muovono con premura, riposano in un letto,
è l’ambiente perfetto, hanno già il cuore infetto,
amabili, ma vulnerabili, assai fragili;
sono convinti che abbia poca vita, ma non mollo mica!
Qualche mio parente è già stato in un’altro continente,
questo ha confuso tanta gente, gli offrivano qualche frutto
cucinavano di tutto, a buon mercato, ogni genere di animale,
anche quello da non mangiare, ha preferito non rischiare,
ringraziare e alla fine saltare in un nuovo animale,
poi, ha ricordato che altrove era Natale.
Io sono arrivato in nave, dopo un lungo viaggiare,
mio cugino è arrivato in un giorno,
pensa, senza nemmeno un permesso di soggiorno,
ma infondo, anche qui non ce ne di bisogno;
Ho avuto qualche contrattempo, ma ho sorpreso tutti nel tempo,
grazie al loro lento apprendimento, non imparano mai la lezione,
per me sono fonte di continua tentazione,
ma soprattutto è gente da amare,
se pur io non ami salire su un camion militare.
Amano gli ambienti caotici, non mancano gli infidi,
gli ipocriti, i burloni, e neppure gli imbroglioni, alcuni
guardano lontano, indossano gli occhiali, ma non capisco,
non sanno essere solidali, né leali, li preferisco agli animali che,
in talune specie, appaiono più virtuosi degli umani.
Non è mia intenzione decimare la popolazione,
non adesso, anche io mi dedico al progresso!
Non sono letale, ma per qualcuno risulto fatale, e così devo ricominciare!
In fondo ho solo bisogno di affetto, un contatto diretto, magari stretto,
un saluto, uno starnuto, camuffarmi in minuscole goccioline,
qui ne producono così tante, sono davvero carine.
Questi umani mi offrono molte cure, ogni giorno
sperimento nuove avventure.
È affascinante, si ammalano con poco,
propongo loro sempre un nuovo gioco:
febbre, tosse secca, stanchezza, dolori, tremori,
una piroetta sui bronchi, un soffio ai polmoni
così cresco senza troppi rumori.
Qualcuno mi porta fuori, a fare una intensiva terapia,
qui l’ossigeno è meglio che a casa mia,
li sento parlare di filamento, io intanto non mi lamento, qualcuno aggiunge
alfa, beta, forse parlano di me, ma non sono analfabeta,
leggo tanto, leggo di tutto, un po’ qua, un po’ là persino il DNA.
I miei cugini, si sono bene organizzati,
hanno capito come non essere neutralizzati,
lasciano che i potenti giochino con il commercio dell’oro nero,
lo giuro è tutto vero!
Questi umani, sempre in cerca di un tesoro, di una guerra, dell’odio,
in certi momenti è un vero mortorio.
La mia sopravvivenza è appesa ad una invisibile mano,
e a tanto denaro, ai BOT, allo sport, all’economia, alla loro
smania di follia; questa gente, mi fa tanta simpatia,
è virulenta come una pandemia,
non ci penso proprio ad andare via!
In fondo ho dato una mano all’ambiente, a moderare lo spreco
di quel che non serve a niente, degli alimenti che creano carie ai denti,
all’accumulo dell’immondizia, un ambiente più sano ai bimbi, a chi li vizia,
e una lezione contro gli abusi sull’edilizia, alla pigrizia,
ai tagli sulla pubblica spesa,
senza di me non parlerebbero di ripresa.
Per il futuro ho nuovi progetti,
non come quei sciocchi a urlare dai tetti,
agitando qualche birra e una forchetta, io non ho fretta,
mi muovo ad effetto, adesso ne sono certo,
ho speranza in un focolaio perfetto!
(Francesco Augello)
Ascolta la poesia recitata dall’Autore:
Nota biografica
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Nuovo di zecca
Ti ho afferrato in apparente volo
Mentre tutti alzavano gli occhi
Per parlare alle tue psichedelie riflesse.
E invece stavi lì seduto
Dicromatico, lievemente affranto
Da quell’antico ricatto
Scolpito nelle tue maschere interne.
Occhi d’insofferenza feroce, sospiri,
Le spalle leggermente incurvate
A tradire nuclei profondi di dolcezza.
Ti ho afferrato in volo carpiato
E con te
Tutti i giorni tuoi ed i miei.
Volitiva,
Ho deviato le nostre casuali direzioni oblique
Per svicolare l’intersezione scorretta,
Il punto morto
L’aporia delle matrioske ermeticamente chiuse,
Di insulsi bozzoli di insetti
Vanamente agghindati di lustrini.
Ti ho afferrato per ucciderti qui, adesso
Perché voglio amarti vivo.
Strapparti fuori da quell’immenso utero
Gravido di pulsazioni eterne che è la morte.
Invertire gli ordini naturali:
Morto/Vivo/Eterno/Nuovo di zecca.
(Barbara Miranda, 03 febbraio 2012)
Lavoro la terra
La bagno con sudore
Sulla vostra tavola, il mio dolore
(Nefissa Labidi, 21 Maggio 2020)
Preghiera alla Natura
Il segreto che ti svelo è “ adulto “, è quello Il tuo virus.
I nostri bambini sono come i tuoi fiorellini che sbucano fuori dal cemento che reprime il terreno ma
che nel fondo resta sempre fertile di … vita!
I “neo- nati” tutti meritano la loro possibilità: agnellini, apine, fiorellini, foglioline, pesciolini e bambini.
Loro cresceranno “ diversi ” dai loro progenitori, portando già sulle loro stesse spalle e nel cuore i danni da quegli stessi ” adulti ” causati!
In loro la “ tua” speranza di “ rinvigorirli ” insieme.
In noi la speranza di “ rinascita ” in una versione umana più naturale e semplice
Ma i bambini hanno bisogno di noi, e noi di te …., e “ tu”, lo so, di nessuno.
Per questo ti scrivo: lascia che noi, pur difettosi nell’animo, possiamo crescere questi piccoli nuovi ” futuri possibili di “ …convivenza tra uomo e Natura!
Tu sei sempre la più forte, ma abitiamo tutti nella stessa unica e meravigliosa Terra che gira, galleggiando nell’universo infinito!
E non c’è un altrove.
(Francesca Paola Licciardi, 20 Maggio 2020)
52.75.00.
Potrei
avvicinarmi a te
Numeri
già composti
in un ordine
statico
Ponte
non fruibile
di discorsi
costruiti
di pause
interminabili
Parole
che non riescono
a tradurre
i nostri pensieri
e che disegnano
una unione di amore
Puzzle facile
puzzle difficoltoso
che conserviamo
gelosamente
52.75.00.
Una composizione
numerica
di cifre
di cui noi
possiamo fare
a meno
(%, 18 Marzo 1982)
Rivoluzione,
Sogno una rivoluzione, non una contestazione di chi
è stato educato a qualche tiepida obiezione,
figlio di una dissennata reazione.
Sogno una rivoluzione che sapori di cessate corruzioni,
di mutamenti radicali senza eguali, un risalire le scale,
una riforma dell’ordine statale e sociale
.
Sogno una rivoluzione figlia di coloni mascherati da indiani e
di una folla non pazza, ma che sappia scendere in piazza,
d’estate, d’inverno, per manifestare contro gli abusi e gli sprechi del Governo.
Sogno una rivoluzione contro ogni non cessato inganno,
appannaggio di ogni Nazione, sterile sarebbe ogni paragone,
magra consolazione di chi in Europa,
raccoglie più briciole di un battiscopa.
Sogno una rivoluzione, forte come quella d’ottobre,
capace di rimuovere le ombre o come quella cubana
che rivendichi una stretta di mano capace di aiutare ogni essere umano.
Sogno una rivoluzione della democrazia, con una più ampia ed equa economia
che non regali il bavaglio e qualche taglio,
una rivoluzione, motore della separazione da ogni altra Nazione,
la rapida conclusione dalla stretta della globalizzazione.
Sogno una rivoluzione dello Stato, non più un ostinato Governo,
sfiancato o stanco, frutto di accordi sottobanco,
e di idee confuse in ogni evenienza, anche nello stato di emergenza,
che riconosca lavoro, denari, e l’abolizione della parola precari.
Sogno una rivoluzione che risvegli il popolo dalla separazione delle coscienze
che non deporti le sue intellighenzie, da una ereditata miopia forte e sconsolata
nel dire “Italia amata mia”, o che si accontenti di quel furente “che vuoi che sia”,
che cessi l’inganno di una politica dell’abbaglio che non concede spiraglio,
di chi gioca con la verità delle parole,
perché lo Stato ricordi, ora e sempre, che è figlio della PROLE.
Francesco Augello
La Poesia recitata dallo stesso Autore:
https://www.francescoaugello.it/poesie/Rivoluzione.mp3
Nota biografica: Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue.
La scelta
Travature metalliche s’intrecciano
Lame arrugginite mi sfaldano la pelle
Mentre resto seduta
Sulla banchina di un molo deserto.
Umido contatto con la pece:
Mi son lasciata trastullare
Dal bisbiglio amoroso dei vermi
Perché sapevo, perché ho sempre saputo
Di non avere scelta.
Tuttavia una scelta esiste,
Un’ultima, vana, utopica scelta:
Fuggire
Catarticamente fuggire
Da tutti
Dal fetore delle menzogne
Da me
Dal mondo.
E ruotare le braccia come pale impazzite
E furiosamente dire no
Alla merda
Unica impalcatura degli altrui ideali
E infine deviare ogni sentiero
Perché nessuno più possa raggiungermi
Perché nessuno più possa sporcarmi.
(Barbara Miranda, 22 agosto 1990)
Riflessione notturna, ποίησις, messaggio
Ricordate ragazze negli anni 70, primi 80?
Quando uscivamo con amiche
E dietro avevamo sempre i maschi che ci chiamavano con nomi diversi a indovinare , fischiavano e cercavano le nostre attenzioni , spesso erano bruttarelli e non cuccavano mai
Noi uscivamo tra ragazze , non perché non avessimo amici dell’altro genere ,ma perché ci godevamo la nostra nuova libertà , anche seppur giovanissime , qualcuna più grande aveva lottato per noi e noi incondsapevoli di questa fortuna potevamo finalmente uscire da sole senza essere accompagnate da padri , fratelli o mamme ,come succedeva solo pochi anni prima !
Io ero a Firenze , città più cosmopolita del paese , anche più di Venezia che era solo turistica di élite , firenze era abitata e frequentata da persone di tutto il mondo e ceti sociali
Firenze era cultura , arte e storia !
Arrivo al punto della mia riflessione
Cosa è successo oggi
Dove sono quelle ragazze , che hanno annusato la prima libertà d’italia , che l’hanno vissuta in pieno ,grazie al NO della prima donna contro il matrimonio riparatore , grazie al No Al delitto del disonore , quelle che potevano essere ragazze madri senza essere ripudiate da famiglia e società, per quanto ancora vi erano difficoltà oggettive , erano donne forti di grande sacrificio per crescere da sole un figlio
Quelle che potevano cambiare fidanzato senza che la società le additasse , quelle che accidentalmente troppo giovani per amore rimanevano incinta e venivano abbandonate dal ragazzo codardo , poteva interrompere la gravidanza in tempi legali ed in sicurezza in ospedale invece di rischiare la vita in un faticente garage con delle mammane sadiche ! Dove sono le donne che finalmente potevano divorziare da mariti animali e maneschi , dove sono quelle ragazze che viaggiavano con zaino in spalla o quelle che potevano studiare e lavorare lontano da casa !
Mi chiedo , quelle che oggi sono donne attempate , madri e nonne , ma cxxx, avete dimenticato il piacere della libertà ed il suo GRANDE valore e di poter scegliete per se stesse?
Voi che avete sposato quelli di allora , che vi chiamavano con vari nomi e che non cuccavano mai , ma voi ,che non ricordate la bellezza della novita di allora , li avete assecondati e vi ci siete accasate ! ( PER QUESTO OGGI VOTATE LA VOSTRA STESSA PRIGIONE) !
Io sento ancora quel profumo , che ho trasmesso a mia figlia che lo passerà alla sua !
A quelle come noi , NESSUNO toglierà quella memoria ancora presente e che non morirà MAI, perché sarà vissuta da donne che non dimenticano chi le ha rese libere !
(Nefissa Labidi, 6 gennaio 2019)
Primo Maggio
Nulla da festeggiare in questo giorno
che ha l’ammanco.
Il Lavoro non c’è
e il futuro non arride.
E continuano a sedere scranni
piccole comparse senza onore e dignità.
Tutti.
(Maricó, 1° Maggio 2020)
Tra parole e … realtà!
Volano parole
e saggi
i consigli di…
“far spazio al…nuovo
disfarsi d’oggetti e pensieri,
rancori ed emozioni passate,
ché il sol motivo del conservare
ha già l’idea di…mancanza”
Tanto facile….
il dire….
Bello
e impeccabile
in sano giudizio!
Quanto dura?
Quando il fluir liscio
come morsa in vena
s’ostruisce al futuro
e senz’aria più
né il cuore
né cervello
né mente
potrà riempir d’alcunché
che sia di nuovo e prospero
lo spazio di vuoto,
così,
negazione
ti piomba e…
ogni corretta frase
ti crolla
nel senso!!
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag. 81.)
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
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Aisha
Aisha è tornata, Aisha è libera…
diciotto mesi in prigionia,
tu Aisha, preda della follia,
di quella spicciola diceria,
profonde sciocchezze,
su una storia acre di tristezze.
Quante stranezze sul tuo conto,
becero, acido tornaconto,
nel raccontare le tue parole,
solo infide voci e quel piegare la religione,
Aisha è tornata, Aisha è azione…
corre veloce lo sguardo a l’islamica ragione,
ad una sospetta manipolazione,
ma è una semplice decisione,
nel tuo nome la vita,
quella salva, mai esaurita…
La preferita, Aisha, libera…
non più vittima di un avverso destino,
ma rifiorita come un ricco giardino,
non badare alle maldicenze,
urtano contro le libere coscienze,
le brade credenze,
come rami spezzati al vento,
insofferenti al cambiamento.
Aisha non ha colpa,
vittima solo di una terra corrotta,
adesso prospera sopra ogni cosa,
sorride Silvia, è libera…
bella come una rosa.
(Francesco Augello, 12/05/2020)
Poesia recitata dall’Autore:
https://www.francescoaugello.it/poesie/Aisha.mp3
Nota biografica:
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinicogiuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità. Nel 2017 ha ricevuto un encomio per i “servizi resi nell’interesse dell’Assessorato per il Territorio e l’Ambiente della Regione Sicilia – per il “supporto dell’attività politico istituzionale connessa all’azione di comunicazione, volta alla promozione e valorizzazione dei parchi regionali, delle riserve delle aree marine protette e delle fattorie didattiche presenti nel territorio della regione siciliana, con particolare attenzione alla formazione di piani – progetti per la fruizione da parte di soggetti diversamente abili, con particolare riguardo ai soggetti ipovedenti”.
A mia madre
Le tue trame d’amore nascosto
Tu sapevi tutto seppure inconsapevole
E sapevi amare come di donna atavica, silenziosa e stoica
Come le donne di “Taliban” del poeta Masala.
Mi sono mancati i tuoi abbracci, a volte,
La nostra infinita “Sinfonia d’autunno” bergmaniana
Sparata nel nulla come un pugno nel cielo.
Io la miccia che tu ingoiavi intera
E mi bruciavi tutta con la tua saggezza.
“Che madri avete avuto?”, Chiedeva Pasolini.
La mia è stata questa bellissima ragazza
Di nome Enza.
(Barbara Miranda, 09 dicembre 2012)
La razza cos’è la razza
È quella che VOI dividete per colore
Il giallo ha gli occhi tirati
Il nero ha labbra carnose
Il bianco ha il nasino piccolino
Ma VOI vedete di questi
Anche il bambino, INFERIORE
Il bambino che mangia con le bacchette
Il bambino che mangia con le mani
Il bambino che succhia fili di farina bagnata
Ma tutti ridono con denti bianchi
Tutti giocano saltellanti
E tutti amano chi li abbraccia .
Voi che siete cresciuti nel rancore
Avete perso il bambino e l’amore
E meritate solo dolore!
(Nefissa Labidi, 18 Novembre 2017)
Maggio
Tengo in tasca la speranza
che il buio s’adombri
all’arrivo dell’aulente maggio.
Così camminavo al Lago
(Maricó, 18 Aprile 2020)
Ho cercato la coscienza
Ho cercato la coscienza, ho creduto fosse come una dispensa,
a cui attingere in ogni evenienza o che fosse
dono a cui ricorrere per saper chiedere perdono.
Per taluni è la fede in un Dio che perdura,
ma è la triste consapevolezza di una suora di clausura.
Per lo scienziato è un dilemma che trascende l’esistenza,
sia essa stessa fede o scienza.
Per altri, la coscienza, è incompleta, incompresa,
a poco vale capire quando sia nata,
siamo carichi di una visione sfocata, inesistente,
ancor più apparente, poco giova indossare una lente.
Ho cercato la coscienza nella sua complessione, ma
a nulla è valsa ogni nozione, la sterile illusione di trovare una soluzione,
una formula, quant’anche empirica, ma reale,
presupposto vitale di un concetto non elementare.
Ho cercato la coscienza in un vettore, ma non v’è verso,
siamo forse noi i creatori dell’universo o,
semplicemente, il suo riflesso, una rifrazione, non ci è data nessuna determinazione,
muove ogni condotta, quant’anche fosse corrotta.
C’è chi insiste nella sua misurazione, ma è mera provocazione,
una ingenua obiezione di chi non crede e vaneggia.
Ho cercato la coscienza nella notte e nel giorno, forse creatrice di ciò che ci sta intorno,
a cui l’uomo, da sempre, fa da contorno, un esperimento di cui ella ha bisogno,
illudendo quel libero arbitrio, mai infinito, tra un meno e un non meno di un più,
ove la coscienza, come lo spazio, si dilata tra un su e un giù.
Ho cercato la coscienza in qualcosa che pensa, forse vive in ogni esistenza
nel cattivo, nel buono, nella donna, nell’uomo, nell’umile, nel divo,
in chi è morto o è vivo, nel presente converge ogni avverato futuro e passato obiettivo.
È una visione che appare irreale, ma nella coscienza,
come nei sogni, è tutto un fluttuare, si fatica ad afferrare,
colpa di una mente elementare, che ci ha educati a pensare duale:
a dividere o a moltiplicare, a soccombere o a imperare, a distruggere o a creare,
ma la coscienza è sempre uguale; inutile semplificare!
Ne ha certezza la consapevolezza, la coscienza è parecchio evoluta,
lei, eterna, non muta.
(Francesco Augello)
Ascolta la Poesia recitata dall’Autore:
https://www.francescoaugello.it/poesie/Hocercatolacoscienza_%20di_F_AUGELLO.mp3
Nota biografica:
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue
Solitude
Ogni sera mi vieni a bussare
E non sempre ti sento.
Dita aperte, mi trapassi le tempie
E ti fai noia smaniosa.
Tasti bianchi e note nere
E pause intollerabili
Dolenti.
Attimi di stasi,
Paralisi apparente
Aritmie vibranti
E flusso lento a forza
Dopo la violenza.
Doppi vetri sigillati e sporchi
Finestre chiuse.
Dov’è finita tutta l’aria dei prati
E la brezza marina odorosa e freschissima?
Coscienza critica vigile, lucidissima,
Con insperata saggezza si adatta e si difende
Con immensa, irrazionale pazienza.
Perché non vi sarebbe alcun motivo sensato
Per convincersi della necessità di tale orrore.
E tutto confluisce nel sogno
Che raramente ricordi.
Hai resistito
Questa la fierezza sbalestrata e rabbiosa
Questo l’ironico scherno.
Ciò che resta
E’ la mia claustrofobica forza
E la mia solitudine.
Polsi e caviglie tornano liberi
Una riga nero/sangue
Di ristagno incancellabile.
E sciami di uccelli che si diradano
E voci lontane incomprensibili.
(Barbara Miranda, 1° Maggio 2012)
SOLO PELLE!
Quando il nuovo
ricevi pur dentro
corpo e mente in te
disposta a far spazio,
e non uno ma doppio,
a rinunciar a passate cose
ed abitudini,
per accoglierlo
E poi… lo stesso,
ti viene portato via
senza rispetto
nè cura.
di lasciarti
così
intera di vuoto!
In un presente senza più le cose del passato
ch’avevi già prima tolte
per far spazio
a nuove altre felicità
e detto loro
amorevolmente addio
e senza quelle del futuro
che sei costretta a re-impacchettare
dentro scatole e ricordi
di vita nuova e spazi vuoti
tali già ancor prima
che possano esser stati
riempiti e vissuti
tali eccetto che
in progettualità d’amore interrotte!
Allora… eureka…!
In tali casi
ti resta solo la pelle
a nacondere te.
da re-inventare
e persa,
nel vuoto del Tempo…!
(Francesca
Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag.79.)
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Il tempo della vita
La vita, un delicato equilibrio tra decisioni e bisogni
un prendersi premura dei ricordi, dei tuoi cari, dei tuoi nonni;
un tempo breve, anche per chi crede, dura sempre meno della fede,
è un secolare dibattito intorno alla natura,
nessuno sa, per sé, quanto dura.
La vita, per alcuni può essere una camera della tortura,
per altri è un lasso di tempo da vivere senza alcun turbamento.
La vita, è desiderio, coraggio, sogno, un meraviglioso gioiello,
è la forza di saper sostenere ciascuno il proprio ombrello,
e non perché il tempo ha smesso di essere bello.
La vita, infondo, vorresti fosse infinita,
per te, per i tuoi familiari, per la persona che ami
è un fidarsi dei sentimenti, anche quando gli eventi non sono galanti,
si, perde, si vince, ma si va sempre avanti;
un’ armoniosa convivenza, tra pensiero, parola, azione, immaginazione
tutto va difeso, ma senza troppo peso.
È affrontare rischi, è sperimentare vizi, prima che la seconda vita inizi,
in fondo ad essa, non vi sono premi o punizioni, ma tante piccole o grandi lezioni.
Per tutti, la vita, è una cosa seria, l’apparente contrapposizione tra spirito e materia
È la ricerca del sapere, tra quel che si vede e non si vede,
un’osservazione continua che non fa che spostare ciclicamente i confini,
tra ciò che è determinato, indelebile e ciò che invece rimane flebile.
Ecco, la vita non è nulla di diverso, è semplicemente
un affascinante motore, complesso, proprio come l’universo,
poco importa che sia in salita, infondo, abbiamo vinto il miglior biglietto valido
per un solo grande spettacolo, il tempo: per ridere, piangere, dolersi, abbracciarsi
litigare, amare, è davvero un gran da fare.
Qualcuno confida nella terza vita, per non dire è già finita!
La vita, quale che sia, rimane comunque un solo evento,
il finale ricorda: non sprecarla, è un breve momento.
(Francesco Augello , Agrigento, 05.04.2020)
Nota biografica dell’autore : “Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità”.
Poesia recitata dallo stesso Autore
gemma la Speranza
gemma la Speranza
al chiaror
d’una fresca Ora
e il sepolcro china
il vuoto al varco
dell’incorrotto Fiato
libagione a Dio
quel sentire
che abbracciavo
(Maricò, 11 Aprile 2020)
Cecilia
Piccolo germoglio di geranio.
Hai dentro te la saggezza di un vecchio pino.
La dolcezza della sua resina,
La purezza di una cascata fresca
Che scende da una montagna forte e ripida.
Tu sei la mia stella:
Mi illumini nella notte buia
Mi scaldi nell’inverno freddo.
Hai dentro te l’energia e il calore del sole.
Il mistero e il bianco e blu di una luna a spicchio
Che fa capolino da una nuvola carica di pioggia.
E sei tu stessa pioggia dolce e tonica
Che lava la terra dalla polvere e la disseta.
Sei il mio vento vivo
Ed io sarò sempre con te.
Sempre e per sempre.
(Barbara Miranda 01 agosto 2008)
Tutte le fotografie, immagini pittoriche,
Arti visive e Poesie e Testi scritti tutti, pubblicati
in “Galleria delle Arti visive” – in altervista org e in Facebook -,
e in “Raccolta delle Poesie per Autore” – in altervista org e in Facebook –
sono di proprietà dei loro Autori e sono coperti da copiright ©
Si aggiunge che tutti coloro che sono iscritti e/o si iscriveranno
nei due “Gruppi” delle Arti sopra citati sono invitati a dichiarare
se sono eventualmente interessati a pubblicare gratuitamente loro creazioni artistiche:
dipinti, fotografie, poesie o alia (purché siano inseribili nell’ambito delle Arti)
(i.l.)
l’UNICO INDIRIZZO VALIDO è [email protected]
e nessun altro. Potrete chiedere delucidazioni o inviare vostri lavori, soprattutto attraverso messanger o whatsapp.
30 Aprile 2020
I bambini rifiutati
I bambini rifiutati
Ti guardano con occhi puliti
Cercano il tuo sorriso
Non sanno di essere rinnegati
Ti scrutano curiosi
Ignari di essere dannati
I bambini rifiutati
Volano nell’aria gentili
Cercano il perduto amore
Ma trovano dolore!
(Nefissa Labidi, 29 Luglio 2017)
Indietro non si torna
Una leggera discesa, no un aumento, forse una lieve flessione,
ma no, è solo una invocata impressione, non è un’equazione,
lo sanno i cittadini di ogni regione,
lo sanno al Governo, al Quirinale, perfino al Palazzo municipale
è ancora un’altra conta, quella del telegiornale.
Finita la lettura, c’è
chi alza lo sguardo, spera,
ma d’un tratto, è di nuovo sera, siamo in piena primavera.
Forse domani, ci saranno meno caduti, ma c’è chi ammonisce:
è solo un altro giorno, non è ancora il tempo del non ritorno.
Un giovane audace, non si dà pace, non accetta alcuna imposizione,
esce fuori sbattendo il portone,
prima due passi, poi altri, molto lenti, pensa come festeggiare la Pasqua del 2020,
in barba alla restrizione sugli eventi.
Da una terrazza adorna, un anziano con una voce roca e profonda: attento, indietro non si torna!
Ed esorta: un ospedale potrebbe far ben sperare, ma i guariti sono meno del totale,
oggi sono 710 in più, ed è uno sconforto che sale su.
In paese, dietro le
imposte smosse dal vento, in molti osservano la sottostante via, pensano: quel
ragazzo ora è in corsia, l’anziano rammenta le sue urlate parole: non sei
forte!
Tu tenti la morte! forse questa la sua sorte?
Dei giorni passati, il giovane rivede la sua disinvoltura,
contro ogni misura, ha febbre, tosse, ha paura!
In stanza, la voce di
chi ha vinto la morte, gli auspica pari sorte;
Imprevidente, folle, irriflessivo, adesso agogna po’ di respiro
È fortunato, in medicina di urgenza la morte gli ha concesso clemenza
ha imparato la lezione: cosa vuol dire sapere amare,
ma la morte, no, sa di non poterla spiegare.
Ha vissuto l’emergenza in ospedale, mentre altri, salutando Pasqua, sono in attesa di un funerale;
un gesto da incosciente, che si giustifica nel non sano di mente,
nel perdente, per il quale la morte può essere la migliore opportunità della vita,
ma, va in discesa, non in salita …
È una lezione che
hanno appreso gli amici, i parenti,
perfino i levantini, ed anche i vicini,
adesso osserva la luce da una fessura e come tanti giura:
la pandemia la ricorderà per anni,
meglio la quarantena e limitare i danni.
(Francesco Augello, Agrigento, 04.04.2020)
Nota biografica dell’autore
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
Ascolta i versi recitati dall’autore
Profondo stupore
Era fatta
di mille sfumature
non si riusciva
a coglierne le nature.
Scoppiava in un sorriso
le si irradiava
il viso
in un momento.
Piangeva lacrime
di gioia e di dolore
mostrando il suo pallore
suo profondo stupore.
(Lauricella Giuseppina, 3 Dicembre 2019)
Sabbia
Luce
Rastrelli di cartapesta
Maschere buie
Sale di onde
Miscellanea di antinomie
Che s’intersecano
Come rivoli di mare aperto.
Sono qui in attesa,
Statica,
Che il vento mi sfiori i capelli grigio-neri
Con una radice di arancio.
(Barbara Miranda, 02 Agosto 2018)
.
Pensieri raminghi al mattino
Avrei dovuto avere un altro padre
per potere vivere
inconsapevolmente serena.
Invece no.
Egli mi ha insegnato l’ardire e l’ardore delle idee,
il coraggio di schivare le lamentazioni
sciorinate nei pietosi corridoi del pettegolezzo
assumendo la consapevolezza
e la responsabilità del pensiero.
La parsimonia della parola no,
quella non l’ho imparata.
(Maricò, 03 Aprile, 2020)
Nessuno fermerà il tuo cammino
Navigo e cammino il mondo
La terra mi ringrazia e mi dice
Sento i tuoi passi come carezze
Sei leggera nel tuo rispetto
Incontrerai pietre incastrate nella mia pelle .
L’aria mi dice
Sento il tuo respiro profondo
Voli gentile nel mio vento
Incontrerai uragani che mi feriranno .
Il sole mi abbraccia e mi dice
Sei un raggio di luce che scalda il mio fuoco
Incontrerai il buio che mi spegnerà notte dopo notte
E insieme canteranno
Nessuno fermerà il tuo cammino
Con le pietre costruirai dimore
Con l’uragano forgerai spade
E nelle buie notti danzerai con le stelle .
Noi ci inchiniamo alla tua missione
Elementi di Madre terra
Ti doneremo Pace .
(Nefissa Labidi , 23 Aprile 2017)
FATALE IMMAGINE
A sorpresa fatale
Abbandono accade
inconcepibile!
Privi noi
del futuro,
sfuggito a nostre mani
di far, umili, i genitori
quasi a dispetto
d’una felicità pretesa e nostra
raggiunta
ne subiamo la pena
E non poterle stringere al petto
le nostre figlie
né porger loro carezza
di madre e padre
un sol momento,
Ecco-le!
Nello sguardo, un’istante
magia d’infinito sentire
e in eterno impresse
a nutrir la mente i due visini
d’una bellezza al di là d’ogni misura e perfezione
E intoccabili
come apparizione divina
Setosa e liscia pelle d’angelo
avvertita, in noi,
al “tatto” leggero
nel senso altro,
del cuore!
(Francesca
Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e
matite…di una madre-senza…- pag.78.)
*Leggi tutte le mie
poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
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AGGIORNAMENTO al 20 Aprile 2020 PER Amici a cui piace Raccolta di Poesie per Autori in Facebook
Pubblicate, anche se con qualche difficoltà E SOLTANTO in Altervista org DAL 19 APRILE 2020: Poesie di LAURICELLA GIUSEPPINA,
BARBARA MIRANDA,
FRANCESCO AUGELLO
NESSUN AGGIORNAMENTO RIPORTIAMO PER Amici della Galleria delle Arti Visive, perché nessuna nuova opera è stata a tutt’oggi pubblicata.
Scusate, Le Redazioni
Oggi, 20 Aprile 2020, sembra che Facebook abbia smesso di “comportarsi male” con lo scrivente, anche se tutto è fermo a giorno 18 scorso*. Potrei dirmi soddisfatto, ma il mio FormSaggezza resta ben rinchiuso e nascosto o maltrattato da qualche malfattore che se ne è appropriato; spero almeno che non usi né immagini, né contenuti né firme che appartengono a me! “.
*Cercheremo di rimediare.
La cura
Quel che conta, lo sa bene la natura,
è la cura,
è il lato attivo della terrena avventura,
un amore non fatuo, palpabile, concreto, alla base di ogni segreto.
È cura se efficace, perché ci dà pace,
è cura miracolosa, quando è premurosa,
è cura preventiva, quando l’amore la coltiva.
Quel che conta è la cura, lo sa bene la natura,
è un darsi, un affidarsi, un aversi, qui poco contano i versi
La cura è un rimedio, per chi è ferito,
per l’ammalato, per chi è solo, per chi è guarito
un balsamo infinito;
quel che conta è la cura, pubblica o privata, non va mai negata,
la richiede il lavoro, l’esame, la lettura.,
La richiede il neonato in fasce, perché è una vita che nasce, è uno spazio
emotivo, condiviso, spirituale, il suo aggettivo è leale;
è una dimensione di anima e corpo, è un valido anticorpo, non ha effetti
collaterali, non ha eguali.
Quel che conta è la cura, lo sa bene la natura,
è necessaria, lo sa il medico, l’infermiere, il paziente è panacea per la
mente,
lo sa ogni mamma, la sua cura non inganna,
lo sa ogni babbo, ogni figlio, ogni marito, si lega al dito.
Un pensiero molesto, di affanno, per limitare un danno,
A volte, si lega alla guarigione, la cura, risultato dell’azione della natura.
Quel che conta è la cura, lo sa bene la natura,
richiede premura, diligenza, ed anche urgenza,
un sentimento di ansia, preoccupazione, ma anche di protezione.
E’ attenzione, riflessione , sempre prossima alla soluzione. Ci vuole tanto
ardire, a volte, è poco dire,
a volte è poco fare, ma quel che conta, nella cura, è donare.
(Francesco Augello, 3 Aprile 2020))
Ascolta i versi recitati dall’Autore
https://www.francescoaugello.it/poesie/Lacura.mp3
“Dichiaro che le poesie inviate sono di mia personale creazione e inedite in volume; dichiaro altresì il consenso al trattamento dei miei dati secondo l’informativa ai sensi dell’Art. 13 del D.Lgs. 30/06/2003 n. 196 sulla tutela dei dati personali”.
Nota biografica dell’autore
“Francesco Augello, nato ad Agrigento nel 1973, andragogista con un forte background nella divulgazione informatica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Esperto di pedagogia ad orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche. Uno studioso eclettico, stimolato dalla curiosità di sapere, contro una società affetta da una costante manipolazione dell’informazione e dalla “post-verità”, educato alla creatività, capace di mettere a servizio le sue innumerevoli competenze/capacità e, cosa che lo contraddistingue, di trasmetterle con passione e professionalità.
La mia ragazza
Rivoli passati e foglietti volanti
Alzati da un vento acre:
Tutte le poesie scritte per te
Dai fondi bui delle mie galere.
Ma oggi, al di là della grata,
Filtra un sole giallo/arancio,
Gli uccellini cinguettano
E si ode un clacson di bus
E odore di viaggio.
La mia ragazza dai capelli marrone-dorato
Splende
E il suo calore arriva sino a qui
Sotto forme geometriche e plastiche
Di gialli, aranci e rosa.
(Barbara Miranda 25 luglio 2018)
Il mostro
Provai ad ascoltare
dietro quella dilagante
arroganza.
Ogni sua parola era un pugno
allo stomaco
ed io a farmi colpire
dalla sua eco.
Volevo zittire il mostro
che in lui padroneggiava
ma ogni sua ferita
fortemente sanguinava
e il mio cuore come scudo
non bastava.
(Giuseppina Lauricella, 2 dicembre 2019)
Disse, Rispose, Replicò
Disse: “Io mi accontento di poco.”
Rispose: “Perché accontentarsi?”
Replicò: “In quel poco è contenuto l’infinito.”
(Giuseppina Lauricella, 2 Dicembre 2019)
Dialogo I
Anonimo: Urli spesso, soffri così tanto?
Lui: Sì, non sono capace ad esprimerlo diversamente.
Anonimo: Potresti comunicarlo con un abbraccio.
Lui: Non saprei come iniziare, nessuno me lo ha mai insegnato.
(Giuseppina Lauricella, 30 novembre 2019)
Oggi, 19 Aprile 2020, mi sono accorto che sono scomparsi del tutto i miei 6 spazi facebook, compresi “disobbedienza civile”
“amici della Galleria delle Arti visive”
“amici a cui piace Raccolta di Poesie per Autore”
e i sempre miei
https://www.facebook.com/profile.php?id=1537806791
https://www.facebook.com/PoesiArti
e il già a me derubato
FormSaggezza. Sono amareggiato! Continuerò soltanto da ALTERVISTA . ORG per :
Labile il confine
Leggendo qua e là mi scappa un pietoso consiglio
per i Prodighi in gare di solidarietà
amplificate dall’ eco smisurata dei social.
L’isteria da protagonismo
amplifica le frustrazioni e non fa migliori.
Il virus è invisibile e l’uomo preda,
anche di se stesso,
della propria ottusa ostentazione.
Sia bene inteso il pernicioso virus è universale!
A volte è labile il confine che separa il Titano dal nano.
(Maricò, 29 marzo 2020)
Speranza
Speranza, un desiderio di non poco conto, spesso un intimo resoconto,
nella malattia, speranza, è non dire, mai, così sia!
E’ quel margine da rintracciare per farci sperare.
E’ un motore dell’evoluzione, speranza, è non dispensare nessuna illusione.
E’ una forza propulsiva, un motore importante, speranza,
è vivere bui giorni, senza rinunciare ai sogni.
E’ una fiammella, ne basta un po’, si accende in quel “non so”.
Speranza è ricominciare ogni giorno, è un forte bisogno;
un bisogno di pensare, per il giovane, l’adulto, l’anziano, è un tendere la mano…
Speranza è un non negare la visione del futuro, a quel… tieni duro.
E’ speranza nelle istituzioni, nella famiglia e nella scienza, al di là di ogni credenza.
E’ speranza di chi ha coraggio, ma non cessa il suo viaggio.
E’ speranza di chi è stato nel fango, e dice: io non rimpiango!
Speranza, è il fronteggiare le avversità, perché poco importano le ostilità,
è navigare con decisione, imparando da ogni repulsione,
è un resoconto di ciò che è stato ieri, ed esserne fieri.
Nella morte, è un resoconto del presente
e sapere di non essere un perdente.
Speranza è la fiducia nel giorno seguente,
per vincere, ingannando, la mente.
(Francesco Augello, 2 Aprile 2020)
Ascolta la poesia dalla voce dell’autore:
Soffio di stella
Le mani sugli occhi
Che t’abbaglia la luce.
Luce di Eros giallo fiamma
Aspro di limone che non brucia.
Oro, spirale su braccia tese
Come bandiere di stracci bagnati.
Nastri sono i millenni
Memorie di vite dell’altrove
T’ammantano di languida dolcezza
S’ammonticchiano dentro
Nell’anima profonda.
E viva, viva, sono ancora viva
Viva di luce e di sole
Sopravvissuta alle mancate fratellanze
Ai dolori e allo scempio
Delle acide menzogne.
Viva nel flusso lento e perenne dell’Amore
Ironica, mi offro alla cenere polverizzata dello spazio
Come soffio di stella che non vedi.
( Barbara Miranda, Dicembre 2012)
Un momento interminabile
Rifiutava di esaltare
un sentimento per paura
di un pentimento.
In un angolo sorrideva,
ripensava a quella pioggia
che ignara
aveva fatto spuntare il sole
dentro di lei per un momento,
un momento interminabile.
(Lauricella Giuseppina, 23 novembre 2019)
Grazie Francesco
Il peso del silenzio
sul viso lo sgomento,
il passo claudicante
a chiedere requie per l’umanità.
I bracieri ad ardere speranza.
La Parola che arriva alle midolla
l’ha pronunciata l’uomo arrivato da lontano,
il Gesuita che siede lo scranno di Pietro:
“nessuno si salva da solo”.
(Maricó, 28 Marzo)
GOCCE DI MACERIE…PREZIOSE
Al tramonto,
nel riflesso di travi,
pilastri
e progetti..in sabbia DISSOLTI
e briciole di materia,
due sagome vicine
uomo e donna
genitori di angeli
e innamorati ancor
d’amor di vita
e ricostruzione,
in cammino
fra mille sassi
di lacrime e polvere
in terreno scosceso
e in cerca
d’altro sotterrato sentiero
sos-tengon per mano se stessi.
E…con passi lenti e cauti
nello zoppichìo d’un sofferto
e intenso ri-volersi
reggon insieme
peso grave di loro intime perdite!
A mani vuote
ma ricchi nello spirito
che sol resiste
a ogni concreta fine,
i loro animi
infranti ma impreziositi al contempo
hanno ancor
da riuscir a toglier l’occhi
dalle cose del passato
sepolte
e ai loro piedi
per ritrovar
dietro ogni sfumatura
di blu e rosei azzuri cieli
i dolci e femminili frutti
del loro Amore
sbocciate in due,
con occhi di stella
e d’ali trasparenti
e velate non più d’uman esser,
nè tra i massi caduti
giammai perse nel vuoto d’un vivere,
ch’è subito
“presto e finito”,
bensì chiamate -e scelte
d’Altissima Voce
e Altra
tra gli angeli
custodi degli uomini
in Volo!
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag.76s.)
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E fu un attimo
E fu un attimo, dalla natura all’uomo,
E fu un attimo, da uomo a uomo, da continente a continente
E fu un attimo, un paese, poi due, poi…un solo colore: rosso, da nord a sud.
E in quell’attimo si dissolsero, uno dopo l’altro,
gli abbracci, le strette di mano;
ed apparvero, avvelenate dalla diffidenza e dalla paura,
le distanze, i silenzi e gli sguardi smarriti.
E fu un attimo, appelli insistenti:
#iorestoacasa,
#andràtuttobene
#Uniticelafaremo!
E fu un attimo, nel silenzio delle piazze vuote, un muto inno di solidarietà,
dai balconi, in mano, luci accese, per ridurre le distanze e ricordare il ruolo della paura.
E fu un attimo, e si spensero le luci, per ridurre le distanze e ricordare il ruolo della natura.
E fu un attimo, e quell’attimo era adesso,
tra umani affanni di medici e infermieri
tra umani affanni di volontari, protetti da quel poco,
ma vestiti da quel tanto coraggio.
E fu ancora un attimo, l’ultimo, prima di salutare, da eroi,
chi del suo letto aveva anelato il desiderio di cambiarlo:
Adesso vai….
#Andràtuttobene
#Uniticelafaremo!
(Francesco Augello, Agrigento, 29.03.2020)
Con l’augurio che questa poesia dedicata a quanti stanno rischiando, con coraggio, la propria vita per salvarne altre, possa incoraggiare a mantenere vive quelle emozioni che in questi giorni corrono vorticosamente dentro e fuori i luoghi della speranza: gli ospedali. Affinché le immagini mentali, veicolate dalla poesia, evocative dell’emergenza vissuta, possano trasmettere il senso dell’unità degli italiani e dell’Italia tutta, insieme a quell’abbraccio che ci unisce e che unisce, nella fragilità terrena, ogni giorno di questa emergenza pandemica, tutto il personale sanitario, con un solo e corale appello: #Uniticelafaremo!
Ascolta la poesia dalla voce dell’autore:
https://www.francescoaugello.it/poesie/E_fu_un_attimo_di_Francesco_Prof_Augello.mp3
La mia bimba
La mia bimba è cresciuta tanto
E tanto più bella si è fatta.
E’ una farfalla che vola felice
E dietro di lei sciami d’amore l’abbracciano
E la guidano nel suo cammino di voli infiniti.
La mia bimba è una ragazza in fiore
Delicata e forte come un ramo
Interrato in radici profonde.
I suoi steli svettano al vento
Di boccioli chiusi e aperti in cima
A svelare colori magnifici di primavera
Cercano sole caldo di luce
La tua luce attrae le bellezze nascoste dell’universo.
Le comete con le punte disegnate dai bambini
Nei biglietti di Natale.
Punta di metallo e zucchero,
Miele di blu notte e rosa d’alba
E giallo di grano e sabbia d’estate.
La mia bimba blu come le onde
Profonde di mare alto,
Verde acqua della riva calda del mare.
Stella dei monti e dei cieli
Dei mari e degli alberi secolari.
Scrigno prezioso di vita
Che esplode nel mio petto di madre.
Sguardo che ti segue finché non spiccherai il volo.
(Barbara Miranda, 30 novembre 2012)
·
Un dolce sospiro
D’improvviso pianse
e nessuna lacrima scese
dal suo viso.
Quella pelle diafana
come la luna
richiamava speranze perdute
dietro apparenze vissute.
Un raggio di sole
rendeva argenteo il suo sguardo
e il suo respiro
si univa ad un dolce sospiro.
(Giuseppina Lauricella, 19 novembre 2019)
Per-dono
Per-dono regalare il respiratore a chi fiato più non ha
è come partorire vita
perdendo la propria.
È gemma preziosa
che s’incastona alla ghirlanda
che serba intatta il germe sacro
d’ Umanità.
Forse non è ancora perduto tutto.
(Maricó, 25 Marzo 2020)
Vieni qui
Ma portati gli occhi e il cuore
Io ti porto un gelato che non puoi mangiare
E piangiamo insieme che non piangi mai, mai
E non nasconderti con le battute, non mi allontanare
Invece dimmi cosa ti andrebbe di fare
E ridiamo insieme che ridiamo sempre, sempre,…
(Sabrina Olga Scozzari)
Un minuto di silenzio
per riflettere, per contemplare, per vivere il presente
Un minuto di silenzio per sventolare una bandiera a mezz’asta
un tempo comune, per ricordare le vittime con…
per ricordare le vittime da…
Un tempo comune, per ricordare, al netto di ogni preposizione,
[perché la morte ha un solo sapore
un solo colore, un solo momento, condiviso… silenzio!
Silenzio d’innanzi ai municipi, ai monumenti dei caduti, alle migliaia di deceduti
Un minuto di silenzio per onorare, vestiti del tricolore, chi ha urlato al dolore
per non cedere nello sconforto,
per chi ha pagato il prezzo più alto,
per chi lotta per non pagarlo.
Un minuto di silenzio per ogni camice bianco, vinto nell’affanno
per ogni scienziato tratto in inganno;
per sconfiggere la lontananza
per non smarrire la speranza.
Nel silenzio di profluvi riflessioni,
ai sindaci in prima linea, tra affanni e apprensioni,
Ed ancora, Silenzio, è il minuto di cogliere la lezione
Ricostruire lo Stato o …la Nazione.
(Francesco Augello, Marzo 2020)
Ascolta la poesia dalla voce dell’autore:
Eternal night
E’ notte nella brughiera
Notte di venti leggeri
Notte sui millenari scogli
Che mi sogno immutabili ed eterni
Senza di me…
Notte di falene che danzano
E di civette appese ai rami.
Ma nella mia strada è notte di cartacce e di pece
Asfalto rovente di cappa-prigione
E nuvole chiare senza luna.
L’alba porterà solo rumori ed afa,
Camminerò a lungo per lavare i pensieri
Nel risveglio non romantico della mia città
E sorriderò pensando
Di avere amici più fra i morti che fra i vivi…
E sorriderò sentendo i primi gabbiani cantare
Dal balcone di casa, vicino al porto.
(Barbara Miranda 01 agosto 2011)
Poesia dedicata a chi oggi, ignora la disperazione dell’umanità…
Scenderete,
oh sì, se scenderete dal vostro potere
I bambini rifiutati
Vi guardano negli occhi
Voi non volete vederli
Ma nei vostri sogni si agitano
Urlano i bambini che volete invisibili
Urlano del pianto dei vostri figli
I bambini rifiutati
Malgrado voi , cresceranno
E nella vostra marcia coscienza balleranno
Li calpestate mentre salite
Scendendo li incontrerete
Mai dimenticare potrete
Il vuoto che dentro avrete
Un conto salato ,signori
Alla vita pagherete !
(Nefissa Labidi, 4 Marzo 2020)
Oltre la realtà
Le mancava l’attuarsi
di quel mondo tutto suo
fatto di fiabe e poesia.
Viveva fluttuando
nel vuoto di discorsi
non intrisi nel suo cuore.
Ogni giorno viaggiava
oltre la realtà
ad occhi aperti
e ad ogni battito di ciglia
intravedeva la meraviglia
di ciò che non aveva
ancora vissuto.
(Giuseppina Lauricella)
IN BILICO
In futuro
sbucati,
io e te,
a fatica e lenti
da sbarre spinose
isolati e da tristezza,
che al fluire del tempo
sta avversa.
Soli e feriti
una doppia spina
dolente
i nostri petti trafigge.
Rritrovati “coperti”
sotto lo stesso telo di pianto
e nel raccoglimento privato
condividiamo,
in due ancora,
gli eventi.
Stiamo in piedi
in bilico,
a riconoscere attenti,
a non calpestare miriadi di cose,
foto e fogli
musica, ricordi,
ninne nanne,
sogni e parole
Ora,
solo macerie
sparse al vento!
Il nostro vissuto
prezioso
è già storia di gioie
d’attesa,
illusioni
speranze e dolori
fin a quell’infinito oltre
dove è possibile credere
Affoghiamo
impotenti all’abbandono,
qualora esso accade
amaro e in-definito
Tra i sensi “vivi”
il nostro respiro s’unisce di nuovo!
E lì, in piedi, a mirar, dentro
e oltre le macerie,
rimane.
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag.74)
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Bergamo
Bergamo è la città che mi accolse
ventiduenne.
Qui ebbi lavoro, casa
poi famiglia e stabilità.
Ho trascorso decenni in Lombardia,
intercettando belle persone,
dal cuore buono.
Pino Dalla Vecchia per fare un solo nome.
Sento il pianto muto scivolare da Città Alta
e stringo il suo dolore al mio.
Bergamo, “pòta” e risplenderai
più bella.
Che questa Luce sia d’alba nuova.
(Maricò, 21 Marzo 2020)
Trasparente Inganno
Trasparente inganno
Dove l’universo nasconde i canti
I viandanti, perspicaci vagano.
Il fiume scorre, come fanno le stagioni.
Gli occhi dei malvagi ingannano…
Le sirene dormono su scogli freddi e viscosi.
Arriva la notte silenziosa…
consolatrice…
(Sabrina
Scozzari)
Foglio bianco
Foglio bianco
Come il “bianco/pagina-nero/parola”di Bartolo Cattafi.
Vuoto
Come nudo di viscere pronto ad accogliere di vecchio proverbio orientale.
Devi essere vuoto, dice.
E già non più, e mai più, e ancora una volta, e come una volta.
I girotondi dei bambini:
Come girava la testa a stare eretta e statica
Con le mani sugli occhi
Il cerchio rassicurante che ti girava intorno
Sempre uguale a sé stesso.
E poi squarci e amoroso confliggere
E valigie di petali e colori
E creature al petto di madre.
Correre a perdifiato per rodariane “Strade che non andavano in nessun posto”.
Le casualità sono frecce multidirezionali:
Zigzagando simultanee, un passo alla volta sì muovono in contemporanea come in una danza:
Braccia/polpacci/dita/spalle/punte tese In armonia e soggettiva forza unificante
Volano In cerca di mondi sconosciuti.
(Barbara Miranda, 02dicembre 2012)
La fortezza
La fortezza
La fortezza vive,
nella luce dorata
del nostro mattino
preannunciante un sorriso,
nell’immensità del cielo
vegliante sulle nostre anime.
Il conforto si posa sulla pace divina
che alimenta la speranza
e mette a tacere la turbolenza
delle nostre angosce.
Mi affaccio alla finestra del mondo
e vedo ancora nascere un fiore
nutrito da un raggio di sole.
Arriva la sera con le sue gemme brillanti
ad accompagnare i nostri sogni.
L’umanità diventa più umana,
il valore della vita primeggia,
l’amore simboleggia la vittoria
sopra ogni guerra. Il nemico stesso
è il mezzo per vincere: il segreto della forza.
(Lauricella Giuseppina)
· Non per me
Non sei neppure più ombra.
L’ultima luce l’hai spenta
con un alito gelido
che ha ucciso ogni bagliore
di puro affetto.
Mi neghi perfino il riflesso
il brillio, un dannato raggio
che possa dirmi che ci sei.
Dietro le nuvole o la tempesta
dietro il sole
o nascosto in fondo al mare
ma ci sei.
So che ci sei. Ma non per me.
(Simons C. Barsantini)
Vite smarrite
Quel cuore lacerato
attendeva quel tocco delicato.
Il corpo non occorreva
se ad esso non arrivava.
Un animo nobile poteva
raggiungere quelle ferite
e trasformare quelle vite smarrite.
(Giuseppina Lauricella, 6 Novembre 2019)
… e si cade in un precipizio senza fondo…
È un misto di varie passioni.
Il dolore brucia le vene,
il cuore è troppo triste,
la disperazione è vetro da ingoiare
e … poi
il silenzio.
Il coraggio,
il prezioso temuto gesto.
(Sabrina Scozzari, Febbraio 2020)
Clochard
Il freddo morde le ossa
Ti aggredisce quando sei solo
Tu urli chiedi aiuto
Ma nessuno ti sente
Ti chiamano sconosciuto
O dicono che hai fatto la tua scelta
Il freddo aspetta che ti addormenti
Ti aggredisce
Ti sbrana
E ti uccide
Stranamente poi
Si scopre che hai un nome
Un’età
Dei figli lontani
E chi era sordo quando eri vivo
Chi ti è passato accanto
Come tu fossi un sacco di spazzatura,
Riacquista miracolosamente l’udito
E finge di piangerti!
Ma tu sei morto solo
Come hai vissuto!
Nel cielo gravido
l’acre odor di vita
mai ostaggio
dell’inerzia dei giorni.
Nessun tempo
allontana il dolore.
Il morbo non muore mai.
Shalom
(Maricò, 24 Gennaio)
Sfiorava lieve la brezza
neppure lontanamente
carezza.
Gli occhi chiusi per troppa luce
quel bagliore sul mare
quel riflesso di vita nel cielo.
Le voci mescolate ai gabbiani
e i profumi misti di tradizioni
entravano dentro
fluivano e radicavano
lesti.
Apro gli occhi ora.
Non c’è che la nebbia che offusca
occhi troppo stanchi e cechi
e un sordo silenzio
che non mi fa ascoltare il richiamo.
Ho tanto atteso di rivedere
quella cara terra amata
da perdere la speranza
lontana.
(Simona C. Barsantini)
Incastro indelebile
Il rumore della pioggia
si univa al suono di una risata.
In una stanza contemplava
uno sguardo mai incrociato.
Frasi si intrecciavano tra loro
creando un incastro indelebile.
Emozioni dominavano assenze
divenute presenze ricercate
nella sua fragilità.
(Lauricella Giuseppina)
VERSI..INTONATI!
Coperti da un fazzoletto d’erba fiorito
…due corpicini fragili e in luce
giust’il tempo d’accoglier nostro
l’invito a mostrarsi
in forma di neonate bimbe
pur a Voler di Dio, già compiuto
Le nostre angiolette
risplendono
con immagini rosee
e sfocate tinte violette.
E…nel dir i loro nomi
-insieme e adorate
anime piccole vibrano in dolci versi,
così – a noi – intonati:
“…nell’aria e nel cuor
per incanto di magico suon
una danza sinuosa d’amor a dire
dolci i nomi
Siria e Nicole“…!
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag.72)
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Per te
Per te… Carissimo amore
Triste, annoiata e asciutta
Sarei la tua venere storpia
Triste, annoiata e asciutta
Io sarei un’inutile preda
Vedrai, vedrai che alla fine
uno squallido grazie lo avrai, lo avrai
Quel sorriso di circostanza
Vedrai
Fortunatamente
ho sempre il difetto di prendermi poco sul serio
E faccio volentieri a meno
del tuo sesso pratico e del successo.
(Sabrina Scozzari)
Il bacio
Labbra che si cercano
mani che toccano
e si toccano e si contorcono
Labbra che non si staccano
e continuano a cercarsi
a trovarsi
Labbra che provocano
annebbiamento della mente
respiro affannoso
Labbra che non si curano
di intrusi né di impedimenti
che si accarezzano leggeri e folli
Nari che soffrono
sbuffano
e socchiusi gli occhi d’entrambi tengono, esigono
Non tutto penetra
nel ricordo
si fissa nella mente
Sol quello
scolpito in morbida pietra
vive ancora e sempre
(un autore di passaggio)
Avete dimenticato che voi donne non avevate diritti
(e non li avrete oggi)
vi internavano
vi bruciavano
Vi strappavano i figli dal grembo
Non avevate diritto all’istruzione
Al voto
Ad esprimere opinioni
Avete dimenticato voi donne
Che non potevate dire NO al vicino di casa
Al padre
Al prete
All’ufficiale nazifascista
Avete dimenticato voi donne
Non potevate OSARE difendere le vostre bambine da sguardi o da altro di peggio !
Avete dimenticato voi donne
Di essere DONNE !
(Nefissa Labidi, 27 Gennaio 2019)
Per Sagrada Familia di Gaudì
–
muove le corde intime
come arpeggi d’orchestra
al grande libro della Natura
Egli plasma il sasso
la forma adatta al gesto
disegnando forme d’acqua
a Dio il crisma
lodi e grazie
meriti
(Maricò, 6 Gennaio 2020)
·
Ricordo
Questa notte
ti ho sognato
Del sogno
ricordo sol
il tuo sguardo
complice, tenero,
affettuoso
Nel dormiveglia
quello sguardo
appariva già altro
La ragione
assopita
ricordava al cuore
i motivi dell’inganno
non senza dolore
Al risveglio
solo il dolore era rimasto
(Doriana Consiglio, 14 Dicembre 2019)
Un ricordo
Se sono lacrime quelle che leggo
sappi che non hanno il sapore
salato
di genuino dolore.
Sono sterili gocce senza anima
che solcano canali rurali
su una pianura arida
come il tuo cuore.
Sosia senza nome di Amore
non puoi competere con un autentico
riflesso di ciò che sono.
Un ricordo.
(Simona C. Barsantini)
Anima in fiamme
Accarezzava ogni suo pensiero
lentamente.
Si insediava in ogni sogno proibito.
Ripercorreva ogni curva
di quell’anima in fiamme,
non raggiungendola mai.
(Giuseppina Lauricella, 9 Novembre 2019)
Tra i profumi del tempo
un canto d’antica melodia
accende l’aria
velando
tra i profumi del tempo
l’arcano
Maricò
Un eroe
Contro un mostro di ferro
Nato combattente da grembi gravidi di dignità
Tira pietre, taglienti come la sua identità
Fiumi di polvere ha navigato
Cieco alla vita che perderà
Ma al suo popolo
Libertà donerà!
Lunga vita ai figli di Palestina darà
(Nefissa Labidi, 5 Novembre 2019)
Il cielo mi spinse a ricordare
quel naufragio senza nome
che distrusse i miei sogni
ma mi rese viva.
Ero affranta più per essere stata
violentata dal mare
che per essere stata stupida
a uscire con la tempesta.
Quando parlai con le onde
compresi verso chi dovevo
rivolgere la mia rabbia
e chi dovevo perdonare.
Me stessa.
( Simona C. Barsantini, Dicembre 2019)
Come stai?
-Sopravvivo.
Fa male?
-Cosa?
Sentirsi così, insomma in bilico.
-Si, ma dopo un po’ ci si abitua.
Abitua a cosa?
-Al dolore, alle lacrime, alle notti insonni, al silenzio.
Non ti dispiace lasciarti andare?
-A volte lasciarsi andare è l’unico modo per non soffrire.
Si, ma dopo stai peggio.
-Non c’è mai fine al peggio.
Perché non chiedi aiuto?
-Sono tutti troppo sordi per non sentire che sto urlando in silenzio 🙃｡◕‿◕｡
(Sabrina Scozzari)
A pena di …
Amicali, dici?
I dolci e appassionati baci erano soltanto amicali?!
Ci ho annegato la vita e la mia pace in quei baci
E tornerei a ridarteli annegando
A pena di qualsiasi dannazione
(Doriana Consiglio)
Danilo all’età di 4 anni
Io a disegnare voglio essere libero!
Voglio fare quello che voglio io.
Non lo so se sono un artista.
Non lo so.
Forse lo sono.
(Danilo Valente)
Tra le rime degli Angeli
Quando si svela il volto al verso del cuore,
ogni speciale mamma,
in segreto,
riceve luccicanti regali e infiniti,
ed energie d’immenso e d’amore
che per le vie dei raggi di soli lontani
e cristalline gocce di natura viva giungon per lei …
in esclusiva
da parte di tutte le gemme candide,
preziose e sì rare che chiamate altrove
vanno lì a sbocciare.
Altre, Loro, e … quante
senza poter neppur nascoste
una volta tornare
tra i piccoli tanti mondi dei loro inizi … d’esistenza
ove è negato, ahimè, il volare
né porgere alle madri proprie una carezza.
E noi sconosciute mamme degli angeli
lontane e sole…
in velata tristezza
(Francesca Paola Licciardi)
*(in SiriNic -battiti in-versi e matite…di una madre-senza…- pag.69)
*Leggi tutte le mie poesie et alia del Gennaio 2009
corredate dalle Matite e Chine e Guaches di Agata Fasulo
clicca su in-versi battiti 1
.
Son sempre io, mi riconosco,
la bimba a testa alta
fluttuante fra cielo e terra
che portava i libri in un elastico.
Portone antico e la fontana del Genio per arrivare a scuola.
Son sempre io, mi riconosco
Punte tese a danzar su mattoni lucidi
e sguardo d’amor di luce
su me bambina col tutù
in una stanza d’oro
e tazzine arancioni per il caffè
e musica psichedelica a guidar le danze.
Son sempre io, mi riconosco
sposa velata di tristezza
sotto la pioggia di ottobre
lacrime di sale
cristalli di oblio
e di naufragio.
Son sempre io, mi riconosco
madre frastuono di viscere
e frammentazione dell’Io
dono assoluto e gioia
e angoscia di non essere
abbastanza.
E ancora io, mi riconosco
dispensatrice di sorrisi e amorevoli cure
per piccoli esseri
di azzurri e di miele
e la fatica, la responsabilità e l’ardore di spendere
gocce di cuore rosso puro.
Nulla mi appartiene
Appartengo al Tutto .
Sono molecola fra gli astri.
Son io, mi riconosco.
(Barbara, Son sempre io, mi riconosco, 2023)
.
.
Notte! Quella notte
assolutamente inattesa
non prevista
Sommersa da vocali
consonanti
che si componevano
secondo i nostri
desideri
cercati e
d’un tratto
voluti e attesi.
.
Poi, quasi una sfida
“Ci incontriamo?”
“Quando!”
“Domani?”
“Dove?”
“In un Bar del Centro Città!”
Poi, un saluto.
Una promessa
Espressa da un dei due e
da entrambi accettata e
voluta.
“Buonanotte”
“Anche a te”
.
La mattina,
pioggia battente
Un dei due già al tavolino
del Bar cittadino
mentre altri
cerca
un parcheggio per la propria auto.
Poi corsa verso il Bar
sotto la pioggia sempre più battente.
Si cercano, si trovano.
Le loro ginocchia si sfiorano
sotto un tavolino da Bar.
Uno dei due cerca la promessa
Finché
si ferma tutto,
ogni cosa,
ogni sguardo,
tranne quello di un curioso.
.
La sorpresa è vissuta al tatto d’un dei due
Soddisfazione!
Parole costruite. Il tempo
passa, trascorre, va …
La pioggia non smette di battere.
“Io ho un appuntamento”
“Io devo seguire una lezione”
“Bene”
“Ci vediamo?”
“Perché no!”
Entrambi: Certamente sì” …
Pensavano forse alla stessa maniera.
Un dei due: durerà!
Mentr’altri, forse già ne prevedeva la
conclusione tra qualche decina di mattini primaverili
o meriggi o sere.
.
Allegria per un po’!
Poi, invisibile e non tangibile la discesa
verso un arrivo, un saluto, un giuramento e …
il nulla del prima vissuto.
Ma oggi, chissà dove si trovano dimentichi,
ma si pensano. Con certezza.
.
Che Notte quella Notte, alla tastiera!
Che delizia quel mattino, quella pioggia,
quel tavolino.
.
Poi, ore e giorni. Nessun dei due ricorda
quel vissuto breve o che si perdeva, ma
che a viver tra un dei due continuava
ad esserci, e tra loro, forse, a continuare
ad esistere.
.
(Viator, Era quasi Primavera, forse! 2023)
.
Una lettera profondamente sentita
.
Cari ministri ed esperti fisici, accademici.
Forse voi vivete in un mondo parallelo, perché i consigli che dispensate riguardo il risparmio energetico sono accorgimenti che in ogni famiglia normale sono attuati da sempre.
Alcuni poi sono proprio sciocchi, si capisce che non avete mai usato una lavatrice e una lavastoviglie, perché è inutile fare un lavaggio ogni due giorni anziché ogni giorno, in una famiglia le lavatrici/lavastoviglie si fanno quando si ha
1. sufficiente bucato/stoviglie da inserire
2. tempo.
Alcune famiglie fanno anche 4 lavatrici di seguito tutte la domenica o il giorno di riposo perché durante la settimana non hanno tempo.
Il forno: si cerca di accenderlo per più preparazioni, ottimizzando l’energia.
Spegnere l’acqua della pasta per continuare la cottura senza fiamma è una bestemmia e il risparmio è risibile.
La doccia: non vado a tempo e mentre mi insapono ovviamente chiudo l’acqua!
Anziché un fisico nucleare, avreste potuto domandare ad una qualunque massaia.
Piuttosto, mi permetto un paio di suggerimenti a voi nostri amministratori, stipendiati da noi cittadini:
1. sostituite le luci pubbliche, alogene con consumi altissimi, con illuminazione led
2. controllate certi uffici della P.A. che d’inverno hanno il riscaldamento a 38° e le finestre aperte. Paghiamo noi!
3. evitate di pagare affitti stratosferici per locali da destinare a uffici della P.A. , in condomini con riscaldamento centralizzato! Utilizzate i tanti immobili di proprietà pubblica utilizzando fonti rinnovabili. Oltre ai pannelli solari esiste il geotermico ad esempio.
4. controllate i mille sprechi, le attrezzature acquistate e poi abbandonate in qualche sotterraneo, le perdite degli acquedotti etc.
5. controllate il materiale che magicamente sparisce (esempio dagli ospedali) e riappare nelle case di dipendenti della P.A., mentre in altri uffici gli impiegati si devono portare da casa la carta igienica e la carta per le fotocopie!
6. Auto blu? Che auto blu! Cari nostri “dipendenti” usate i mezzi pubblici, così come consigliate a noi sudditi!
Visto? Consigliare come risparmiare è semplice, non serve essere dei grandi accademici.
La pasta cotta a gas spento fatevela preparare al ristorante della Camera e Senato e a proposito, fate adeguare i prezzi ai costi reali, quelli che paghiamo noi persone comuni che , ricordo, paghiamo i vostri stipendi, i vostri assegni di fine mandato e le vostre ricche pensioni che maturano in un battibaleno, dopo 4 anni, sei mesi e un giorno dall’inizio della legislatura, mentre a noi servono 40 anni di lavoro!
Buon risparmio, cari esperti del risparmio altrui!
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(Francesco Augello, Una lettera profondamente sentita, 11 Settembre 2022)
Francesco Augello (Agrigento, 1973), poeta e saggista, aforista e docente di scienze umane, androgogista con un forte background nella divulgazione informatica e sistemistica che sapientemente lega, da sempre, al mondo della tutela dei minori e delle disabilità. Pedagogista a orientamento clinico-giuridico-tiflologico, interessato alle dinamiche socio-mediatiche, psico-sociali ed educative, in qualità di saggista collabora dal 2004 con diversi editori e riviste scientifiche a trattazione psico-pedagogica.
Nel 2017 ha ricevuto un encomio per i servizi resi nell’interesse dell’Assessorato per il Territorio e l’Ambiente della Regione Sicilia.
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“Chi non sono più?”
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Tanti piccoli pezzi smarriti, altri irrimediabilmente rotti ed uno squarcio irregolare e profondo.
Un buco nell’ anima, un segmento di vita scomparso nel dimenticatoio,
così che l’unica domanda possibile e ossessionante è: “Chi non sono più?”
Non vi è una conclusione, ma la sola certezza d’ essere stata vittima d’ingenui sentimenti che strumenti disonesti hanno insudiciato.
Pesa troppo andare avanti e la resa appare come unica scappatoia necessaria,
non senza dispiacere.
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(Luisa Mocciaro, “Chi non sono più”, Gennaio 2023)
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Si vuole comunicare da parte delle Redazioni
di
Raccolta di Poesie e Scritti Vari per Autore in altervista org e WordPress
e di
Galleria delle Arti Visive in altervista org e WordPress
che tutti coloro che pubblicano sia in Raccolta … sia in Galleria …
non sono tenuti a pagare nulla all’Autore dei due blog sopra citati,
né il sopra detto Autore nulla guadagna da Altervista!
I.L.
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Il segreto di Raffaello e Margherita,
della
Poetessa e Scrittrice
Chiara Taormina
–
Cover
della
Artista
Arianna Verduci
Edizioni Il Ciliegio
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Confidare
.
… E’ tempo di bilanci
i conti non tornano,
quasi mai.
Giorni amari e passi impervi
finzioni, illusioni
inganni
e venti di guerra soffiano cruenti
d’armi e solitudini
affanni.
Ma vivere è dare senso ai giorni
e nell’incavo della mano
rimbalza l’eco di Speranza
estremo fortilizio al disincanto
Eppure …
siamo sempre lenti,
intenti ad un lontano dire,
ad un lontano fare.
Ma qualcosa deve sfuggire
al razionale
per questo, confidiamo
sia migliore l’anno che verrà.
Auguri a tutti e a Ciascuno.
.
(Maricò, Auguri, 30 dicembre 2022 alle ore 14:30)
.
.
Scusami se …
.
… Ti condurrò nel domani
con un ciao
un arrivederci
d’infinite costellazioni
Viaggerai
senza tempo
e apparterrai
alla casa dei sogni
Scusami se a volte
ti sussurro che sei mio.
.
(Lorenza Oi, Scusami se …, Gennaio 2023)
.
.
Passeggiare lungo il viale,
incontrare un vecchio amico …
.
La mente
abbraccia tutti i ricordi della adolescenza.
.
Sentirne i profumi,
riviver le canzoni e tutta quella …
.
proprio quella stessa atmosfera
senza nuvole …
.
(Sabrina Scozzari, Sentir e Rivivere, 21 Gennaio 2023)
.
.Il Segreto di Raffaello e Margherita
di Chiara Taormina
Edizioni Il Ciliegio
.
Tema Seamless Keith, sviluppato da Altervista
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